Sí, quiero serlo cuando hablo de ciertas cosas, hoy el Toro de la Vega.

El maltrato animal está instituido ya como una cultura en los pueblos de España.

El maltrato y muerte a un ser vivo poco importa.

Y hoy un martes siguiente al que suele ser se ha cumplido la tradición.

No tengo que decir nada original, Vulcano ha cumplido su destino.

Ha salido una persona que había llegado de Andalucía y ha dicho en TV que es un poco cruel pero que es una tradición.

Ya no estamos en la época medieval, en teoría tendríamos que estar más civilizados, pero va a ser que NO.

Todo cuenta, el dinero que recoge el pueblo por el espectáculo y que miles de personas lo ven con júbilo.

Estoy viendo un programa de TV donde a la presentadora se le ve el plumero claramente.

Luego siempre salen los que dicen que porqué los que estamos en contra del maltrato comemos carne, pues resulta que nos tenemos que alimentar, cruel será un matadero seguro que sí, pero la crueldad no es la misma cuando es ante el jolgorio de unas personas a las que nada importa ver desangrarse en el caso que nos ocupa por unas lanzas que porta un “ser humano”.

Bueno, no he querido resistirme a escribir en mi blog sobre algo que me indigna y  me apena, cuando veo a un toro sin salida posible desangrándose ya sin fuerzas para huir de la última lanza.

Como cada año no parece que nosotros, seres vivos, sepamos respetar a otro aunque sea un cuatro patas.

La foto de Vulcano la he querido poner aún sin ser torturado hasta morir.

Prefiero dejar muchas cosas en el tintero, porque al final siento que son palabras inútiles año tras año, desgraciadamente.

Tristes saludos los de hoy blogueros.

Como todos los años desde que murieron, ante una fría tumba de un mármol más frío aún, iré  al cementerio donde están mis suegros, queridos suegros, ellos se lo merecen aunque nada les importe ya.

No sé si fui una buena nuera, pero lo intenté, ellos aparte de intentarlo, lo lograron.

No me gusta ir por decreto cada uno de Noviembre a visitar un panteón, pero respeto que mi marido quiera ir a “ver” aunque no sea el día exacto, a los que hicieron posible que él esté aquí afortunadamente.

No hace mucho que se fueron, en la secuencia de tres años de uno a otro, poca distancia entre la vida y la muerte, entre estar juntos y separarse.

La paradoja es que en mi caso, no necesito ir a la tumba de mis padres, ellos fueron incinerados y arrojados donde fue su última voluntad, mis hermanos más de lo mismo, están allí en mi querido Norte donde también las aguas del Cantábrico me esperarán hasta que me llegue la hora.

No tengo cementerio para los míos, pero ni falta que me hace ni falta que les hacía a ellos, ni falta que me hará a mi.

Esto va en creencias, en “tradición”  nada ni mejor ni peor, opciones válidas las que escojamos.

Cuando veo esos ramos de flores a veces de plástico en las tumbas algo se me revuelve dentro.

Entiendo que las otras se marchitan, entiendo que es más práctico, pero pienso que esas flores todo el año no representan mucho para  quien lo fue todo para nosotros, bueno, elucubraciones mías supongo, porque no se pueden tener flores frescas cada día en un lugar donde se acude una o pocas veces más al año.

Alguien se afana unos días antes para limpiar el lugar, en los pueblos se miran unos a otros, para ver quien falta, quien no está en la cita de las citas. Hoy iré a un pueblo.

Tener una cita con los muertos tiene su cara hipócrita y su cara humana, no sé, ni quiero valorar la una o la otra.

Quiero pensar que de verdad vamos allí por lo que vamos, no por lo que digan las vecinas de panteón o tumba, no por el ramo más hermoso.

En mi caso, voy porque no hacerlo sería herir la sensibilidad de mi compañero de viaje, de mi hija que está aquí hoy y desea ir, y porque pienso que en vida les quise y no me importa nada demostrárselo un año más aunque prefería estar en otro lugar.

Por eso tengo claro que  el día que me tenga que ir, nadie  me adivinará a través de mármoles fríos donde el calor de nada existe ya. Los recuerdos no tienen termostato.

Saludos blogueros.