Lo primero que o\u00ed al despertarme fue al l\u00edder de un partido pol\u00edtico diciendo que \u00e9l no notaba nada. Que todo estaba bien, mientras un olor putrefacto se extend\u00eda a su alrededor. Entonces me pregunt\u00e9 si los votantes de ese partido cuyo l\u00edder ten\u00eda un problema en la pituitaria, en particular, y los votantes de otras opciones pol\u00edticas en general \u00edbamos a exigir algo, por fin; si, hartos, acabar\u00edamos por asumir nuestra propia responsabilidad mand\u00e1ndoles a su casa. Y lo que me respond\u00eda no era muy optimista
\nA continuaci\u00f3n fui a una rueda de prensa de tintes surrealistas en la que se cruzaban mensajes totalmente equivocados sin que nadie pareciera percatarse o, si se percataba, se atreviera a decir algo. Y me preguntaba si al final ese asunto \u2013que a los periodistas les llegaran mensajes err\u00f3neos que probablemente transmitir\u00edan\u2013 le importar\u00eda a alguien. Y, al hilo de esto, me pregunt\u00e9 si cierta ignorancia que se extiende en algunos sectores, fomentada por lo f\u00e1cilmente que cuela ahora cualquier cosa, tendr\u00eda soluci\u00f3n alg\u00fan d\u00eda. Y lo que me respond\u00eda era ciertamente muy poco optimista.
\nDefinitivamente era una ma\u00f1ana de pensamientos sombr\u00edos, como si la primera lluvia del oto\u00f1o, tan t\u00edmida, a m\u00ed me hubiera calado hasta los huesos… Entonces ella me oblig\u00f3 a pararme y par\u00f3 en seco todos mis negros pensamientos.
\nAll\u00ed estaba. De espaldas al tr\u00e1fico infernal, al ruido y a la poluci\u00f3n. Ajena a la prisa de los dem\u00e1s. Completamente concentrada en lo suyo. Era la mujer de las acerolas. (A-ce-ro-la, \u00a1qu\u00e9 bonita palabra desconocida para m\u00ed hasta que vine a vivir a Valladolid!). Me qued\u00e9 a dos metros de ella por el placer de contemplar el mimo con el que dispon\u00eda su mercanc\u00eda en un puesto improvisado. Amarillas y rojas, las acerolas pon\u00edan la nota amable en la cara habitualmente agria de una calle que soporta m\u00e1s tr\u00e1fico y m\u00e1s veloz del que ser\u00eda aconsejable en una v\u00eda con soportales. Eran tan llamativas y tan simplemente ciertas que no necesitaban ni siquiera de un cartel. Ninguna campa\u00f1a publicitaria apoyar\u00eda su salida al mercado. Al deseo que entraba por los ojos le seguir\u00eda una relaci\u00f3n comercial bastante sencilla. Ver a la mujer de las acerolas llenar las bolsas con su mercanc\u00eda, con toda su calma, era una de esas im\u00e1genes que te reconcilian con el mundo. Por fin, alguien haciendo algo con cuidado. Con gusto. Sin enga\u00f1o.
\nY esa imagen me trajo otra de hace muchos a\u00f1os. La de aquella anciana a la que cada d\u00eda contemplaba instalar su puesto de violetas en el mercadillo al aire libre de una c\u00e9ntrica calle de Praga. Cuando volv\u00eda por la noche la ve\u00eda recoger el puesto, uno de esos con ruedas que se cierran como si fueran una casa de mu\u00f1ecas. Qu\u00e9 habr\u00e1 sido de aquella mujer constante que mimaba sus violetas y que era siempre de las \u00faltimas en abandonar el mercadillo hiciera fr\u00edo o no.
\nDej\u00f3 de llover. Yo ten\u00eda acerolas y estaba en calma. Dos mujeres me hab\u00edan devuelto la confianza en las cosas bien hechas. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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