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Jorge Praga

Hoy empieza todo II

La incesante poética del cine francés

En estos días en que la cartelera cinematográfica se va apagando hasta llegar a la extinción estival, llama la atención la presencia de dos obras francesas singulares y atractivas, dignas de jornadas menos dispersas: ‘Viaje a Sils Maria’, de Olivier Assayas, y ‘El pequeño Quinquin’, de Bruno Dumont. Su estreno no viene urgido por apretura de fechas, pues son producciones que ya fueron presentadas hace un año en el festival de Cannes, y avaladas cuando menos por la puntuación de la crítica internacional: la obra de Dumont figuraba a la cabeza de las que integraban la sección Quincena de Realizadores, mientras que la de Assayas ocupó el tercer lugar en la competición oficial; por encima de ella quedaron dos obras de la magnitud de ‘Adiós al lenguaje’, de Jean-Luc Godard, y ‘Winter Sleep’, de Nuri Bilge Ceylan, ambas con más suerte (y nosotros también) en la azarosa distribución y exhibición en las pantallas españolas, cuya lógica muchas veces diverge de la importancia de lo estrenado. Y estas dos obras francesas son importantes, impactantes.

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Cine francés. ¿Se puede hablar de él como una entidad con más sustancia que la nominal o administrativa, que englobe y marque las obras de Assayas y Dumont? En la cartelera, más allá del poderío inmarcesible de Hollywood, las películas suelen agotarse en una etiqueta individual, y más cuando observamos el cine de autor. Parece inútil asociar el cine danés a la fuerte personalidad de Lars Von Trier, aun cuando su movimiento Dogma haya arrastrado a otros directores como Vinterberg o Scherfig. O pensar en la existencia de un cine austríaco por el brillo de Michael Haneke (tan afrancesado él). O esperar que el italiano recobre la identidad perdida tras los brillos efímeros de Sorrentino o Garrone. Sin embargo Francia renueva periódicamente el impacto de películas de calidad hermanadas en un cierto aire de familia. En las últimas semanas François Ozon daba en ‘Una nueva amiga’ una vuelta de tuerca a su registro de las identidades sexuales, Laurent Cantet buscaba horizontes cubanos en ‘Regreso a Ítaca’, y la joven Céline Sciamma en su tercera película, ‘Girlhood’, exploraba el acento negro de las banlieue de París.

Resultado de imagen de Girlhood

Cada poco tiempo el cine francés nos sorprende, y no solo a costa de nombres ya anotados, como Jacques Audiard, de visión obligada tras ‘Un profeta’ o Mia Hansen-Love desde ‘Le père de mes enfants’. Pero, ¿quién podía esperar la extraordinaria ‘La vida de Adèle’ del desconocido Abdellatif Kechiche, o la revelación de Xavier Beauvois en ‘De dioses y hombres’?

Es arriesgado buscar signos de identidad comunes en estas obras. En cualquier caso hunden sus raíces en la tradición francesa forjada por los grandes literatos del siglo XVIII, la narrativa realista del XIX, y todas las vanguardias e ismos que florecieron en paralelo al desarrollo del cinematógrafo. Y tienen como fondo cívico los valores de la Ilustración, las luces con las que se tejió el primer estado moderno de administración centralizada, dador de lengua y personalidad. El cine francés supo encontrar pronto un sabor propio, y cuando Hollywood elaboró en los años treinta el canon de su cine clásico de géneros, los directores franceses miraron a sus tradiciones teatrales y del espectáculo, adaptaron sus clásicos y elaboraron una vía propia, el naturalismo poético, encabezada por la figura cimera de Jean Renoir. Un cine en el que primaba el gusto por la palabra, el asentamiento terrenal de la ficción, la apertura poética, el humor y el amor con ternura y sensibilidad prendido a cuerpos grávidos, frente a los etéreos de las grandes estrellas. Michel Simon versus Clark Gable.

Incluso la ‘Nouvelle vague’, tan reivindicadora en sus criticas de ‘Cahiers du Cinéma’ de los productos de serie B americanos, tan defensora de la autoría escondida en las factorías de Hollywood, fue siempre y definitivamente francesa; nadie ha explorado con tanto amor como ellos las calles de París, y no hay mejor reflejo de la intimidad familiar que el que abre François Truffaut tras las andanzas de Antoine Doinel. Los arabescos intelectuales del primer Resnais están en el mismo aliento que las experiencias literarias del ‘nouveau roman’. ¿Puede haber algo más cercano a las costumbres, a la cotidianeidad del país vecino que las series de Éric Rohmer ‘Seis cuentos morales’ o ‘Cuentos de las cuatro estaciones’? ¿Hay algo más francés que las últimas obras de Resnais, invadidas de canciones y guiños? La inocencia risueña de Jacques Rivette, las pesadas digestiones de los burgueses de Claude Chabrol… La lista se puede hacer interminable si damos paso a otros directores ajenos al movimiento que han prolongado su presencia o influencia hasta nuestros días: Agnès Varda, Jean Rouch, Philippe Garrel, Robert Guédiguian, André Téchiné,,, (a estas alturas más de un lector habrá echado en falta  el nombre imprescindible y solitario de Robert Bresson).

Resultado de imagen de El pequeño Quinquin

Cine francés. Si las cadenas de exhibición mantienen estos plazos, dentro de un año estaremos hablando de la Palma de Oro del Cannes recién acabado, ‘Dheepan’, de Jacques Audiard. Y con mucha suerte de ‘Trois souvenirs de ma jeunesse’, de Arnaud Desplechin, Y con suerte infinita del último Garrell, ‘L’Ombre des femmes’. Futuros deseados que no deben distraernos de las pantallas de ahora, de la construcción asombrosa que Juliette Binoche hace de su experiencia de actriz y de su cuerpo de mujer transformado por la edad en ‘Viaje a Sils Maria’. Ni de la miniserie ‘El pequeño Quinquin’ que Bruno Dumont, el director del que solo se ha estrenado en España ‘Camille Claudel’, rodó para la cadena Arte, y que en sus 200 minutos de duración transita desde la anarquía poética de Jean Vigo a los personajes extremos de las novelas de Raymond Queneau o Boris Vian. Cuántos nombres, cuántos ríos fluyendo y cruzando sus aguas.

(publicado en La sombra del ciprés el sábado 20 de junio de 2015)

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