Sobre el plan b para construir Europa (porque sí, está destrozada) dice Varufakis que asistimos a una versión posmoderna de los años 30.  Demasiado amable se presenta el ex ministro con esta definición; a mí me parece, más bien, una versión en tejanos de la más oscura Edad Media y uno de sus engendros: la Santa Inquisición. No es posible pensar en otra cosa cuando las mazmorras se preparan para albergar a los herejes que han hecho suya la libertad de expresión.

Raúl García y Alfonso Lázaro, titiriteros de profesión, y la concejala Rita Maestre sufren la rabia de una sociedad que hierve a fuego lento un caldo con sus huesos rancios. Los primeros fueron detenidos en plena actuación -unos padres escandalizados alertaron a las fuerzas de seguridad­-­ encerrados­ e investigados por enaltecimiento de terrorismo. La policía se incautó de su material peligroso, sin olvidar, supongo, la albóndiga-bomba que estará programada para explotar y desperdigar en un área de nanobaldosa 30 gramos de carne picada, miga de pan bañada en leche y un poquito de perejil. Y enharinada en vergüenza.

La concejala se sienta en el banquillo por una protesta de hace un lustro contra el poder de la Iglesia católica y su ocupación de espacios públicos en un estado aconfesional, donde se siguen construyendo hospitales con capilla y nacen periódicos ¿imparciales? bendecidos por un cura con hisopo que esparce caldo rancio en vez de agua bendita.

Lo de Rita, que ya ha pedido disculpas (buen gesto, pero te las deben a ti) es un acto de humillación contra todas las mujeres y, por supuesto, contra todos los hombres libres. La base de la acusación es el ataque a los sentimientos religiosos.  Mientras, aguantamos ofensivas, agresiones y embestidas insistentes de algunos oficiantes contra nuestros sentimientos éticos y no te digo ya de homosexuales, transexuales y todo lo que no tenga que ver con casar manzanas con manzanas.

Ahora le tocará el turno a Dolors Miquel por su poema-versión libre del Padrenuestro:  “… Santificado sea tu coño, la epidural, la comadrona… No permitas que los hijos de puta aborten el amor y hagan la guerra.”

Lo escribió en 2006, pero ya puede andarse con cuidado la escritora catalana, que soplan vientos de caza de brujas.

Recuerdo hace años –lo mismo más de 20- un bar situado por la Rúa Oscura, en Valladolid. A pocos metros de la entrada colgaba un gran poster con Jesús crucificado y María Magdalena terminando de hacerle una obra caritativa de sexo oral. No he vuelto a saber nada del local ni de sus dueños. Me temo, según está el panorama, que estén enterrados en alguna cuneta. He buscado en Google, con permiso de la Santa Inquisición, a ver si encontraba rastro de aquel cartel: nada de nada. A ver si me acuerdo luego de borrar el historial de navegación, porque de ésta me lapidan al alba.

Y sí, yo también soy descendiente de aquellas brujas a las que no pudisteis quemar.