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SOBRE ANA MARIA MATUTE

Angélica Tanarro — Thu, 05 May 2011 13:34:00 +0000

El pasado 27 de abril, Ana María Matute entró oficialmente en la lista delpremio Cervantes, tras recibirlo en el solemne acto académico de la Universidad de Alcalá. Cuelgo aquí, por fin, los dos artículso que escribí sobre la tercera mujer que recibe el galardón. El primero es el que se refiere a su discurso de aceptación. y el segundo es el texto que salió en el especial del suplemento LA SOMBRA DEL CIPRES

EL AIRE FRESCO DE ANA MARÍA MATUTE

Ha sido más corto y menos pretendidamente académico que en otras ocasiones pero, quizá por eso, más intenso y emotivo. Me ha gustado el discurso de agradecimiento de Ana María Matute durante la recepción del Cervantes. Pero me ha gustado, por encima de todo, porque en esos apenas nueve folios se ha colado irremisiblemente la niña rebelde que siempre ha sido y que afortunadamente sigue siendo la autora de “Aranmanoth”. Estaba atenta a las noticias cuando la he oído clamar contra lo políticamente correcto y ya no he parado hasta leer el discurso completo. Su indignación era contra los que mutilan los cuentos de hadas y lo dice tan bien que merece la pena reproducirlo:
«Sobre la famosa crueldad de los cuentos de hadas -que por cierto no fueron escritos para niños, sino que obedecen a una tradición oral, afortunadamente recogida por los hermanos Grimm, Perrault y Andersen, y en España, donde tanta falta hacía, por el gran Antonio Almodóvar -llamado “el tercer hermano Grimm”- me estremece pensar y saber que se mutilan, bajo pretextos inanes de corrección política más o menos oportunos, y que unas manos depredadoras, imaginando tal vez que ser niño significa ser idiota, convierten verdaderas joyas literarias en relatos no solo mortalmente aburridos, sino, además, necios. ¿Y aún nos preguntamos por qué los niños leen poco?»
Inmediatamente me ha venido a la cabeza -y me ha vuelto a subir la indignación – una noticia que leí hace tiempo y que había olvidado, sin duda como una defensa mental. No puede una estar enfadada todo el tiempo.
Un editor norteamericano ha decidido eliminar de la novela de Mark Twain “Las aventuras de Huckleberry Finn” todas las expresiones que hoy en día consideramos racistas. Es decir, que desaparezcan de la novela -en la que por cierto se relata la amistad entre un joven y rebelde blanco y un esclavo negro, aunque esto al parecer no es lo importante para algunos- las palabras “nigger” (que se podría traducir como “negrata”) e “injun” (una forma despectiva de referirse a los indios). Lo peor del caso es que al parecer la idea es de un tal Alan Gribben, responsable de lengua inglesa de la Universidad de Auburn en Alabama. Es decir, que la estupidez humana es un virus contra el que no te protege no ya un título universitario sino una cátedra desde la que impartir doctrina. Pero ¿dónde están las leyes que protegen la propiedad intelectual y el patrimonio cultural? Vivimos una auténtica oleada de pacatería intelectual, de ignorancia de tal calibre que, como no haya un milagro que frene el crecimiento de la tontuna, lo vamos a pagar

LA NIÑA QUE CRUZÓ EL BOSQUE

Hay vidas que tienen una frontera clara. Un momento que establece el antes y el después. En la de Ana María Matute conocemos, al menos, una frontera literaria. Ese antes y después es su novela “Olvidado rey Gudú”, con la que volvió oficialmente al género que más éxitos le procuró en su carrera y a la literatura para adultos, después de un periodo de silencio que solo había roto -desde que en 1976 fuera propuesta para el Nobel- con algunos relatos y cuentos para niños. Eso sí, con éxito, pues en 1984 consiguió el Nacional de Literatura Infantil por “Sólo un pie descalzo”. Con “Olvidado rey Gudú” (ese libro del que, si se le insiste un poco, llega a reconocer que es su preferido) nos llevó a la Edad Media, “territorio” que ya había transitado y al que volvió en el 2000 con “Aranmanoth”, y al mundo de la fantasía, un traje que le sienta a la medida.
Cuando el próximo día 27 de abril esté pronunciando su discurso de agradecimiento del Premio Cervantes quizá no recuerde una entrevista que le hicieron cuando fue elegida para ocupar el sillón K de la Academia Española. Se quejaba entonces Matute de las pocas mujeres que habían accedido a la institución (ella era la tercera en toda su historia y la única en ese momento) y dijo a propósito de esta y otras desigualdades: «Para que le den el premio Cervantes a una mujer ya tienen que caer chuzos». Tenía entonces 72 años y de eso hace 14. Hasta el año pasado sólo María Zambrano y Dulce María Loynaz lo habían conseguido. También es la tercera mujer en la lista del prestigioso premio. El número tres parece ser su destino.
¿Cómo llegó la niña que permanece en la mujer adulta que escribió “Los Abel”, que durante su primera etapa literaria recibió los premios más prestigiosos de su país y que volvió a ser reconocida en estos años de regreso a la literatura a conseguir el galardón más importante de las letras en español? Ella diría que la vida es una continua sorpresa, que es «magia», y una «maravillosa equivocación». Pero quizá el secreto estribe en haber permanecido fiel a sí misma, a pesar de las dificultades que esa “equivocación” le puso en el camino. No ha dejado de ser una “niña asombrada”, como se llamó a los hombres y mujeres de una generación que vio cómo una guerra les robaba su infancia. Ana María Matute sigue siendo esa niña que se atrevió a atravesar el bosque, para ella, el territorio de la fascinación, como reconoció en su discurso de ingreso en la Academia. Alicia atravesó el espejo y Ana María Matute se dejó llevar por el misterio de un lugar en el que aprendió «que la oscuridad brilla, más aún, resplandece; que los vuelos de los pájaros escriben en el aire antiquísimas palabras, de donde han brotado todos los libros del mundo; que existen rumores y sonidos totalmente desconocidos por los humanos, que existe el canto del bosque entero, donde residen infinidad de historias que jamás se han escrito y acaso nunca se escribirán». En los libros de Ana María Matute hay muchos niños. Niños como Ivo, el protagonista de su cuento “La razón”, o como Adri, la protagonista de su novela “Paraíso inhabitado”, que esperan o temen perder la infancia y llegar a la edad adulta. Y es que, para ella, toda la literatura es el relato de una pérdida. «Desde mi primer cuento hasta el último de mis libros -ha dicho la escritora- llevo haciendo lo mismo. Intentarcomunicar la misma sensación de desánimo, de pérdida, porque vivir es perder cosas». No quiere que por eso la consideren pesimista, «aunque lo soy», pero también se confiesa una mujer alegre que disfruta de pequeños placeres como leer novela negra, «un descubrimiento reciente». El día 27 tendrá que hacer algo que no le gusta demasiado: un discurso, aunque lo más probable es que, como ocurrió en la Academia, sea un discurso diferente. Como lo ha sido siempre ella: una niña a la que le gustaba el cuarto oscuro.

En los libros de Ana María Matute hay niños que esperan o temen perder la infancia El bosque es para ella el territorio de la fascinación, «donde la oscuridad brilla y existen sonidos desconocidos»

(La foto que acompaña estos artículos es Reuters)

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Premio a una niña asombrada

Angélica Tanarro — Wed, 24 Nov 2010 20:45:00 +0000

A los escritores que vivieron la guerra y la posguerra en su niñez se les llama la generación de los ‘niños asombrados’. Ana María Matute fue una de ellos. Escribió su primer cuento a los 15 años, lo publicó a los 17 y ya no dejó el oficio de nombrar que es como Octavio Paz llamaba al oficio de escribir. El asombro es una de las condiciones ‘sine qua non’ de la escritura y el conservar dentro de sí algo del niño que se fue es la otra. La Matute, como a ella le gusta llamarse, conserva ambas. Sí, el premio Cervantes ha sido esta vez para una mujer. Sí, ha llegado por fin el tercer galardón para una escritora (tras María Zambrano y Dulce María Loynaz) y ya se habla de ello en las reacciones al premio que leo en las agencias de noticias de los compañeros escritores. Que si ya era hora, que si era una oportunidad que no podía perderse, que si en ella se premia a todas las escritoras (espero que no, porque entonces tendrán que pasar décadas hasta la siguiente). Inevitable. Quizá llegue un día en que esa invisibilidad de las mujeres a la hora de que se les reconozcan los méritos en igualdad de condiciones a las que se refería ayer Soledad Puértolas sea un recuerdo. Pero todavía no.
Me acordé de Soledad Puértolas cuando oí la noticia cantada del premio. Ahora serán compañeras en la RAE, pero antes fueron compañeras en otra situación que en muchas ocasiones va también unida a la escritura. Me refiero a que ambas pasaron una enfermedad de niñas. El aislamiento y la inmovilidad a la que les obligaron las circunstancias les condujo por el camino de la lectura y encendió la mecha de su fantasía, su necesidad de contar historias.
Ana María Matute pasó del realismo que practicaron los escritores de su generación a bailar con la fantasía, algo que en la literatura española no es muy frecuente y que ha jugado en su contra, en cuanto a reconocimientos se refiere, encasillando a veces injustamente su obra en el capítulo de la literatura infantil y juvenil (cosa que por otra parte tampoco es un demérito porque también la ha practicado a conciencia).
25 años de silencio por una depresión, cuando las cosas en su vida parecían enderezarse, y el hecho de que siempre fuera por libre tampoco favorecían que se hiciera visible en la línea de salida. Pero entonces llegó ‘Olvidado Rey Gudú’ el libro que venía soñando tanto tiempo y la Matute se hizo presente de nuevo. «Vuelve a emerger desde los abismos, preciosa, inteligente y única», escribió entonces Rosa Montero para quien la autora de ‘Paraíso inhabitado’ es un hada. Recientemente hablé de ella con Gustavo Martín Garzo porque el escritor vallisoletano le ha dedicado su última novela. «A Ana María Matute que tiene un ala de cisne», dice la dedicatoria. Para Garzo, la Matute «es al a vez una niña candorosa y perversa como la protagonista de sus cuentos». Una mezcla de candor y locura que también son ingredientes básicos en una buena receta literaria. Me alegro mucho por ella.

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Hay Festival (segunda toma)

Angélica Tanarro — Sat, 26 Sep 2009 22:36:00 +0000

El tiempo se sigue portando de maravilla y la ciudad sigue apareciendo hermosa bajo la luz dorada del otoño. Lo veo y lo siento de pasada, entre acto y acto del Hay Festival. Desde luego tiene más mérito que la gente respalde con su presencia los encuentros literarios dejando a un lado el disfrute de estos días de temperatura ideal..
Los últimos actos a los que he acudido me han reconciliado algo con la marcha del Festival. Y por razones distintas. En el de Luis Goytisolo ocurrió algo que no debería ser una excepción: ¡¡¡se leyeron fragmentos de su obra!!!. El autor y el conductor del acto, Ignacio Echevarría, se lo habían preparado bien, cosa que se agradece porque, como dijo después Isabel Coixet, si la gente ha pagado cinco euros por entrar lo menos que podemos hacer es cantar. Ella lo hizo. (Y no mal, por cierto). Pero a lo que iba. En el acto de Goytisolo no sólo se analizaron las claves de su obra sino que las palabras del escritor sonaron en la sala. ¿Se tomará nota?
En el de Ana María Matute me gustó tanto la parte del público como la del escenario. Ella estuvo contundente, con esa frescura que les sale a la gente de cierta edad, cuando deciden bajar la barrera y darse el lujo de decir lo que piensan. Fue uno de esos actos en los que la gente buscaba acomodo en la sala llena, y que me recordaban a la insuperada y quizá insuperable primera edición del Hay en Segovia. La Matute se puso el pasado por montera y decidió llamar a las cosas por su nombre ya fueran decepción, alegría o injusticia. Ángeles Caso se sumó a las voces que estos días reclaman el Cervantes para la escritora. Había calor en la sala y buen humor y esto ya lo estaba echando de menos,como ella echa de menos el futuro. ¡Qué pena no poder reproducir el modo en que lo dijo!
Y por último la charla entre Isabel Coixet y David Trueba. En estas lides la complicidad entre entrevistardor y entrevistado puede jugar a favor o en contra. En el caso de Juan Cruz y Álvaro Pombo jugó en contra. Esta vez salió bien. Trueba consiguió que, en un tono distendido, con mucha broma de por medio, con chistes incluso, Coixet –poco dada a hacerlo– hablara de sí misma, de su familia y sobre todo de su cine. Con anécdotas geniales como las conversaciones que mantuvo con Philip Roth en los previos de la adaptación al cine de su novela ‘Animal herido’ (Elegy). El retrato que la Coixet hace del autor americano no es precisamente amable. “Conseguimos que Penélope notuviera que saludarle porque habría corrido peligro”, dijo medio en broma medio ens erio en referencia a la fama de mujeriego del escritor. Pero sobre todo se refirió a la poca gracia que le hacían los planes de la directora. “Yo soy muy mercenaria y si tengo que humillarme y ponerme de alfombra para que las cosas se hagan como yo quiero, pues lo hago. Con Roth me puse de alfombra tres días en sesiones de tres horas en las que lo único que él hacía era leerme su novela y protestar por lo que yo quería hacer. Así que al final le mentí y dije que sí a todo. Nunca le di el guió a leer”
Pues eso, que se habló de cine, que se hizo con sentido pero también con gracia, y que como todo en este festival se quedó corto. Porque el público suele hacer preguntas muy pertinentes. Por cierto, Coixet afirma que peleó por la versión original de su filme antes de que se perpetrara el doblaje, pero sin éxito.
El viernes por la noche fue de Philip Glass. El teatro Juan Bravo lleno. El músico, él solo, llenó con su música minimalista un recinto en el que se presentaba en solitario. Vestido de gris y negro y tímido hasta la saciedad en las presentaciones de las piezas, toda la atención era para su teclado. Para el esfuerzo de una música difícil de interpretar (Él ha dicho alguna vez que no es el mejor intérprete de sus obras). Decía por la tarde Yasmina Khadra que él es el resultado de todos los escritores que había leído. Me preguntaba en el concierto qué tendría Glass de los intérpretes y autores que haya admirado. Y me contestaba que hay algo romántico en su forma de estar ante el piano. El concierto mereció la pena.

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