El Norte de Castilla, 29 de diciembre de 2007

A veces, la cultura del paso del tiempo es un despiporre. Ahora, sin ir más lejos, ha querido el calendario que se unan el descanso habitual y la parranda en cuatro interminables días de brindis urgentes. Todo está listo para la liturgia de los excesos, que rinde homenaje cada año al parto de Gargantúa. «¡A beber! ¡A beber!» gritaba el recién nacido, en vez de maullar como todo el mundo, y el eco de sus primeras voces aún retumba por occidente. Nosotros, obedientes, hacemos caso al gigante que, literalmente, vio la luz por la oreja de su madre y recreamos el parto con modestas menudencias. Así han de salirnos de igual modo y por semejantes partes los tragos y las viandas, hasta que el cuerpo no pueda más y se rompa. No es de extrañar que los años broten agotados y arrepentidos, que los eneros aburran a las ovejas y cueste comerlos. Somos vasallos mediocres del atracón, minúsculos individuos con apetitos desmedidos que hacemos reír cuando lloramos nuestras limitaciones. Pero no importa. La misa orbital ya está en marcha. Celebramos nuestra supervivencia poniéndola en peligro y aun así, por un instante, nos creemos gigantes omnipotentes. Nos hemos comido otro año, eructemos al unísono. Y el que quiera llorar, que se vaya a enero y nos espere sentado.