Iker Casillas era el yerno que toda madre desearía para sus hijas. Un tipo normal en un mundo un tanto anormal. Un chico sencillo, como tú o como yo, con gustos sencillos, al que el dinero y la fama no parecían haber cambiado. Mientras que muchos de sus compañeros parecían estar en competición por ver quién manejaba el coche más caballos o más lujoso, Iker viajaba en un utilitario asequible. Un tío legal, del barrio, que mantenía la cabeza bien amueblada a pesar de vivir con la tentación ocupando la taquilla de al lado del vestuario. Sin embargo, esa imagen de tipo normal chirriaba un poco con los nuevos aires del Madrid, esos nuevos tiempos en los que, por ejemplo, un tal Vicente del Bosque no cuadraba en el nuevo proyecto blanco votado mayoritariamente por los socios. Tampoco parecía pegar alguien que afirmaba eso de que él no era un galáctico, que él era de Móstoles. Se puede imaginar el gesto torcido del inventor de la Galaxia Blanca. Pero ahí aguantó nuestro Iker, porque una cosa es echar por la puerta trasera a un entrenador que se parecía a Obélix y otra bien distinta largar a todo un símbolo del madridismo… hasta que se empezaron a torcer las cosas.(...)
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