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Esto escucharon cien consecutivas veces, como si una metralleta de palabras vaciase a velocidad de vértigo su cargador, el niño palestino, la niña israelí, en su agitado sueño de todos los veranos, de todos los inviernos.

Y el cañón humeante, ya en silencio, dibujó en el aire tres grandes letras cansadas, que la suave brisa del amanecer no tardó en disipar.

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