Publicado en la edici\u00f3n impresa de EL NORTE DE CASTILLA el 27 de marzo del 2008<\/p>\n
Nunca hab\u00eda o\u00eddo hablar de Basora. La verdad es que hab\u00eda o\u00eddo hablar de muy pocos lugares todav\u00eda. Pero aquel d\u00eda mi padre volvi\u00f3 a casa con uno de esos tesoros que a veces sacaba del bolsillo del abrigo. Era un disco. Pero un disco diferente, pues en \u00e9l no hab\u00eda canciones, ni m\u00fasica como en los discos que nos sol\u00eda poner a mi hermano y a m\u00ed con sus melod\u00edas favoritas, sino palabras. El disco ten\u00eda un cuento. Un cuento titulado \u2018Simbad el marino\u2019 sobre el que mi padre hablaba de esa manera, mezcla de intriga y entusiasmo, con la que los mayores intentan captar la atenci\u00f3n de los ni\u00f1os. El disco ten\u00eda en la portada el dibujo de Simbad, pero de esa car\u00e1tula llena de colorines \u2013yo entonces nunca hubiera utilizado la palabra \u2018car\u00e1tula\u2019\u2013 sali\u00f3 un disco maravilloso, diferente, porque no era negro como todos los discos de vinilo \u2013yo entonces no sab\u00eda qu\u00e9 era el vinilo\u2013 sino azul. El azul m\u00e1s extraordinario que yo hab\u00eda visto nunca hasta ese momento. Ni claro ni oscuro, distinto, brillante y transparente, como son los lugares de los cuentos. De la historia que contaba apenas me acuerdo. Un locutor con la voz engolada introduc\u00eda la narraci\u00f3n y otro actor, con una voz incre\u00edble \u2013de eso s\u00ed me acuerdo\u2013 hac\u00eda de Simbad. Un Simbad que se acercaba a un puerto y le dec\u00eda a un capit\u00e1n que en ese momento oteaba el horizonte desde la proa de su barco: \u00abEh! \u00bfVas para Basora\u00bb? Basora. Siempre cre\u00ed que Basora s\u00f3lo exist\u00eda en los cuentos. Que era un lugar m\u00e1gico donde todo lo bueno era posible. Era o\u00edr Basora \u2013el disco lo escuchaba una y otra vez s\u00f3lo por esa frase\u2013 y se desplegaba ante m\u00ed, como las velas de un barco, un mundo ex\u00f3tico y maravilloso, un mundo que imaginaba cercano al para\u00edso. Sab\u00eda que ten\u00eda mar y que ese mar era del mismo color azul que mi disco. Un color que s\u00f3lo una vez he visto al natural, a la orilla de Cartago, pero \u00e9sa es otra historia. Deb\u00eda de tener cinco a\u00f1os y de alguna manera me promet\u00ed que de mayor ir\u00eda a Basora, donde quiera que estuviese ese sitio. Pero los cuentos tienen ogros y en los cuentos tambi\u00e9n habita el horror y la crueldad, como ayer mismo me recordaba Gustavo Mart\u00edn Garzo hablando de su \u00faltima novela. Y los ogros vienen a romper los sue\u00f1os de los ni\u00f1os… Ahora cada vez que oigo Basora, bajo el color azul transparente de mi infancia, aparece la sombra tr\u00e1gica de la muerte m\u00e1s in\u00fatil, injusta y mentirosa, si es que en las muertes puede haber grados de injusticia. Basora quiere seguir siendo en mi imaginaci\u00f3n un lugar lleno de promesas y no esas im\u00e1genes de ata\u00fades, de armas, de polvo y destrucci\u00f3n que ahora contemplo. Ahora no quiero ir a Basora porque alguien ha roto en pedazos un disco azul de mi infancia. Ha roto las huertas donde crec\u00edan los d\u00e1tiles y los campos de arroz y una mancha de petr\u00f3leo lo cubre todo y huele a muerte, aunque a algunos no les parezca tan mal. A m\u00ed s\u00ed. <\/big><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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