Decía el otro día una Ministra que la política se tiene que mirar con ojos de mujer.

La política y todo, añado yo. Tenemos otra forma de ver las cosas, otro color para cada situación, para cada pena, para cada alegría.

Nuestros ojos ven más allá de lo que está a la vista, creo se llama intuición, delicadeza, hasta cuando nos enfadamos es un enfado algo distinto, aunque a veces se nos acuse de histéricas, supongo conviene ponernos ese apelativo cuando ellos y sólo ellos dan el puñetazo en la mesa.

Nuestra energía sale de ese lugar callado que tenemos sólo para nosotras, sale de tantas decepciones habidas a través de los años claramente marcadas por un mundo de hombres.

 Miramos de otra manera las desgracias humanas que nos rodean, ellos son probablemente más duros, en el teatro de la vida les tocó ser los que no deben llorar ¿os suena eso de que un hombre nunca llora? Pues mayormente lo cumplen a rajatabla supongo que teniendo disimular alguna vez  ese nudo que se supone también llega a su garganta y les atenaza.

Sienten, ellos sienten, no lo dudo, sería injusto negarlo, pero de esa manera que casi mejor no se note, no vaya a ser que alguien crea son  menos hombres por ello. Creo que es una cruz que deben llevar, el que quiera hacerlo. El que es un poco más sensible o tierno se le pone un adjetivo…y es una pena porque hay muchos hombres sensibles pero tal parece que deben cumplir con el rol establecido para ellos.

Nuestras lágrimas escuecen, hacen daño, salen fáciles de nuestros ojos abiertos y preparados para enternecernos, solidarizarnos, y ponernos en otro lugar, en cualquier lugar de alguien que lo esté pasando mal.

Sabemos que somos distintas, tenemos que serlo, sólo en un mundo de mujer existe el detalle que otros ojos no ven,  un torrente de sentimientos sale de nosotras con cada imagen, con cada rutina no deseada, con cada mirada de nuestros hijos. Algunas veces escucho decir que somos emocionalmente inmaduras ¿por qué?, ¿por lanzar al aire nuestros sentimientos sin ningún pudor? 

No queremos tener pudor si eso significa conformismo, ojos sin lágrimas y frialdad a paladas. Queremos tener la energía necesaria para seguir luchando por muchos cambios que van llegando pero que a veces se nos antoja muy lentamente.

Queremos seguir indignándonos por cada mujer muerta, por cada injusticia sea del índole que sea, y decirlo a los cuatro vientos sin que nos llamen sensibleras.

Queremos ser libres en pensar, en caminar a la par del compañero, nunca detrás.

Queremos que los políticos sepan que estamos ahí cada día, cada minuto y segundo más allá de la época de elecciones.

Este escrito no es un panfleto feminista, no está escrito con esa intención ni sentimiento.

Saludos blogueros.

Y yo me pregunto, vamos a ver, ¿Cómo se hace uno mayor delicadamente?

Estoy en un plis-plas de ese momento delicado, vamos que me caiga el añito más que indica que me voy haciendo mayor.

Y si, esto de hacerse mayor con delicadeza o sin ella, es una miaja fastidiado porque resulta que antes que nada me dolía, ahora un día sí y otro también, cuando no me duele el bazo me duele el espinazo, como se suele decir.

Supongo que cumplir años es la gran ventaja que ya no tienen muchos. Supongo también que con cada año nos cae un poco más de sabiduría, experiencia, capacidad de perdón, cercanía donde quizá antes había frialdad y alejamiento, y aunque nuestro cuerpo lea día a día la factura del tiempo a la que no podemos hacer la rebaja del diez por ciento, al final mejor pienso con estas divagaciones que, simplemente soy afortunada de haber visto un año más pasar la vida y participar en ella, con todo lo que esto significa.

El espejo, ese en el que algunos días no quisieras mirarte, devuelve una imagen de la nueva arruga, y aunque dicen que la arruga es bella supongo que eso sólo funciona si ves esos pequeños surcos como la experiencia acumulada y no como algo que nos cuenta Adolfo Domínguez en mensaje subliminal.

Dentro de un telediario seré la misma persona, seré lo que soy y fui siempre, con los pequeños cambios que la vida te exige, pero sabré que el reloj sigue adelante, que la vida se acorta, menos mal que nunca sabré cuando a ese reloj se le agotarán las pilas Duracell de tiempo y la verdad esto es lo mejor, porque pienso (como supongo pensamos much@s) que este día es mio, especial, y como decía alguien el primer día del resto de mi vida.

Menos mal que no estoy cerrada por derribo :)

Saludos bloguer@s.

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