El Norte de Castilla, 14 de septiembre de 2007
Este bendito diario que sostiene en sus manos desde hace siglo y medio ha venido a costarle –a usted, a una amistad o al bar donde lo hojea– la friolera redonda de un euro; cifra absoluta, por fin, desde que logramos despojarnos del cambio constante a la peseta para calcular la baratura de las cosas. Pero un euro ya no es lo que era. Hace unos años, cuando los cafés pasaron de los veinte duros a la nueva moneda, nos espantaba pronunciar su nombre en vano. Escuchar su dictamen tras los mostradores sonaba a dentellada. Con su chasquido crujían todos los huesos de nuestro monedero, sangraba la piel de las carteras… El provenir hacía cálculos sudorosos para dosificar el combustible. Houston, tenemos un problema: a este ritmo nos quedaremos a mitad de camino entre la Luna y la Tierra, entre el principio y el fin de este trayecto impredecible que se llama mes. Pero el euro, ya está dicho, no es lo que era. En los tiempos del dos cincuenta su nombre es inofensivo, incluso sedante. El dos cincuenta ha escapado de la jaula, ha tomado la calle y muerde a diestro y siniestro con insistencia e impunidad hasta que los supervivientes acaben acostumbrándose a sus colmillos. O hasta que otro llegue y lo ridiculice, como ya le ocurrió al euro, y antes al duro, y antes a la peseta.
© Rafael Vega