Historias, casos reales, pero que están ahí, novelados a veces, existir, existen…pero los auténticos nunca verán la luz en un libro, nunca.

Suelen ser historias anónimas, solitarias, que no se comparten más que con algunos seres humanos especiales, muy especiales.

Alguna vez esos seres especiales nos dicen: ¿por qué no escribes un libro? Supongo que porque entonces habría demasiados libros que no interesarían porque serian la vida misma, para nada  novelada, sería real,   esa realidad no es fácil que llegue hasta el punto de venderse el libro, ni siquiera a que aparezca, sería un fantasma hecho de la pura realidad, pero la realidad pura y dura no suele gustar.

No queremos leer lo que les pasa a los demás más que nada porque en ocasiones es lo que vivimos millones de personas que no estamos atados a una editorial por un nombre, o seudónimo.

Cuando leemos algún libro nos adentramos en la piel del personaje, pero no es el nuestro, no lo es, para ponerse en la vivencia de alguien tienes que ponerte en su lugar y eso es harto difícil.

Luego está esa otra parte, la de la manera de escribir sólo bajo el sentimiento, los recuerdos, sin la semántica necesaria, sin la ortografía perfecta, sin tantas cosas…

Y como no queremos ningún “negro” que nos eche una mano pues eso, siempre será el libro que nunca existió,  pero si en nuestra mente, en nuestras vivencias, algunas muy interesantes, puede haber felicidad, amor, ternura, drama, todo cabe en unas líneas escritas, pero que suelen quedar sólo en la memoria, en nuestros pensamientos más íntimos que no compartimos con nadie.

Escribir un libro a base de recuerdos es abrirnos en canal ante unos ojos que repasan  toda una vida escrita  que quizá poco o nada pueda les pueda interesar. O también podría ocurrir que se metieran de lleno en la historia y pensaran que alguna vez ell@s vivieron lo mismo.

Así que lo dicho, algunos nos conformamos con el blog, el libro nos sobrepasaría, aunque será por historias, pero ni por esas cometemos la osadía de que nadie oliera esas páginas de tinta, como diría JM.

Y aquí ahora que me estoy enterando que mandan a la cárcel a Bárcenas, pienso que como se le ocurra escribir un libro temblaran muchos pilares que se creen a salvo.

En fin, buenas tardes blogueros.

Esas que sentimos cuando escribimos.

Cada página en blanco es una incógnita

A veces las ideas bullen en la cabeza y no sabemos cómo darles forma, juntar todo esas letras de forma coherente no siempre es fácil.

En ocasiones esa pantalla en blanco no se llena de ideas, de frases, estamos  idos, desaparecidos,  o sea en blanco, nunca mejor dicho.

Pero nuestra mente no para, así que el vacío se llenará más pronto que tarde y volverán a fluir las ideas que volarán en forma de libros, en forma de artículos, poemas, de blogs, de cómics, tebeos, etcétera, el mundo maravilloso de las letras está lleno de genios que algo nos quieren mostrar.

Escribir tiene un poco de temblor,  de miedo, de desazón,  y un mucho de temor a no saber llegar a quien nos lee.

Es una página abierta para todos los demás con lo que ello conlleva.

Pero supongo que es mucho más, esa sensación agradable de plasmar lo que sale de nuestros pensamientos, lo que inventamos, lo que soñamos.

Cuando leemos un libro escapamos por un tiempo a ese lugar dónde el autor quiere llevarnos, a través de sus pensamientos o imaginación.

Cuando un escrito llega a los lectores deja ya de ser parte del que lo ha escrito, así lo pienso, quizá estoy equivocada, creo que es como cuando un hijo ya vuela por sí mismo y a partir de ahí ya que la suerte le acompañe, en el caso que nos ocupa, en lectores, en ventas…

Decepcionamos, gustamos, nos quieren,  nos odian, o les damos lo mismo a los lectores, pero seguro que a nadie deja indiferente lo que alguien escribió/escribe,  ayer, hoy, mañana  porque es su pasión, su trabajo, o su hobby.

Saludos blogueros.