Cesan la palabras. Se apagan los focos. Suenan los aplausos. El público obliga a varios saludos y después silencio… La gente va abandonando la butaca en un extraño silencio. Incluso los saludos con los conocidos son breves, casi sin palabras, hasta que alguien rompe el fuego y dice «todavía estoy sobrecogido». Es el sentir general. La función que acaba de terminar es ‘La piedra oscura’, una obra premiada con el premio Ceres, con el favor de la crítica, que ha dicho cosas muy hermosas sobre ella, y con la pasión del público. Que incluso repite. En Madrid se estrenó hace ahora un año. Llenos. Volvió en septiembre. Llenos. Continúa la gira.
Yo la vi el sábado pasado en Segovia, en ese lugar que fue una cárcel y donde ahora ocurren cosas tan hermosas. Cuando te enfrentas a una obra de la que solo has oído y leído cosas buenas, te ronda el peligro de la decepción. Así que esperas, mientras la gente se acomoda en la butaca, a que Daniel Grao y Nacho Sánchez (que ya están en el escenario, a la vista de todos) recuperen la movilidad. Y comience la función. No ha pasado un minuto y la concentración es total. No quieres perderte nada: un gesto, un matiz, una sombra… Y eso que no hay muchas palabras, quizá por eso intuyes que todas son importantes.
Lo mejor que he visto en teatro desde hace tiempo.

¿Qué hace de ‘La piedra oscura’ algo tan digno de girar y girar hasta que haya estado al alcance del mayor número posible de espectadores? Tiene dos actorazos, sí, entregados a la tarea –de la que tienen que salir cada vez conmocionados– sólidos, en el punto justo de equilibrio. Detrás, desde luego, una acertada dirección. Pero sobre todo un texto de Alberto Conejero que es una joya. Más que el texto, la historia el aliento que lo hace tan de verdad. Porque eso es lo que se respira durante y al final de la obra: tanta verdad que duele.
Es mucho más que la historia imaginada de los últimos días de Rafael Rodríguez Rapún, secretario de La Barraca y el último amante de Federico García Lorca, teniente de artillería republicano que murió en un hospital militar de Cantabria, un año después que el poeta, fusilado por el ejército sublevado. Y de su primero tensa relación con Sebastián su joven carcelero, casi un niño que cree firmemente en la causa de los que ganaron la contienda. Y del verdadero encuentro entre ambos cuando cesan los eslóganes y comienzan las palabras con sentido.
Conejero da voz a los que no la tuvieron, rescata la memoria de los olvidados, habla de la redención y del verdadero heroísmo que suele consistir en mirarse por dentro y preguntarse si se estaba equivocado y donde está la verdad… Y lo hace con un texto lleno de ella, al que no le sobra nada, ni gota de grasa, ni asomo de obviedad…
Cuando recuperé el aliento pensé que la obra debería ser de obligada visión en todos los institutos de España. Y de obligada visión en el Congreso, y en los partidos políticos. Sí sobre todo entre nuestros aspirantes a gobernar el país, que tan penoso espectáculo están ofreciendo (unos más que otros, sería justo matizar) estos días. En abril vendrá a Valladolid. No se la pierdan. Es una obra íntima que busca espacios pequeños. En Segovia había gente de fuera que la había visto ya dos y tres veces. No es para menos.