– No eres la misma pelirroja. Antes me asustaba esa mirada. La mirada de la diosa se debilita.
– Te voy a construir una torre de marfil con mis propias manos.
– ¿Ha visto que día tan espléndido hace? ¿Cuánto ha pagado por él?
– Hubo un poeta chino que se ahogó al querer besar la luna en el río. Estaba borracho pero escribía poesías maravillosas.
– Solo soy fotogénica, pero ahora estoy desenfocada.
– La edad de empezar a formar juicios sobre los demás es NUNCA.
– Trato de respirar. Me gusta, pero me cuesta mucho.
– No se necesita mucha imaginación. – Es posible que no mucha, pero sí de cierta clase.

Tracy Lord (no confundir con la famosa actriz porno) es una joven de la alta sociedad de Filadelfia, lugar antiguo y curioso lleno de reliquias. Un bombón pelirrojo con sangre azul que no está loca pero le falta poco, que muchos piensan que es de bronce y que odia a la prensa rosa (“tenía la extraña sensación de que mi luna de miel no le importaba a nadie”). Divorciada de un simpático e impertinente caradura que juega al polo y diseña balandros, está a punto de casarse con un chisgarabís gazmoño de hombros muy anchos. Por el medio, unos periodistas buscan hacerse con la exclusiva de la boda y, de paso, retratar a la frívola alta sociedad de Filadelfia, aquella que mantiene el viejo sentido cuáquero y que tiene hilo telefónico directo con los establos para hablar con los caballos sin tener que hacerles entrar en casa. Una comedia maravillosa, sofisticada e inteligente sobre el amor y los celos, repleta de diálogos inolvidables y de un humor corrosivo intemporal. Más estimulante aún que la receta para quemarte las amígdalas a las cinco o seis copas que vuelve loco al inolvidable Cary Grant.

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