Es inútil recorrer la filmografía de Nagisa Oshima e intentar recordar los pocos títulos suyos que llegaron a estrenarse en nuestro país: la mente se va inevitablemente tras las imágenes que nunca pudimos olvidar de ‘El imperio de los sentidos’. Tal vez haya algún rescoldo por afinidad sensual para ‘El imperio de la pasión’, y quede una rendija para los ojos bicolores de David Bowie en ‘Feliz Navidad, Mr. Lawrence’. Pero la mirada se llena de la pasión suicida de Sada y Kichi, de aquella imagen de la mujer encaramada sobre el macho en el orgasmo final, antes de entrar en la mutilación que hizo correr la sangre de Kichi, los fluidos de los espectadores y las tintas de las linotipias.

Porque fue en nuestro país donde la película encontró su lugar perfecto. En 1977 salíamos de un largo túnel de 40 años entre una claridad cegadora. Se encendían luces prohibidas del pasado llamadas Eisenstein o Chaplin, pero el cine urgente de los setenta era el que más refulgía, con su irresistible combinación de sexo, ideología, política y adobo desconocido de libertad y audacia. Las tardes iban de ‘La naranja mecánica’ a ‘Novecento’, del erotismo literario de Pasolini al de Borowczyk, de los burgueses que reventaban comiendo a sus machos entonando el adiós, del juego excitante de las letras ‘S’ y ‘X’ sobre el tango triste de Marlon Brando. Fue entre esos compañeros inigualables de los setenta donde se abrió paso el discurso de Oshima sobre el viejo nexo entre Eros y Tánatos, mientras al otro lado los ojos bien abiertos de los espectadores trataban de digerir su insólita propuesta de abocar la fusión sexual al sacrificio postrero de la muerte. Antes y después el director japonés trajo otras obras de revisión necesaria, pero en la hora de su adiós la emoción llega desde aquel cruce mágico de caminos coronado por ‘El imperio de los sentidos’.

(publicado en El Norte de Castilla el 16 de enero de 2013)

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