XV

Viajo tronco arriba,

cofortado en la cómplice

paciencia de tus brazos,

las ramas que sostienen

la memoria tardía y dolorosa

de todo lo perdido

cada vez que la vida cambió el rumbo.

Sedienta está mi boca

de una savia distinta, de una savia

que devuelva el vigor y dé sentido

al gesto cotidiano.

Invocando al Oráculo,

perdido en la hojarasca de tanto verbo inútil,

a manotazos busco

la palabra primera,

la no contaminada,

la que abre las puertas de la música

y no ofende al silencio.

Hasta que llegue el aire

que todo lo confunde,

y se lleve por fin entre sus manos

las últimas certezas,

y nos deje desnudos en la noche.

Carlos Aganzo

Las flautas de los bárbaros

EVEREST POESÍA