Hace tiempo escribí un relato de mis muchos años vividos en el Norte, titulado así, “llegué de la lluvia”.

Mi norte adorado y adoptivo, mi Castilla de nacimiento.

Hoy debo estar nostálgica, me he acordado de éste relato que tengo guardado en un cajón.

En ese escrito hablo de esos días grises, de esos malos tiempos, de las mordazas políticas y humanas, de la hija del alma que allí nació.

Aunque fui nacida en un pueblecito de Castilla, fui niña, adolescente y mujer en un lugar del País Vasco, ahora por avatares de la vida estoy en mis raices de nuevo y amo también ésta Castilla plana y árida pero hermosa.

Y es que hace unos años salí de la lluvia, de aquel color verde que me enamoraba, de esos días grises a los que ya estaba acostumbrada.

Y en éste escrito de hoy hay retazos del relato de esa historia, pocos, pero los hay.

Recuerdo esas montañas siempre verdes, la bruma, la lluvia, los astilleros donde veía levantarse lo esqueletos de esos barcos que se harían a la mar con su carga marinera.

Las playas bravas, como bravo es el Cantábrico, donde yo temía entrar, estaban frías, muy frías sus aguas, pero el sol tímido casi siempre y su inmensidad hacía de ellas algo realmente hermoso.

Pero de vez en cuando vuelvo y recuerdo, aún hay personas que me hacen regresar, hasta que se me acaben las personas, se me acaben los recuerdos o la añoranza que a veces niego.

Contemplo ahora en paz el paisaje plano, inmenso y bello de Castilla, y cuando su sol daña mis ojos creo que sus rayos quieren recordarme que llegué de la lluvia.

Saludos blogueros.