{"id":325,"date":"2012-02-26T11:44:04","date_gmt":"2012-02-26T10:44:04","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/?p=325"},"modified":"2012-02-26T11:44:04","modified_gmt":"2012-02-26T10:44:04","slug":"poema-de-la-semana-24","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/2012\/02\/26\/poema-de-la-semana-24\/","title":{"rendered":"Poema de la semana"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/a><\/p>\n

Oda a Walt Whitman<\/p>\n

 <\/p>\n

Por el East River y el Bronx<\/p>\n

los muchachos cantaban ense\u00f1ando sus cinturas.<\/p>\n

Con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo<\/p>\n

noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas<\/p>\n

y los ni\u00f1os dibujaban escaleras y perspectivas.<\/p>\n

 <\/p>\n

Pero ninguno se dorm\u00eda,<\/p>\n

ninguno quer\u00eda ser r\u00edo,<\/p>\n

ninguno amaba las hojas grandes,<\/p>\n

ninguno la lengua azul de la playa.<\/p>\n

 <\/p>\n

Por el East River y Queensborough<\/p>\n

los muchachos luchaban con la industria,<\/p>\n

y los jud\u00edos vend\u00edan al fauno del r\u00edo<\/p>\n

la rosa de la circuncisi\u00f3n,<\/p>\n

y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados<\/p>\n

manadas de bisontes empujadas por el viento.<\/p>\n

 <\/p>\n

Pero ninguno se deten\u00eda,<\/p>\n

ninguno quer\u00eda ser nube,<\/p>\n

ninguno buscaba los helechos<\/p>\n

ni la rueda amarilla del tamboril.<\/p>\n

 <\/p>\n

Cuando la luna salga<\/p>\n

las poleas rodar\u00e1n para turbar al cielo;<\/p>\n

un l\u00edmite de agujas cercar\u00e1 la memoria<\/p>\n

y los ata\u00fades se llevar\u00e1n a los que no trabajan.<\/p>\n

 <\/p>\n

Nueva York de cieno,<\/p>\n

Nueva York de alambres y de muerte:<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 \u00e1ngel llevas oculto en la mejilla?<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 voz perfecta dir\u00e1 las verdades del trigo?<\/p>\n

\u00bfQui\u00e9n el sue\u00f1o terrible de tus an\u00e9monas manchadas?<\/p>\n

 <\/p>\n

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,<\/p>\n

he dejado de ver tu barba llena de mariposas,<\/p>\n

ni tus hombros de pana gastados por la luna,<\/p>\n

ni tus muslos de Apolo virginal,<\/p>\n

ni tu voz como una columna de ceniza;<\/p>\n

anciano hermoso como la niebla<\/p>\n

que gem\u00edas igual que un p\u00e1jaro<\/p>\n

con el sexo atravesado por una aguja,<\/p>\n

enemigo del s\u00e1tirio,<\/p>\n

enemigo de la vid,<\/p>\n

y amante de los cuerpos bajo la burda tela.<\/p>\n

 <\/p>\n

Ni un solo momento, hermosura viril<\/p>\n

que en montes de carb\u00f3n, anuncios y ferrocarriles,<\/p>\n

so\u00f1abas ser un r\u00edo y dormir como un r\u00edo<\/p>\n

con aquel camarada que pondr\u00eda en tu pecho<\/p>\n

un peque\u00f1o dolor de ignorante leopardo.<\/p>\n

 <\/p>\n

Ni un solo momento, Ad\u00e1n de sangre, Macho,<\/p>\n

hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,<\/p>\n

porque por las azoteas,<\/p>\n

agrupados en los bares,<\/p>\n

saliendo en racimos de las alcantarillas,<\/p>\n

temblando entre las piernas de los chauffeurs<\/em><\/p>\n

o girando en las plataformas del ajenjo,<\/p>\n

los maricas, Walt Whitman, te se\u00f1alan.<\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a1Tambi\u00e9n \u00e9se! \u00a1Tambi\u00e9n! Y se despe\u00f1an<\/p>\n

sobre tu barba luminosa y casta<\/p>\n

rubios del norte, negros de la arena,<\/p>\n

muchedumbre de gritos y ademanes,<\/p>\n

como los gatos y como las serpientes,<\/p>\n

los maricas, Walt Whitman, los maricas,<\/p>\n

turbios de l\u00e1grimas, carne para fusta,<\/p>\n

bota o mordisco de los domadores.<\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a1Tambi\u00e9n \u00e9se! \u00a1Tambi\u00e9n! Dedos te\u00f1idos<\/p>\n

apuntan a la orilla de tu sue\u00f1o<\/p>\n

cuando el amigo come tu manzana<\/p>\n

con un leve sabor de gasolina<\/p>\n

y el sol canta por los ombligos<\/p>\n

de los mucachos que juegan bajo los puentes.<\/p>\n

 <\/p>\n

Pero t\u00fa no buscabas los ojos ara\u00f1ados,<\/p>\n

ni el pantano oscur\u00edsimo donde sumergen a los ni\u00f1os,<\/p>\n

ni la saliva helada,<\/p>\n

ni las curvas heridas como panza de sapo<\/p>\n

que llevan los maricas en coches y en terrazas<\/p>\n

mientras la luna los azota por las esquinas del terror.<\/p>\n

 <\/p>\n

T\u00fa buscabas un desnudo que fuera como un r\u00edo.<\/p>\n

Toro y sue\u00f1o que junte la rueda con el alga,<\/p>\n

padre de tu agon\u00eda, camelia de tu muerte<\/p>\n

y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.<\/p>\n

 <\/p>\n

Porque es justo que el hombre no busque su deleite<\/p>\n

en la selva de sangre de la ma\u00f1ana pr\u00f3xima.<\/p>\n

El cielo tiene playas donde evitar la vida<\/p>\n

y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.<\/p>\n

 <\/p>\n

Agon\u00eda, agon\u00eda, sue\u00f1o, fermento y sue\u00f1o.<\/p>\n

Este es el mundo, amigo, agon\u00eda, agon\u00eda.<\/p>\n

Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades.<\/p>\n

La guerra pasa llorando con un mill\u00f3n de ratas grises,<\/p>\n

los ricos dan a sus queridas<\/p>\n

\u00e8peque\u00f1os moribundos iluminados<\/p>\n

y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.<\/p>\n

 <\/p>\n

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo<\/p>\n

por vena de coral o celeste desnudo;<\/p>\n

ma\u00f1ana los amores ser\u00e1n rocas y el Tiempo<\/p>\n

una brisa que viene dormida por las ramas.<\/p>\n

 <\/p>\n

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whitman,<\/p>\n

contra el ni\u00f1o que escribe<\/p>\n

nombre de ni\u00f1a en su almohada,<\/p>\n

ni contra el muchacho que se viste de novia<\/p>\n

en la oscuridad del ropero,<\/p>\n

ni contra los solitarios de los casinos<\/p>\n

que beben con asco el agua de la prostituci\u00f3n,<\/p>\n

ni contra los hombres de mirada verde<\/p>\n

que aman al hombre y queman sus labios en silencio.<\/p>\n

Pero s\u00ed contra vosotros, maricas de las ciudades<\/p>\n

de carne tumefacta y pensamiento inmundo.<\/p>\n

Madres de lodo. Arp\u00edas. Enemigos sin sue\u00f1o<\/p>\n

del Amor que reparte coronas de alegr\u00eda.<\/p>\n

 <\/p>\n

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos<\/p>\n

gotas de sucia muerte con amargo veneno.<\/p>\n

Contra vosotros siempre,<\/p>\n

<> de Norteam\u00e9rica,<\/p>\n

<> de La Habana,<\/p>\n

<> de M\u00e9jico,<\/p>\n

<> de C\u00e1diz,<\/p>\n

<> de Sevilla,<\/p>\n

<> de Madrid,<\/p>\n

<> de Alicante,<\/p>\n

<> de Portugal.<\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a1Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!<\/p>\n

Esclavos de la mujer. Perras de sus tocadores.<\/p>\n

Abiertos en las plazas, con fiebre de abanico<\/p>\n

o emboscados en yertos paisajes de cicuta.<\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a1No hay cuartel! La muerte<\/p>\n

mana de vuestros ojos<\/p>\n

y agrupa flores grises en la orilla del cieno.<\/p>\n

\u00a1No hay cuartel! \u00a1\u00a1Alerta!!<\/p>\n

Que los confundidos, los puros,<\/p>\n

los cl\u00e1sicos, los se\u00f1alados, los suplicantes,<\/p>\n

os cierren las puertas de la bacanal.<\/p>\n

 <\/p>\n

Y t\u00fa, bello Walt Whitman, duerme orillas del Hudson<\/p>\n

con la barba hacia el polo y las manos abiertas.<\/p>\n

Arcilla blanda o nieve, tu lengua est\u00e1 llamando<\/p>\n

camaradas que velan tu gracia sin cuerpo.<\/p>\n

 <\/p>\n

Duerme: no queda nada.<\/p>\n

Una danza de muros agita las praderas<\/p>\n

y Am\u00e9rica se anega de m\u00e1quinas y llanto.<\/p>\n

Quiero que el aire fuerte de la noche m\u00e1s honda<\/p>\n

quite flores y letras del arco donde duermes,<\/p>\n

y un ni\u00f1o negro anuncie a los blancos del oro<\/p>\n

la llegada del reino de la espiga.<\/p>\n

 <\/p>\n

Federico Garc\u00eda Lorca<\/strong><\/p>\n

Poeta en Nueva York<\/em><\/p>\n

AUSTRAL<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Oda a Walt Whitman   Por el East River y el Bronx los muchachos cantaban ense\u00f1ando sus cinturas. Con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas y los ni\u00f1os dibujaban escaleras y perspectivas.   Pero ninguno se dorm\u00eda, ninguno quer\u00eda ser r\u00edo, ninguno amaba […]<\/p>\n","protected":false},"author":24,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[8,12],"tags":[369,534,702,949],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/325"}],"collection":[{"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/users\/24"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=325"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/325\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=325"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=325"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/enfaserem\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=325"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}