Cortesía obliga e imaginamos que ayer, en la sala noble del Santiago Bernabéu, algunos se alegrarían por el éxito sin precedentes del fútbol español en la gala del Balón de Oro, aunque en el fondo más de uno estuviera mortificándose hasta llegar a la urticaria. Normal. Con toda la pasta que te has dejado por el camino, todos los entrenadores que has contratado, todas las cláusulas de rescisión que has abonado religiosamente para llevarte a la flor y nata del fútbol mundial, y te tienes que conformar con dar palmas en los festejos en el papel de eterno segundón. Y lo peor, es que quien gana el premio al mejor jugador es un enano cabroncete que juega como un demonio, feo como otro demonio y portando una chaqueta digna del mejor Lauren Postigo y que no te ha costado un euro, porque le han salido los dientes en la cantera. Y por si eso no fuese ya suficientemente mortificante, el premio al mejor entrenador se lo ha llevado un tipo que se parece al doble de Depardieu en Obelix, el galo gordito que se cayó de pequeño en la marmita de la poción mágica. Definitivamente, la vida no es justa y no entiende de seres superiores.(...)
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