La muerte es un agujero negro que atrapa la mirada. Un viento helado que te coloca al borde de un abismo en el que no hay respuestas. En el que la perplejidad es la \u00fanica respuesta. Le ponemos apellidos para hacerla cre\u00edble, soportable. As\u00ed, llamamos \u2018natural\u2019 a una muerte esperable. (\u00bfEsperable?) Lo malo es que cuando la miramos de cerca nos parece lo m\u00e1s antinatural e inasumible del mundo.
\nPuede que el tiempo nos ayude a mirar a ese agujero y a fuerza de mirarlo, o de permanecer al borde de esos abismos que la vida nos va tendiendo, acabemos encontrando alguna luz en \u00e9l. La luz de recuerdos, de momentos, de palabras, de gestos, de vida compartida, de todo lo que llen\u00f3 ese vac\u00edo. Y quiz\u00e1 lleguemos a comprender que el agujero se cierra como se cierra un c\u00edrculo porque toda aquello que ahora sentimos como ausencia es en realidad la \u2018materia\u2019 que nos constituye, que lo importante sigue donde siempre estuvo. Y nos da sentido. Da sentido a lo vivido.
\nDesde los medios de comunicaci\u00f3n se tiene una relaci\u00f3n extra\u00f1a con la muerte. Como un rumor de fondo que acompa\u00f1a el d\u00eda a d\u00eda. Se asume con \u2018profesionalidad\u2019. Pasa a nuestro lado, la medimos y pesamos. Una especie de autopsia, porque algunas noticias (incluso su concepto) dependen del tama\u00f1o del agujero negro, de su contabilidad. Tambi\u00e9n de su proximidad. Hay muertos cercanos y muertos lejanos, muertos que ocupan titulares y otros que se quedan sumidos en la fosa com\u00fan de la letra peque\u00f1a. Porque la mayor\u00eda de las veces hablamos de una muerte an\u00f3nima, a veces masiva, atroz porque va acompa\u00f1ada de violencia. Llena las p\u00e1ginas de sucesos (ajustes de cuentas, violencia de g\u00e9nero, ataques de locura, individuos enajenados que siembran el p\u00e1nico porque no pueden contener el suyo) y las p\u00e1ginas dedicadas a seguir la lista de esos conflictos armados a los que nos cuesta llamar guerras quiz\u00e1 porque somos vagamente conscientes de su obscenidad. \u00bfNo es tremendamente obsceno lo que est\u00e1 ocurriendo en Siria?
\nCuando la muerte tiene nombre y apellidos ilustres nos conformamos diciendo que su protagonista no nos deja porque quedar\u00e1 en su obra. Todo el mundo queda en su obra. El que esta sea an\u00f3nima no la hace menos destacable. Pero sabemos de qu\u00e9 hablamos. Febrero nos deja sin nombres de referencia. Algunos muy cercanos, otros\u00a0 compartidos.\u00a0 Muri\u00f3 Wislawa Szymborska, esa mujer de sonrisa ancha y manos dulces, transparentes, que nos ense\u00f1\u00f3 que la poes\u00eda es una potencia que se expande con palabras sencillas. Nadie como ella para poner preguntas en la conformidad de lo sabido. Para encontrar las respuestas que, de tan claras, carecen de traducci\u00f3n en nuestro idioma cotidiano.
\nTambi\u00e9n nos dej\u00f3 T\u00e0pies, que hizo poes\u00eda con la materia menos solemne. Que, como Szymborska, busc\u00f3 lo trascendente en un grano de arena, en un hierro retorcido. De ellos aprendimos y con ellos fuimos un poco m\u00e1s felices a ratos. Y nos ense\u00f1aron que solo somos eslabones, un fragmento en un discurso. O como ella lo dijo: \u00abTodo principio\/ no es m\u00e1s que una continuaci\u00f3n,\/ y el libro de los acontecimientos\/ se encuentra siempre abierto a la mitad\u00bb.<\/p>\n
(Publicado en la columna de opini\u00f3n ‘D\u00edas nublados’ de la edici\u00f3n impresa de El Norte de Castilla)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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