La noticia afecta exclusivamente a tres mujeres indias, así que enseguida se pierde entre la maraña informativa. Se trata de tres monjas mercedarias descalzas ya treintañeras que han denunciado estar siendo extorsionadas por sus superioras del convento de Santiago de Compostela desde hace ya 15 años, lo que hace supone que cuando las trajeron al convento eran aún unas niñas. Las ancianas monjas españolas las amenazan con quitarles los papeles e incluso denunciarlas si renuncian a sus votos. ¿Cuántas muchachas permanecen secuestradas en nuestros conventos? La pobreza siempre ha sido un buen caldo de cultivo para la vida religiosa, si no vean quiénes eran los niños que nutrían “voluntariamente” los seminarios en la postguerra; pero con la Democracia llegó el sistema de becas, incluso para los estudios universitarios, y disminuyó el caudal de vocaciones hasta dejar el río de la Iglesia totalmente seco. Y hubo que viajar mucho más lejos en busca de los menesterosos. Entre ellos, como siempre, las más desvalidas son las niñas. La Iglesia Católica les prometía a un tiempo un Más Allá celestial y un más acá con comida y techo garantizados, para acabar convirtiéndolas en criadas, enfermeras, confiteras, planchadoras… contemplativas, sin horarios ni sueldo, por el resto de sus días. La situación no es nueva, la monja que protesta de su suerte aparece ya en los primeros vestigios de poesía popular española (¿siglo XIII?): “No quiero ser monja, no/ que niña namoradica só”, y yo misma he cantado en mi infancia, mientras saltaba a la comba: “Yo me quería casar/ con un joven ingeniero/ y mis padres me querían/ monjita en este colegio…”, que era una versión modernizada del antiguo romance que termina con estos versos patéticos: “zarcillicos de mi oreja/ y anillicos de mis dedos/ lo que más sentía yo/ era mi mata de pelo”. Las niñas educadas por las monjas sabemos de su potente influencia abductora: la voz de Dios podía llamarte en cualquier momento, y eras libre para desoírla, pero si lo hacías, toda tu vida sería un fracaso: tu matrimonio, tus hijos, tu vida profesional… Hasta que, humillada y vencida, regresabas un día al convento, a confesar que te habías equivocado, que Dios no llama en vano. Tan funesto era el panorama, que yo misma, ferviente cristiana como era, rezaba a diario a Dios para que no me llamara, para que me dejara vivir tranquila con mi existencia corriente y moliente. Eso mismo es lo que desean no se sabe cuantas muchachas encerradas en los conventos “voluntariamente”, pero contra su voluntad, traídas de allende los mares. Lorca, que tanto sabía del deseo femenino, lo expresaba así en su “Romance de la monja gitana”: “La monja borda alhelíes/sobre una tela pajiza./Vuelan en la araña gris/siete pájaros del prisma./La iglesia gruñe a lo lejos/como un oso panza arriba./¡Qué bien borda!¡Con qué gracia!/ Sobre la tela pajiza/ella quisiera bordar/flores de su fantasía” Quizá porque tengo buena memoria para los versos o porque mi conocimiento de las monjas es de primera mano o porque soy aficionada a la novela gótica, me compadecí sinceramente cuando, hace ya unos 30 años, visité el monasterio de las clarisas de Tordesillas y lo encontré lleno de muchachas indias, cabizbajas y silenciosas, traspasadas por la inmensa pena de haber escuchado la voz de Dios. Parecían alhelíes blancos, enredados entre tela de una araña gris. Pero quizá me equivoco, quizá aún son felices en su encierro. Ojalá.