Difícil hallar algo más íntimo que la enfermedad. Hasta que no se ha padecido, no puede saberse realmente qué se siente; el médico puede saber cómo tratarla, pero ese tratamiento es siempre por analogía, en abstracto; incluso si la ha padecido él, tampoco lo sabe con exactitud: todas las depresiones, todos los cánceres, todas las piernas rotas se atienden según unos protocolos dictados por la experiencia, pero ninguna psique es idéntica, ningún tumor, ni siquiera ningún fémur.

La covid coloniza otra vez el organismo social y los gobernantes se interrogan con los ojos en los rostros enmascarillados como cirujanos de urgencia. El brote original pilló a todos a pie quebrado, pero el rebrote no les (nos) ha pillado menos; el optimismo tras el original, quizá una forma semivoluntaria de ceguera, se ha desintegrado cual castillo de arena en la tormenta, y con la desintegración, el desconcierto impotente, las medidas un tanto a manotazos que más que prevenir —objetivo ya renunciado— pretenden reducir daños.

No somos los mismos que cuando el primer brote, como el enfermo que recae no es el mismo; pero al menos el enfermo conoce el trayecto del dolor, y puede así aventurar un final, aun aciago. Nosotros nos encontramos, de nuevo, atravesados por el desamparo de la incertidumbre, agravado con el desconsuelo de la resaca. Nietzsche postulaba un eterno retorno con idéntico sufrimiento; este retorno del virus ha desmentido hasta al filósofo alemán: el sufrimiento, en esta segunda vuelta, es si cabe mayor. O tal vez no lo haya desmentido y estemos todavía en la primera.

(El Norte de Castilla, 28/10/2020)

@enfaserem