Hace unos a\u00f1os la productora HBO compr\u00f3 a Richard Ford los derechos de las tres novelas que hab\u00eda dedicado a su personaje Frank Bascombe. Le pagaron un mont\u00f3n de dinero, seg\u00fan confiesa el autor, y proyectaron una miniserie de seis cap\u00edtulos que al final no se realiz\u00f3. El inter\u00e9s de la HBO seguramente se fundaba en la fidelidad de los lectores de Ford, bastante numerosos para una obra de un estrato literario ajeno al best seller. Aun as\u00ed cuesta trabajo pensar qu\u00e9 habr\u00eda dado de s\u00ed el proyecto. Si respetaba las novelas originales la trama disponible era leve, vaga, casi inexistente. Contar de qu\u00e9 va una peripecia de Frank Bascombe es tarea dificil\u00edsima. De ella queda otra cosa, un sabor, un balance de \u00e1nimo, un temblor existencial. Demasiado poco para una serie de cap\u00edtulos. \u201cSi alguien hiciera una pel\u00edcula de Bascombe, no ir\u00eda a vela\u201d, concluye el escritor.<\/p>\n
Richard Ford lleva treinta a\u00f1os atado a Frank Bascombe. Desde 1986, en que public\u00f3 \u2018El periodista deportivo\u2019, lo ha ido renovando cada diez a\u00f1os: \u2018El D\u00eda de la Independencia\u2019, \u2018Acci\u00f3n de Gracias\u2019, y ahora la \u00faltima, \u2018Francamente, Frank\u2019. Treinta a\u00f1os de los que resulta una biograf\u00eda pegada a otra. Ford crea al personaje con una edad parecida a la suya, poco m\u00e1s de cuarenta a\u00f1os, y le concibe con un fr\u00e1gil equilibrio entre las ilusiones de sus proyectos y los reveses que culminan con la muerte de un hijo. A medida que crecen ambos en las d\u00e9cadas siguientes, la mirada de uno sobre el otro se modula y enriquece en ese trote del tiempo imparable. Y no se trata de un reflejo biogr\u00e1fico, que Ford niega. La conexi\u00f3n entre ellos es existencial, de cord\u00f3n umbilical subterr\u00e1neo, como corresponde a dos americanos nacidos en el 44 (Ford) y en el 45 (Bascombe). Este es una especie de emanaci\u00f3n de aqu\u00e9l, de segregaci\u00f3n alimentada por el tiempo que pasa y desgasta y acerca a la muerte. Una condensaci\u00f3n en estratos que florece especialmente en lectores de edad similar, que aunque no hayan pisado en su vida Nueva Jersey ni seguido un partido de los Giants encuentran una complicidad misteriosa con un protagonista cada vez m\u00e1s desprovisto de novedades, las pocas que aporta una profesi\u00f3n rutinaria (agente inmobiliario), un cuerpo amenazado (ay, la dichosa pr\u00f3stata) y unos recuerdos enfriados por la distancia.<\/p>\n
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Esta cuarta entrega \u2013servida en una \u00e1gil traducci\u00f3n de Benito G\u00f3mez Ib\u00e1\u00f1ez cuya dificultad se adivina desde el riesgo del t\u00edtulo elegido- cambia la larga estructura de las anteriores por cuatro relatos anudados a la destrucci\u00f3n dejada por el hurac\u00e1n Sandy. El personaje traza en las primeras p\u00e1ginas su estado de poquedad y retiro: \u201cEstoy contento aqu\u00ed, en Haddam, con sesenta y ocho a\u00f1os, disfrutando del Siguiente Nivel de la vida, el \u00faltimo, previsiblemente: integrante de esa parte de la poblaci\u00f3n que ya ha limpiado su escritorio\u201d. Atr\u00e1s ha quedado el Per\u00edodo Permanente dibujado en \u2018Acci\u00f3n de Gracias\u2019, una meseta de vida levemente inclinada en la que no se esperaba ya ninguna ruptura. Ahora el Siguiente Nivel es mucho m\u00e1s concluyente y expeditivo: ha limpiado su escritorio, o con otras palabras \u201csolo espero la muerte o la vuelta de mi mujer de Mantoloking: lo que venga primero\u201d.<\/p>\n
Los relatos, con la anemia narrativa habitual de Ford, se deslizan por el paisaje estadounidense como una fina pel\u00edcula que se puede despegar con facilidad. La vida que topan carece de dimensiones, especialmente las verticales que traen enraizamiento. El agente inmobiliario que fue Bascombe disfraza la levedad existencial en un continuo trasvase de casas, que no se puede detener para que no aflore la angustia y el vac\u00edo: \u201cNadie quiere quedarse en ning\u00fan sitio\u201d, proclama. Los t\u00edtulos de los relatos son bastante orientativos: \u2018Aqu\u00ed estoy yo\u2019, tomado del grito de los sioux antes de ser ahorcados y que es a su manera la afirmaci\u00f3n del ser-ah\u00ed de Heidegger, su Dasein; \u2018Todo podr\u00eda ser peor\u2019, balance tras el paso del hurac\u00e1n; \u2018La nueva normalidad\u2019, o la adaptaci\u00f3n a la vida de los cuerpos enfermos\u2019; y por fin, \u2018Muertes de otros\u2019, sentencia inapelable. Parece un trayecto sombr\u00edo y deprimente, y sin embargo la suave iron\u00eda y la sabidur\u00eda sin objetivos de Bascombe consiguen una vez m\u00e1s que nos deslicemos con afecto y gratitud por esa prosa transparente, personal, \u00fanica. Solo cabe pedir que la \u00faltima p\u00e1gina sea un hasta luego, mientras la vida se va cargando con el Siguiente Nivel. \u00bfCu\u00e1l ser\u00e1?<\/p>\n
(publicado en La sombra del cipr\u00e9s el s\u00e1bado 23 de enero de 2016)<\/p>\n
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