Un viento fresco y joven, liberado

apenas, se dilata por la huerta.

El seto, entre su verde despejado,

templa la luz, indócil se despierta.

Suelta de nubes. Por el encrespado

azul pájaros cruzan en alerta

fugaz. Cantan las hojas. En el prado

la sombra de las ramas ya es incierta.

Va a comenzar. Ahora es cada mata

un manojo de savias incesantes

que los silvestres aires busca y bebe.

¡Pronto, corred! El cielo se desata.

Y un rumor va creciendo por instantes,

húmedo, a lilas golpeadas: llueve.

Jaime Gil de Biedma

Las personas del verbo

Galaxia Gutenberg – Círculo de Lectores