Publicado en El Norte de Castilla el 22 de octubre de 2020

Huir. De eso se trata. Escapar del irrespirable ambiente que han forjado una panda impresentable de políticos incapaces de ponerse de acuerdo. Ni siquiera en mitad de una catástrofe sanitaria. Por eso hoy me refugio en Amarok, el disco maldito de Mike Oldfield. Se cumplen treinta años del alumbramiento de esta monumental ida de olla. En los setenta, el Mozart del rock había compuesto algunos de los mejores discos instrumentales de todos los tiempos pero en los ochenta, presionado fuertemente por Virgin Records, se especializó en exitosos temas vocales. Con Amarok, una locura anacrónica que recuperaba el espíritu de sus grandes trabajos progresivos, declaró la guerra a Richard Branson. Lo hizo con un disco imposible de radiar: una sola canción de 60 minutos, con subidas y bajadas de volumen constantes, miles de melodías aderezadas con todo tipo de sonidos extraños y complejos mensajes ocultos, entre ellos uno en código morse dirigido al jefe: “fuck off R B”. No hay nada parecido a Amarok, Es como escuchar cien discos distintos en uno solo. Tal vez el álbum instrumental más genial de la música moderna. La belleza del caos. Irreverencia pura, armonizaciones atrevidas y matemáticas musicales. Una vertiginosa montaña rusa flordelisada con multitud de ritmos y tonalidades. Una obra experimental, extraña, mágica e inclasificable. Un disco, en todo caso, difícil de digerir. Ya lo advertía el tito Mike en la contraportada: esta grabación puede ser peligrosa para la salud de los mentecatos “orejas de trapo”. Bendita locura. 30 años ya. Y 45 años del Ommadawn. ¿Alguien da más?

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