{"id":121,"date":"2008-10-08T10:58:24","date_gmt":"2008-10-08T10:58:24","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/angelicatanarro\/?p=121"},"modified":"2008-10-08T10:58:24","modified_gmt":"2008-10-08T10:58:24","slug":"calculo-estructuras-sobre-poesia-joan-margarit","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/angelicatanarro\/2008\/10\/08\/calculo-estructuras-sobre-poesia-joan-margarit\/","title":{"rendered":"C\u00e1lculo de estructuras (sobre la poes\u00eda de Joan Margarit)"},"content":{"rendered":"

(Publicado en la edici\u00f3n impresa de El Norte de Castilla con motivo de la concesi\u00f3n del Premio Nacional de Poes\u00eda a Joan Margarit por su libro “La Casa de Misericordia”)<\/p>\n

Mucho antes de \u2018Joana\u2019, el emocionado libro que en el 2002 dedic\u00f3 a su hija muerta, la poes\u00eda de Joan Margarit ten\u00eda ya un cierto tono de p\u00e9rdida o despedida. Quiz\u00e1 lo tuvo siempre por ese machadiano destino po\u00e9tico de cantar lo que se pierde. \u00abDefinitivamente se trata de mi oto\u00f1o,\/ un tiempo de alianzas imposibles,\/(…) La edad del adulterio y el olvido\/sin ninguna esperanza, la edad fr\u00eda,\/la partida final contra uno mismo\u00bb, dice ya en \u2018Los motivos del lobo\u2019, un libro de 1992.<\/o:p><\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

Su opci\u00f3n por la llamada poes\u00eda realista es tan clara como natural su desapego hacia los motivos de unos y otros defensores de modos o etiquetas. Margarit ha ido construyendo su poes\u00eda intentando poner distancia con el sujeto, sin desechar los materiales que la vida iba poniendo a su paso. Dice que en esa tarea le ha ayudado el haber sido profesor de C\u00e1lculo de Estructuras en la Escuela<\/st1:PersonName> de Arquitectura de Barcelona. Por esa v\u00eda asegura haber accedido al orden y a la claridad que necesitaba para sus poemas. <\/o:p><\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

Pero en ese ejercicio de distancia y de dar el m\u00e1ximo con las m\u00ednimas palabras, se ha acercado a la experiencia compartida. Ya no es la propia emoci\u00f3n la que invade el poema, sino la que pone el lector transmutado en quien rinde cuentas con la vida, el que dialoga con el ni\u00f1o que siempre le acompa\u00f1a, el que piensa a los que la vida le arrebat\u00f3 o el que pone la mirada esc\u00e9ptica que no sarc\u00e1stica sobre su tiempo.<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

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EN EL MUSEO<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

Junto a su hijo, en cuclillas ante el cuadro,<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

con un grave adem\u00e1n aprieta el pu\u00f1o<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

y trata de explicar aquella fuerza<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

que le parece ver en la pintura.<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

Esta vieja obsesi\u00f3n por transmitir<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

a los peque\u00f1os nuestras pobres armas.<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

Atento, el ni\u00f1o mira con temor<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

Quiz\u00e1 intuye la soledad que ocultan<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

los gestos, la ret\u00f3rica del arte.<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

Siempre est\u00e1 ante nosotros la verdad<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

pero, como al mirar el cielo de la noche,<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

no podemos ver m\u00e1s que la graf\u00eda<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

de algun poema en una lengua extra\u00f1a.<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

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(Del libro “Estaci\u00f3n de Francia”)<\/FONT><\/SPAN><\/p>\n

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