Ni sábado, sabadete. Ni domingo festivalero. Yo soy de martes. Así que ¡hoy toca!
A mi edad y con un cuerpo cascado como el mío, con uno por semana es más que suficiente. Dos es ya un sobreesfuerzo… y mira que lo intento. Incluso me preparo solo para aguantar más, pero me cuesta tener que darlo todo dos días casi seguidos. En su tiempo podía con uno diario… ¡hasta con dos podía! Ahora, uno cada siete días y controlando los impulsos, no vaya a ser que me rompa y me quede varias semanas en el dique seco.
Pero no pierdo la ilusión. Me alimento también de la alegría de otros colegas más mayores que, como yo, apuntan el martes como día marcado para darlo todo. Es lo que tiene que algo te guste mucho, que a pesar de dolores, achaques y falta de forma y práctica, el deseo de que llegue el mejor momento de la semana y las ganas de hacerlo siempre bien (a estas alturas, ya no se busca hacerlo mejor, basta con no hacerlo peor) vencen a la pereza, a la rutina y a la vagancia que te atrapa sentado en el sofá frente a la tele. A veces, salgo tarde del trabajo con la rabia de que he perdido una oportunidad, que se me escapa hasta la próxima, todavía lejana.