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Roberto Carbajal

La aventura humana

Debajo del manto

Debe de resultar agónico saber que eres un cadáver político cuando aún respiras y firmas decretos palaciegos. Y más insoportable aun, que el portavoz de tu clan hable de que, tras renunciar a la candidatura de 2012, tu gente vuelva a verse en el centro del tablero político. Cuán injusta es la vida: te haces el haraquiri y los tuyos respiran aliviados. Te aplauden y da la sensación de que la onda expansiva de ese jaleo acabe por transportarte en volandas hacia la vitrina de los coleccionistas de reyes destronados. Ahora te miran como una reliquia demasiado antigua. Sonríes pero no sabes si se trata de un acto reflejo o que estás aquejado de un tic nervioso inducido por tu corte de baladrones. Un día tuviste un sueño cargado de quimeras, trufado de buenas intenciones. El optimismo te sumió en un bosque tan denso, que la luz apenas penetraba en tu desdibujado mundo. Apenas escuchabas a los que desentonaban en la melodía del corifeo; alzabas el pie y desparramabas por el manto de hojarasca los restos de esos grillos que hilvanaban melodías disonantes. Un día a alguien se le ocurrió talar parte del bosque y un insoportable haz de luz fulminó tu Arcadia feliz, desdibujando la frescura de tu talante.

Con el correr de los días, puede que tu figura virtual se acreciente, y lo que una vez se convirtió en un lastre, se torne después en melancólicos recuerdos de un tiempo pasado, en el que las ilusiones recobren el brío de los primeros compases de una melodía que alegraba los oídos de quienes necesitaban oírla con la irrupción del alba. Hoy caminas desarbolado y hecho jirones, mirando los rostros de quienes parecían incondicionales compañeros de fatiga. Pero sus risas eran tan genuinas como las de las hienas. Hoy te has convertido en un vestigio del pasado casi sin darte cuenta. Tu nombre publicado era demasiado largo para tus íntimos. En breve, pasarás a ser tan solo José Luis. Van a esconderte debajo de la alfombra, como hacen las malas limpiadoras. Aunque tú prefieras pasear cubierto con un manto de armiño.

Publicado en El Norte de Castilla el 6 de abril de 2011

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josé luis

Sobre el autor

Tenía siete meses cuando asesinaron a John F. Kennedy. De niño me sentaba en los parques a observar a la gente, pero cuando crecí ya no me hacía tanta gracia lo que veía. Escribo artículos de opinión en El Norte desde 2002, y críticas musicales clásicas desde 1996. Amo la música, aunque mi piano piense lo contrario. Me gusta cocinar; es decir, soy un esclavo. Un esclavo judío a vuestro servicio.


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