Se han adueñado de los rincones de la pantalla como arañas los de una habitación olvidada. Y como la geometría de hilo que estas tejen, van ganando de a poco más y más espacio, hasta que llegue un día en que colonizarán el rectángulo por entero. Las moscas de la tele, digo. En la prehistoria digital, cuando el homo videns subsistía con una dieta de solo dos cadenas —increíble—, la única y ocasional mosca era el rombo o los dos rombos que indicaban que había llegado la hora de que los niños se fueran a la cama. Ahora tenemos cuatro moscas simultáneas y permanentes —se nos están agotando los rincones—, con una mosca madre que anuncia la próxima emisión que uno no puede perderse bajo ningún concepto.

La mosca madre parte del principio de que la oferta crea la demanda: estamos viendo una comedia ligera y la madre, en grandes mayúsculas, nos informa del título y la hora de emisión de una estruendosa cinta de persecuciones o de un programa de recetas. Para el espectador esta mosca es como un gran dedo acusador, un superego catódico que le vigila y parece advertirle de que le tomará falta si no está puntualmente al día siguiente en la hora señalada. Lo cual genera una ansiedad inmediata, que le impide disfrutar de lo que en ese momento se está pasando y que es lo que él quería ver, y así el tiempo de relax se convierte en tiempo de espera, que es muy diferente.

Pero la cosa va a peor, pues hoy el único credo que nadie se atreve a discutir es el de que la información es el dios supremo. En cuanto a información se refiere, más siempre es más. El hombre tecnológico le tiene más horror al vacío informativo que el pintor rococó al hueco en el lienzo, y así cualquier dato es engullido sin discriminación: con el matiz de que el mero hecho de la recepción ya basta para que se nos sacie el interés. El caso el que el presente se esfuma, nos han dado las doce y hay que apagar el aparato. Habíamos ganado más yéndonos a la cama cuando se fue el niño.

(El Norte de Castilla, 26/11/2015)

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