Ni d’Ève ni d’Adam

Amélie Nothomb

Albien Michel Ed. France, 2007, 245 págs.

Novela autobiográfica en la que la autora da a conocer el periodo de su juventud, cuando tuvo lugar su regreso a Japón para mejorar el japonés y, cuando, como medio de subsistencia, daba clases de francés a un joven nipón, hijo de un rico joyero y estudiante en una universidad de segunda clase por no haber superado una prueba de conocimientos a la que todos los jóvenes japoneses, a los cinco años, deben someterse.

El único periodo en el que los japoneses gozan de cierta libertad y pueden permitirse la indolencia se corresponde con sus estudios universitarios. Así, Rinri, el japonés universitario que quiere aprender francés, invita a su feminista profesora a compartir con él las costumbres y usos japoneses: alimentos, comida, reuniones en torno a la mesa, excursiones al Fujiyama y a otras montañas e islas…

Cuando ya no le quedaba ningún dedo libre para llevar las joyas con las que la joven fue obsequiada por la familia del joven nipón, Rinri le propuso matrimonio. La reacción fue la de una feminista a ultranza: salir corriendo. No podía perder su libertad.

A lo largo de la novela la autora nos presenta a una joven más inteligente que su exquisito compañero, más fuerte físicamente –una supermujer que, como Zaratustra, se plantea la lucha del bien y del mal en el interior de sí misma; incluso, una joven que renuncia a una vida de lujo, a unas circunstancias económicas que le hubiesen permitido dedicarse plenamente a su vocación de escritora. Todo por no perder su libertad.

La pregunta que se hace el lector atendiendo a la actitud crítica de Nothomb en sus anteriores obras es si no estará escondiendo algo esta autora tras una aparente ligereza, tras un sutil cambio de estilo.

Me atrevería a sugerir que toda esta novela, incluidos el título y la portada del libro, no es otra cosa que una crítica solapada al feminismo a ultranza al que se ven empujadas las jóvenes de la Europa del nuevo milenio.

Y si no ¿qué significa el abrazo del samurái con el que cierra esta novela? ¿Acaso un samurái no es un noble guerrero? ¿Acaso el samurái no se hace el harakiri para poner fin a su fracaso, para eludir el deshonor de ser capturado? ¿No es el harakiri un suicidio en aras del honor personal?

Parece que es, precisamente, el concepto de mujer liberada, de mujer que puede hacer lo que le venga en gana, sin dependencia afectiva de ningún hombre, lo que ahora se lleva. Y es evidente que muchas mujeres eligen ese camino como primera opción o como segunda opción, sin reparar en el daño que hacen o pueden causar a otras personas a quienes previamente habían decidido entregarles su afecto y su vida; sin valorar la injusticia que pueda sufrir el “otro” con un cambio de planes unilateral.

Todo muy ultra feminista, sí. Una supermujer que se agarra a una vida en la que se ha declarado, a modo nietzscheano- que “el amor ha muerto”. Pero ¿y esto no es una forma de harakiri sicológico?

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Agua de noria

José Jiménez Lozano

RBA, Barcelona, 2008

252 págs., 18€

La posibilidad de enfrentarme a una novela policíaca, con todas las características de tal género, despertó mi curiosidad y se me presentó como un desafío en la obra de José Jiménez Lozano. ¿Sería el comisario Desi un policía tan astuto como Jessica Fletcher, Hércules Poirot, Sherlock Holmes, y un largo etcétera? ¿Uno más entre esos seres especiales capaces de descifrar sutiles jeroglíficos de pruebas invisibles y de llegar a identificar, sin la menor duda, al culpable acreedor del peso de la justicia?

¿Qué tienen en común –si es que tienen algo- Sherlock Holmes, Hércule Poirot, el inspector Maigret de Simenon, Philip Marlowe de Raymond Chandler, Sam Spade de Hammett, el Father Brown de Chesterton, Jessica Fletcher de  Angela Lansbury, Philo Vance de S.S. Van Dine y el comisario Desi de José Jiménez Lozano? Precisamente eso, su infatigable empeño por encontrar al culpable para que pague su crimen.

Otros autores, creadores de enigmas policíacos, se han decantado por soluciones sofisticadas en las que manifiestan su preferencia por encumbrar la sagacidad del investigador en detrimento u olvido de las víctimas. En ese grupo cabría mencionar a los investigadores de John Dickson Car: Gideon Fell y Sir Henry Merrivale (bajo el seudónimo Carter Dickson). Ambos cultos, brillantes, gordos, algo sudorosos, lentos al caminar y decididamente sedentarios. Las novelas de Dickson Carr son las del “cuarto cerrado”. Es el maestro de esta modalidad que heredó del Gaston Leroux de El misterio del cuarto amarillo (con su personaje Rouletabille, un joven periodista convertido en detective aficionado). Sin embargo para Dickson Carr, lo importante no es agarrar al asesino y condenarlo por el asesinato que cometió. Dickson Carr ama más la lógica que la vida. Un muerto, para él, es un enigma con mayor o menor importancia. Lo que importa en grado sumo es el enigma. En suma, un ejemplo de escritor cuyos investigadores han perdido el norte, el concepto claro de a quién sirven con su trabajo, deshumanizados.

Y es ahí, en las antípodas de estos investigadores sofisticados y deshumanizados, dónde encontramos al comisario Desi. Puede que no destaque por su sagacidad. Tal vez su trabajo se asemeje más al trabajo constante del borrico que llena de agua los cangilones de la noria y hace brotar con su esfuerzo el orden y la vida del huerto. Un hombre con una infancia feliz en la que se sintió querido. Un hombre con raíces que podía distinguir la autenticidad de los sentimientos porque los había experimentado previamente. Y por lo tanto un hombre que había aprendido a mirar a otro hombre, fuera quien fuese, como un ser igual a él, a quien serviría con su trabajo de policía si hubiera menester.

En esta novela, José Jiménez Lozano, enfrenta al comisario Desi, no a un crimen cualquiera, sino al mismo concepto de crimen y de culpabilidad. Lo que está en juego es el concepto de libertad, de justicia, de independencia del ser humano frente al poder –político o científico-.

En el trasfondo, la lenta marcha de la sociedad democrática, a la que se puede manejar con el cuarto poder: la prensa. Y el triunfo -la impunidad- de los poderosos sobre los débiles.

Una novela inquietante y sumamente peligrosa para aquellos que pretenden imponer sus intereses a la mayoría mediante el control de la opinión. Una novela que alcanza la cima de la expresión de la lengua castellana capaz de naturalizar los decires cervantinos. Una novela filosófica. Una novela profundamente humana.

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Rosa María Echeverría: “Los sueños imposibles sólo pueden hacerse posibles en la creación”

A lo largo de su intensa actividad como periodista, Rosa María Echeverría, ha realizado viajes a diferentes países del mundo para llevar a cabo grandes entrevistas y reportajes que constituían una fusión entre literatura y periodismo. Ha recibido importantes premios en su carrera profesional como periodista. Es autora de varios ensayos sobre arte y ha participado en distintos seminarios con jóvenes periodistas latinoamericanos. En los últimos años ha trabajado en la sección de cultura del diario ABC. Ahora, la periodista presenta “El Palacio de los Vientos”, una obra calificada por Luis María Anson, presidente de EL IMPARCIAL y académico, como “una interesante novela llena de sorpresas y hallazgos literarios. Brillantemente escrita, además”.

http://www.elimparcial.es:6680/node/39862

EL IMPARCIAL

19-05-2009

Durante su vida profesional ha seguido de cerca la labor literaria y artística que se lleva a cabo en nuestro país. ¿Cómo ha afectado, si es que ha sido así, a su obra el haberse dedicado al periodismo cultural?
A lo largo de mi actividad creo que he desarrollado todos los géneros periodísticos y no sólo el periodismo cultural. Lo que sucede es que siempre he sentido una especial fascinación por ese universo mágico en el que se despliegan todas las facetas del arte. He conectado bien con los grandes creadores y sus distintos lenguajes estéticos y siempre me he sentido atraída de un modo instintivo por estos personajes, aunque es verdad que la vida te lleva después por todo tipo de derroteros. Este es el encanto de la existencia ya que se trata de una especie de caja de sorpresas, unas francamente agradables y otras que hay que superar con grandes dosis de sentido del humor. Te conviertes en un artesano de la realidad pura y dura. Los sueños imposibles sólo pueden hacerse posibles en la creación. El contacto con la vida cultural me ha enseñado a descubrir que el universo se encuentra sometido a la profundidad de los constantes asombros lo cual no deja de ser bastante maravilloso.

¿De qué obras o autores se siente deudora?
He tenido la suerte de poder leer libros de gran calidad y he disfrutado enormemente con ellos. Les estoy sumamente agradecida, incluso a esos libros horribles que uno termina en plan masoquista sintiendo por ellos una especie de piedad. Todos aportan algo positivo. Siempre se ha dicho que un libro es un tesoro, lo cual no deja de ser un consuelo en estos tiempos de crisis, además de constituir una magnífica inversión. Me siento deudora de Valle Inclán y de su pasmosa música literaria, del desafío de las vanguardias, de James Joyce que me descubrió el vértigo de la contemplación interior, de la hondura de los escritores rusos, de la belleza estética de García Márquez, del contenido lírico del realismo mágico o de escritores como Tabucchi. En fin, un abanico muy amplio.

¿Bajo qué parámetros encuadraría El Palacio de los vientos? ¿Cómo definiría esta obra? Juan Manuel de Prada ha escrito sobre este libro que “logra captar la aventura prodigiosa de la existencia” ¿Tiene esto algo que ver el hecho de que la mayoría de los personajes sean mujeres?
No, no, hay tantos protagonistas hombres como mujeres. He respetado escrupulosamente la paridad o tendré que vérmelas con la ministra del ramo. Lo que sucede es que las mujeres tienen mucha fuerza, saben coger al toro de la vida por los cuernos y son capaces de grandes heroicidades mientras tienden la mano a la esperanza. Quizá por eso tienen un papel determinante. Definiría esta novela como un gran canto al amor, de hecho algunos de los personajes sienten una necesidad a veces desesperada de amar aunque les resulta difícil conseguirlo cuando viven encerrados en sus propios problemas. Creo que se trata de una gran reflexión sobre este sentimiento que constituye el único camino para alcanzar la felicidad.

Esta obra posee una calidad literaria alabada por grandes escritores; sin embargo hoy se tiene la percepción de que para alzarse en las listas de ventas esto puede ser un impedimento ¿Qué opina de esta circunstancia? ¿Hemos perdido la capacidad para apreciar y valorar la calidad de un texto?
No, creo que cualquier ser humano busca el equilibrio interno que produce la belleza. Cada cual a su nivel por supuesto. Es verdad que se requiere una formación básica y por eso es tan importante fomentar la lectura. También es cierto que existen literaturas experimentales, que tienen un importante papel porque buscan nuevos caminos de expresión, pero que utilizan un lenguaje críptico, un lenguaje por tanto de difícil acceso para los no iniciados. No es este el caso de “El Palacio de los Vientos”. Es una novela planteada con un gran ritmo interior, donde las imágenes asumen un papel preponderante, una especie de visualización de los sentimientos en un escenario casi cinematográfico y donde de algún modo la naturaleza constituye un testigo impresionante en esta hermosa aventura de vivir.

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