Tengo una plantilla que parece más una cuadrilla de tuercebotas con peinado de diseño, que un equipo de fútbol; vivo en un club que parece estar regentado más por el hermano pequeño del Doctor No, que por un tipo, comunicativo, implicado y cercano; mi entorno es un campo de minas dispersadas por un loco peligroso y olvidadizo y no un lugar en el que uno pueda sentirse seguro y a salvo; y la prensa con la que cada día me tengo que desayunar es como tomarse en ayunas un par de buenos chutes de aceite de ricino. De echar las tripas. Si a eso le añadimos que estoy más solo que el general Custer, rodeado por feroces apaches sedientos de sangre, mi sangre, harto de llamar al Séptimo de Caballería, que ni está ni se le espera, pues tenemos un panorama para orinar y no echar gota, con perdón del distinguido público que tanto me ¿quiere? y al que yo tanto ¿aprecio? Desde que llegué al Madrid, solo me faltaba que me crecieran los enanos. Pues bien, este fin de semana, los pequeños han pegado el estirón.(...)
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