Poco deber\u00eda contar una semana frente a las cincuenta restantes del a\u00f1o, aunque sea una semana de cines abarrotados y colas en las calles, de discusiones en los caf\u00e9s y tribunas en peri\u00f3dicos y radios, de intensa pasi\u00f3n cin\u00e9fila tan raudamente despertada en la sesi\u00f3n de apertura como presta a apagarse tras la gala de clausura. As\u00ed de mudable es la piel de esta ciudad, y tal vez esa mudanza que la reviste de ping\u00fcino motero, penitente de Viernes Santo o degustador de pinchos de vanguardia sea el secreto de su habitabilidad sin filtro excluyente para forasteros, una palabra que nunca he o\u00eddo en Valladolid. Una semana, esa semana, cuando octubre empieza a apagar las tardes y empuja a buscar prendas en el fondo del armario, en la que las calles se llenan de la procesionaria cin\u00e9fila que va de un cine a otro con la revista roja y blanca entre las manos o sobresaliendo del bolso en bandolera. Esa semana en que los acontecimientos de la pantalla se viven con tal calor que labran un aut\u00e9ntico imaginario colectivo, un gran \u00e1lbum ciudadano en el que cada cual buscar\u00e1 su p\u00e1gina favorita.<\/p>\n
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De esas p\u00e1ginas ya solo quedan en el testimonio fotogr\u00e1fico alguno de los cines que albergaron los prodigios. El Coca, el Roxy, el m\u00e1s remoto y enorme Avenida del paseo Zorrilla que acogi\u00f3 muchas de las sesiones de los comienzos. En el Avenida tengo con certeza mi primer recuerdo de la Seminci, cuando todav\u00eda llevaba el largo nombre de valores religiosos y humanos. Aunque parezca extra\u00f1o, y ojal\u00e1 el \u00e1lbum de alg\u00fan lector lo corrobore, en 1969 se proyect\u00f3 \u2018Seven chances\u2019, la arrolladora cinta de Buster Keaton perseguido por todas las novias de Los \u00c1ngeles, arropada por la m\u00fasica que d\u00e9cadas despu\u00e9s le compuso Claude Bolling. Aunque no pintara nada en el festival piadoso, la ovaci\u00f3n de los espectadores fue enorme, tanto como mi asombro por una obra tan inspirada y antigua merecedora de admiraci\u00f3n perpetua, presta a ser contagiada a los amigos y a quien se pusiese a tiro. El cine Avenida tambi\u00e9n es para m\u00ed el cuerpo diminuto de Jos\u00e9 Luis L\u00f3pez V\u00e1zquez palmeado y estrujado por los espectadores de \u2018El bosque del lobo\u2019, de Pedro Olea. Debi\u00f3 dejarle huella al actor aquel \u00e9xito, pues visit\u00f3 el festival en varias ocasiones e incluso fue receptor de un ciclo espec\u00edfico. De aquellos a\u00f1os de p\u00e1ginas anteriores a la luz de la Transici\u00f3n han quedado nombres y pel\u00edculas ligadas a esc\u00e1ndalos que ennoblecieron a quienes los sufrieron, si es que las iras de un reducto provinciano pod\u00eda alcanzarles o preocuparles: desde Ingmar Bergman con su trascendencia de ra\u00edz sinceramente humana al Luis Bu\u00f1uel irreductible peregrinando los caminos jacobeos bajo la v\u00eda l\u00e1ctea. El fin del franquismo trajo con urgencia sus frutas prohibidas, y todav\u00eda encuentro una sombra de ojeras bajo los ojos de alg\u00fan amigo que aguant\u00f3 la cola de una noche para ver \u2018El gran dictador\u2019 \u2013s\u00ed, cr\u00e9anme, Charlot estaba entre los demonizados- o \u2018La naranja mec\u00e1nica\u2019.<\/p>\n
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Pero donde tal vez m\u00e1s placer encuentran las pausas del recuerdo, donde el patrimonio del festival se hace m\u00e1s exclusivo, es en la colecci\u00f3n de gestos fugaces que a veces tuvieron la suerte del fot\u00f3grafo oportuno, y otras solo sobreviven en fondos de hemeroteca y memoria personal: Stanley Donen interpretando su discurso de agradecimiento con un cuerpo todav\u00eda \u00e1gil, bailando la m\u00fasica de claqu\u00e9 que solo \u00e9l o\u00eda. Francisco Rabal recitando unos versos canallas compuestos para la ocasi\u00f3n de su Espiga. Y c\u00f3mo no, aquella ma\u00f1ana de domingo en que Fernando Fern\u00e1n G\u00f3mez lee unas cuartillas en recuerdo de su amigo Edgar Neville; en las p\u00e1ginas de mi \u00e1lbum veo a gente trag\u00e1ndose con l\u00e1grimas la emoci\u00f3n que suscita el texto de Fernando en su voz conmovida, y c\u00f3mo muchos le esperamos a la salida para tener cerca su cara enfurru\u00f1ada de t\u00edmido, tocarle al pasar como si fuese un torero en la puerta grande del triunfo.<\/p>\n
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En fin, en la distancia corta, casi privada del \u00e1lbum: Christian Metz, el intocable semi\u00f3logo de los setenta distra\u00eddo en un pasillo mientras espera la hora de la conferencia, accesible, amable, inteligente. Ic\u00edar Bolla\u00edn bajo las l\u00e1grimas emocionadas del premio en su debut con \u2018Hola, \u00bfest\u00e1s sola?\u2019. Andr\u00e9 Delvaux, del que no puedo olvidar el estremecimiento de \u2018El hombre del cr\u00e1neo rasurado\u2019, concedi\u00e9ndome una larga entrevista poco antes de su muerte. \u00c1lvaro del Amo resistiendo el coloquio con el p\u00fablico en su pel\u00edcula m\u00e1s atrevida, \u2018Dos\u2019. Carmine Coppola abroncando a un m\u00fasico de la Orquesta Ciudad de Valladolid en la proyecci\u00f3n de \u2018Napole\u00f3n\u2019, sin abandonar el comp\u00e1s con la batuta\u2026<\/p>\n
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P\u00e1ginas de un \u00e1lbum que nos encierra cada a\u00f1o como una segunda piel, a punto de abrir su cap\u00edtulo n\u00famero 60.<\/p>\n
(El Norte de Castilla, 5 de septiembre de 2015)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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