España fue un imperio. Blandíamos una espada y se congelaban hasta los pensamientos. Hoy abrimos la boca y suena música celestial meliflua, en el mejor de los casos. Pero terminado el concierto tan solo permanece un ligero hálito de buenas intenciones. Casi sin darnos cuenta, perdimos fincas y esclavos en el ultramar americano. Más tarde, Marruecos se quedó con los despojos españoles del desierto del Sáhara, valga la redundancia, cuando Franco dejó de respirar. Con anterioridad, a finales de los años sesenta, al dictador le obligaron a entregar Sidi Ifni al reino alahuí. Mi padre había defendido aquella provincia vestido con un uniforme de camuflaje que le sirvió para salvar la vida, pero se ve que no disparó lo suficiente, porque también Hasán II se quedó con aquel terruño. Hace tres décadas el Frente Polisario la tomó con nuestros barcos de pesca. Los marineros canarios salían a faenar y siempre había por la zona unos cuantos saharauis con la artillería. Hoy casi nadie lo recuerda, pero hay que ver cómo se odiaba a esa gente por estos lares.

Los buitres huelen la putrefacción a una distancia considerable. España no es un cadáver pero Mohámed VI, como cualquier carroñero, percibe que nos tiemblan las piernas. El tipo juega con las cartas marcadas: se cobija bajo el paraguas franco-americano y todos a callar. Además ejerce como tapón del integrismo o la inmigración hacia Europa y nuestros gobiernos no tienen ninguna intención de vapulear ningún avispero, a pesar de que a muchos el cuerpo les pida ponerle en su sitio. Como con las armas no podemos hacerlo, podríamos presionar en la UE para desposeerle del trato económico preferencial. Pero hete aquí que necesitamos a Francia para asuntos esenciales.

Puede que el tamaño no importe. Lo que en realidad cuenta es lo que sabes hacer con lo que tienes entre las manos.

A muchos se les fue la fuerza por la boca, sobre todo en los bares, en donde se pontifica con una ligereza extravagante. Gracias a la inspiración de las bebidas fermentadas, se escuchaba que deberíamos bombardear ‘a los moros’. La idea resulta excitante; más que nada, para ver las secuelas. Es una forma de darle un impulso a la venta de periódicos, algo que más de un editor aplaudiría sin miramientos. Planean ciertas dudas sobre si podríamos hacerlo solos, sin permiso de Francia o Estados Unidos, los grandes avalistas del limbo norteafricano. La guerra puede esperar, habida cuenta de que en España viven cientos de miles de musulmanes, Mohámed VI nos permite pescar y palpitan demasiados intereses en la zona. No olvidemos que su padre, Hasán II, construyó la mayor mezquita del mundo árabe, esbozó una especie de democracia para engatusar a los vecinos, o que el potencial de sus recursos es formidable. Todo apunta a que será mejor dejar en tierra los aviones y continuar haciendo sangre en casa, que es lo nuestro. No somos hermanos; nos toca el rol de primos.

En Navidad puedes ejercitar el francés gracias a la televisión. Es un vocabulario limitado, pero mejor que nada. Los españoles no podemos presumir de políglotas, así que no está de más aprenderse de oído los eslóganes de las colonias. Aunque los locutores los pronuncian de forma tan encriptada que ni siquiera los entienden nuestros vecinos galos. No hay problema: los memorizas y son un potosí para derribar muros en París. Te sientas en un restaurante francés y dices “le parfum de” y enseguida aflora la empatía con el camarero, aunque arrancarle una sonrisa será cuestión de fe. En Nochebuena los cristianos conmemoran el nacimiento del hijo de Dios. Según la tradición, nació pobre en un establo. El alumbramiento sucedió hace demasiado tiempo, así que de la austeridad pasamos a la opulencia, en un extraño intento de ser consecuentes y desairar al vástago del carpintero. Ya llegará la cuesta de enero para parecerse a él.