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Ayer se recogieron los \u00e1rboles de Navidad. Se recogieron esos \u00e1rboles maravillosos, que milagrosamente se sostienen con su carga azarosa de cascabeles y\u00a0 <\/span>de estrellas, velas, cintas, \u00e1ngeles y mu\u00f1ecos de nieve. Tambi\u00e9n desaparecieron, a Dios gracias, los \u00e1rboles gigantescos que representan la soberbia del poder a la puerta de los bancos y otras empresas con \u00e1nimo de lucro. El m\u00e1s horrible, sin duda ninguna, el \u00e1rbol al que dirig\u00eda su mirada enloquecida de codicia la eximia cantante y extravagante ciudadana Montserrat Caball\u00e9 en el anuncio de la Loter\u00eda. Era un \u00e1rbol sin sombra, sin cobijo posible, por eso ya \u00a0<\/span>los hemos olvidado. Lo que es m\u00e1s dif\u00edcil de olvidar es el \u00e1rbol dom\u00e9stico, iluminado por los ojos del ni\u00f1o que lo mira por primera vez. \u00a1Un \u00e1rbol dentro de casa!, \u00bfc\u00f3mo habr\u00e1 crecido? Eso deb\u00eda de preguntarse mi nieto de dos a\u00f1os mientras lo contemplaba fascinado. Su respuesta al enigma: \u00a1\u00c1rbol! \u00a1\u00c1rbol! Algo semejante siente Tula, mi perra. Todos los a\u00f1os atrapa entre sus dientes la punta de una rama, para luego escupirla, decepcionada. Pero no se separa del \u00c1rbol, intuye que a su lado est\u00e1 su sitio, en el rinc\u00f3n de los que habitan el tiempo previo a la credulidad y a la incredulidad. Eliot reivindica en un poema ese \u00e1rbol de Navidad primigenio, incomprensible: \u201cel \u00e1rbol del ni\u00f1o\u2028para el que cada vela es una estrella, y el \u00e1ngel dorado \/ desplegando sus alas en la copa del pino \/ no es solamente un adorno, sino un \u00e1ngel\u201d. Los regalos que traen los Reyes Magos poseen esa potencia que los redime del precio y de la compraventa, por eso se dejan al pie del \u00c1rbol, en el \u00fanico lugar m\u00e1gico, inadecuado de la casa.\u00a0 <\/span>Su situaci\u00f3n justifica la mentira imprescindible: por si acaso los dioses se olvidan de nosotros, al menos que el ni\u00f1o tenga su regalo. \u201cOjal\u00e1 los recuerdos acumulados de la emoci\u00f3n de cada a\u00f1o \/ \u2028puedan concentrarse en una gran alegr\u00eda\u2028semejante siempre a un gran temor, \/ como la ocasi\u00f3n\u2028en que el temor llega a cada alma:\u2028pues el principio nos ha de recordar el fin\u201d. As\u00ed termina el poema de Eliot, hablando de la muerte, augurando un sentido para el primer asombro infantil en la conciencia del anciano agonizante. Alegr\u00eda y tristeza, confianza y temor entretejidos. \u2028Porque, indudablemente, no hay nada m\u00e1s triste que la muerte necesaria para que el mundo vuelva a nacer, para que el sol salga de nuevo para todos en esta fiesta anual en que principio y fin se dan la mano. Lo dice el villancico: \u201cLa nochebuena se viene\/ la nochebuena se va\/ y nosotros nos iremos\/ y no volveremos m\u00e1s\u201d. Ese momento, el del paso de un tiempo a otro tiempo, es el que se graba en el tronco del \u00e1rbol perenne. Y por un instante todos participamos al un\u00edsono de la alegr\u00eda del deshacerse y confundirse. Los ni\u00f1os son destinatarios del regalo de lo desconocido por ser quienes son y como son: ni\u00f1os, con ojos que ven un \u00e1rbol dentro de la casa, algo verdadero entre la mentira, ajeno a cualquier transacci\u00f3n o cambalache interesado. Y los que sabemos que el \u00c1rbol se vende en un bazar, sabemos tambi\u00e9n que, mientras jug\u00e1bamos a la Navidad, subi\u00f3 la luz, se congel\u00f3 el salario m\u00ednimo y el Ayuntamiento de Madrid tiene el proyecto de gastar \u00a1dos millones de euros! en reformar su p\u00e1gina web. Por fortuna, el mundo sigue dando vueltas. Ese es el \u00fanico consuelo para la desolaci\u00f3n del rinc\u00f3n vac\u00edo de la casa. <\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ayer se recogieron los \u00e1rboles de Navidad. Se recogieron esos \u00e1rboles maravillosos, que milagrosamente se sostienen con su carga azarosa de cascabeles y\u00a0 de estrellas, velas, cintas, \u00e1ngeles y mu\u00f1ecos de nieve. 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