{"id":255,"date":"2016-04-18T11:09:37","date_gmt":"2016-04-18T11:09:37","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/hoyempiezatodo\/?p=255"},"modified":"2016-04-18T11:09:37","modified_gmt":"2016-04-18T11:09:37","slug":"viaje-hacia-lo-que-ya-no-existe","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/hoyempiezatodo\/2016\/04\/18\/viaje-hacia-lo-que-ya-no-existe\/","title":{"rendered":"Viaje hacia lo que ya no existe"},"content":{"rendered":"

Cu\u00e1ntas veces la compra de un libro se decide por lo que los dedos impacientes abren en las primeras p\u00e1ginas. Por esas l\u00edneas iniciales, que algunos escritores dicen que son las que m\u00e1s cuestan. O incluso por las citas de otros autores que anticipan senderos y sentidos. La novela de Jaime Priede, \u2018Un buzo en el bosque\u2019, se abre con un fragmento irresistible de Roland Barthes: \u201cDe mi pasado es mi infancia lo que me fascina: solo ella, al mirarla, no me hace lamentar el tiempo abolido. Pues no es lo irreversible lo que en ella descubro, sino lo irreductible\u201d.<\/em><\/p>\n

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Hacia all\u00ed va a caminar la novela, hacia ese reducto inalcanzable\u00a0del tiempo abolido de la infancia. Su protagonista es un viajero a lomos de una motocicleta, y su destino las ra\u00edces lejanas, con las que le es casi imposible establecer un hilo conductor que sea m\u00e1s s\u00f3lido que los peque\u00f1os retazos de recuerdos que el presente disuelve y arrolla. Para vencer las limitaciones del narrador, su aton\u00eda de buzo despistado, se cede la palabra a otras voces que llegan desde ese tiempo irreductible: la maestra de sus a\u00f1os de infancia indefensa; los abuelos que urdieron su enamoramiento en la aldea que luego le acogi\u00f3 siendo ni\u00f1o; el ambiente de la casa de veraneo. Voces que se mezclan con la mirada externa e interna del protagonista, que vuelve para no encontrar nada ni recoger otra cosa que una cadena incesante de fotos y pel\u00edculas registradas por su c\u00e1mara, un registro descontrolado y hueco, tan de nuestros tiempos. El presente de ese viaje deja las vivencias de anta\u00f1o aisladas, vivas en la prosa pero incapaces de enlazar con el protagonista, un ser heideggeriano, arrojado al mundo, extra\u00f1ado en \u00e9l. \u201cLa memoria y el olvido tienen el mismo origen, solidifican en ti el movimiento de lo que no existe\u201d, se dice el protagonista.<\/p>\n

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El movimiento de lo que no existe, ese es el fondo de la novela. Un movimiento entre lo perdido sin remisi\u00f3n y el presente lleno de vac\u00edos, escurridizo entre accidentes sin relevancia y desplazamientos por no-lugares, esa etiqueta tan certera del antrop\u00f3logo Marc Aug\u00e9 para la geograf\u00eda contempor\u00e1nea de autopistas y extrarradios. Los recorridos en moto carecen de anclaje nominal, son tan vagabundos como la cabeza del conductor. \u201cLe gustan cada vez m\u00e1s los lugares que no aparecen en los mapas. Lugares sin atractivo tur\u00edstico alguno. Sin memoria colectiva. Lugares sin conciencia del nosotros\u201d.<\/p>\n

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Para ganar ese reto del viaje a ninguna parte respondido desde las voces inalcanzables de la infancia, Jaime Priede cuenta con un aliado decisivo: su prosa, su escritura, un tejido de fragmentos que poco a poco van dibujando un universo complejo y abierto, recorrido por llamadas interiores. Una escritura a la que no puede ser ajena la experiencia po\u00e9tica del autor, tanto en su obra anterior como en su labor de traductor de Edgar Lee Masters, Raymond Carver, \u00a0o Edgar Allan Poe, entre otros. Con la poes\u00eda emparentan sus p\u00e1rrafos cortos, precisos, enviados hacia una cadencia global que los envuelve. Y que reciben nueva vida, la vida de su ritmo interior, cuando la palabra oral se apodera de ellos, como demostr\u00f3 el autor en su reciente lectura en la Fundaci\u00f3n Segundo y Santiago Montes. Los p\u00e1rrafos tan depurados y exactos descubr\u00edan en la voz pausada de Jaime Priede su escondida fluidez narrativa, la que el lector tiene que ir encontrando y degustando para completar la promesa que se abr\u00eda en la invocaci\u00f3n de Roland Barthes, y, por qu\u00e9 no, tambi\u00e9n en las l\u00edneas que abren este libro tan singular y valioso: \u201cLa se\u00f1orita Am\u00e9rica sale de su casa enfundada en una caperuza gris de mal vivir, zapatos de monja y unas gafas muy tercas. No te ve.\u201d<\/p>\n

(publicado en La sombra del cipr\u00e9s el s\u00e1bado 16 de abril de 2016)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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