No hay nada mejor que ganar el Clásico para recuperar la confianza en uno mismo y olvidar los malos rollos de una temporada que comenzó a torcerse nada más nacer y nadie sabe cómo va a terminar. Ganar el Clásico es como la purga de Benito, salvo propiedades afrodisíacas (que se sepa), es magia pura contra casi todos los males. A algunos, especialmente los aguafiestas, les parecerá un recurso mediocre, pero cuando tienes el curso revirado, te agarras a lo que sea para volver asomar el cuello.

Hace semanas pasó desapercibida una frase de Zidane en la que venía a decir que un buen objetivo para esta temporada sería quedar en la clasificación por delante del Atlético de Madrid. Los rojiblancos atentos pudieron cita urgente con el otorrino. Los madridistas con el diván. El mundo al revés. La propaganda oficial sí se percató del políticamente incorrecto desliz del entrenador francés para ignorarlo completamente. Ponte a vender que con 300 millones más de presupuesto, das por bueno un año en el que quedar mejor que el vecino. Dame veneno, que me quiero morir, dame veneno.

Esta victoria en el Camp Nou ha sido también un alivio para Zidane, que se ha quitado, por ahora, el estigma de entrenador inexperto; un aviso a los barcelonistas sobre las malas consecuencias de la soberbia; un recordatorio a Simeone de que las ligas se ganan en campos como Riazor o El Molinón y, en definitiva, la constatación, una vez más, de que esto del fútbol nunca jamás ha sido una ciencia exacta y que la linea que separa el éxito del fracaso, propaganda al margen, suele ser muy, pero que muy fina.

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