La \u00a0indecencia no es propia \u00fanicamente de los pol\u00edticos, aunque solo los pol\u00edticos aparezcan en los medios de comunicaci\u00f3n. En cualquier caso, los comportamientos indecentes se olvidan enseguida, como demuestra el hecho de que, al llegar las elecciones, se vuelva a votar a los corruptos. \u201cLas personas decentes seguir\u00e1n votando a los truhanes\u201d, afirma un personaje de \u201cN\u00famero Cero\u201d, la \u00faltima novela de Umberto Eco. Frente a este comportamiento escurridizo se sit\u00faan los especialistas en hemerotecas, que nos enfrentan a la incoherencia de los pol\u00edticos: esto dec\u00edan antes, esto dicen ahora. Pero lo \u00fanico que suscitan es la sonrisa del espectador, pocas veces su indignaci\u00f3n. Por eso son las vi\u00f1etas de chistes los documentos que reflejan con m\u00e1s asiduidad sus contradicciones. S\u00f3lo se toma en serio la indecencia en el caso de que llegue ante los tribunales. All\u00ed s\u00ed que se guardan los datos para siempre, en interminables cartapacios, por un tiempo suficiente para que los delitos hayan prescrito cuando llegue la sentencia. Zygmunt Bauman cre\u00f3 la denominaci\u00f3n de \u201cmodernidad l\u00edquida\u201d para referirse a esta \u00e9poca nuestra en la que no hay nada s\u00f3lido que sustente un pensamiento \u00e9tico, nada que permanezca inalterable: valores, certidumbres\u2026, tanto en las relaciones amorosas, volubles y pasajeras, como en el trabajo, donde tampoco hay compromiso alguno entre el empresario y el empleado: tiene que ser terrible recibir la carta de despido en la empresa en la que has trabajado 30 a\u00f1os y descubrir que te tratan como un desconocido. En \u201cCeguera moral\u201d, su \u00faltimo ensayo, Bauman aplica el concepto de \u201cliquidez\u201d a la moral privada: \u201cEn una vida cuyos ritmos est\u00e1n dictados por guerras de audiencias e ingresos de taquilla, donde la gente est\u00e1 absorta en las \u00faltimas tendencias en aparatos tecnol\u00f3gicos y formas de cotilleo; en nuestra \u00abvida apresurada\u00bb corremos el grave riesgo de perder nuestra sensibilidad ante los problemas de los dem\u00e1s\u201d. Yo dir\u00eda que, m\u00e1s que l\u00edquida, nuestra \u00e9poca es gaseosa, pues los hechos se evaporan sin dejar huella alguna. En el arte, por ejemplo, s\u00f3lo se celebran las efem\u00e9rides. De Cervantes interesa la mand\u00edbula hallada en las Mercedarias 500 a\u00f1os despu\u00e9s de su muerte. Por razones semejantes se habla hoy tanto de Teresa de \u00c1vila. Pensando en ellos, me he acordado de Amelia Rosselli, autora de \u201cLa lib\u00e9lula\u201d, que he traducido hace muy poco. Cuando ten\u00eda siete a\u00f1os, su padre fue asesinado por encargo de Mussolini. Desde entonces su vida fue un continuo peregrinar por la vida y la literatura. Su vuelo era circular, como el de una lib\u00e9lula. Hoy muy pocos recuerdan estos hechos que hicieron de la historia de Italia una trayectoria sin destino, tambi\u00e9n circular, sin un posible desenlace. Sus versos, sin embargo, siguen dando cuenta de su desesperado deambular en busca de solidez, de sentido: \u201cSaber que la aut\u00e9ntica cima canta en un arrebato\/ que t\u00fa no siempre puedes tocar: saber que cada\/ trozo de tu carne lo desean los perros, tras\/ la tienda de los adioses, tras las l\u00e1grimas del solitario,\/ tras la displicencia del nuevo sol que casi nunca\/ nunca te acompa\u00f1a si est\u00e1s solo\u201d. \u00a0Estas palabras, como las de Cervantes o las de Teresa de \u00c1vila, cuando se deslizan entre los labios, acaban atrancando el desag\u00fce. El arte es ese grumo contumaz que no se acaba nunca de diluir, que posee la solidez insolente del sentido.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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