Un pescador con ojos de rayos X. Un hombre al que trasplantan su cerebro al cuerpo de un gorila. Un libro con hojas color naranja en el que se recogen aforismos chinos que permiten resolver todo tipo de problemas. Un hombre que asume hasta cincuenta personalidades distintas. Una prostituta con siete dedos en cada mano. Un joven que recibe como herencia unas gafas azules estrafalarias que pertenecieron al conde de Cagliostro. Un hombre asesinado con un alfiler de sombrero con forma de dragón. Un rubí robado de 100.000 dólares relacionado con un cadáver aparecido en un edificio abandonado de la plaza de Washington. Un hombre que va siempre con un cráneo humano en la mano. Unos empresarios asesinados tras recibir una baraja en la que falta alguno de los reyes. Un tipo que busca monedas de níquel con doce estrellas. Un hombre que se acuesta blanco en 1855 y se despierta negro tras tomar una droga procedente de un árbol extraterrestre. Un cementerio especializado en ‘freaks’ donde se encuentra la tumba de Legga, la araña humana (una mujer con 4 piernas y 6 brazos). El descubrimiento de un ataúd en el lago Michigan en cuyo interior aparece un cadáver desnudo cuya parte superior corresponde a una mujer china y la parte inferior a un hombre de raza negra. Un hombre estrangulado en medio del campo siendo el único testigo un ciego y el único sospechoso el Bebé Volador Estrangulador (en realidad, un enano disfrazado de bebé que ataca a sus víctimas desde un helicóptero). En fin, algo así como la parada de los monstruos en el circo friki de las Enormes Exhibiciones Motorizadas de Angus MacWhorter. Estas son solo algunas de las tramas y personajes locos que pueblan las novelas de Harry Stephen Keeler. Pueden resultar increíbles, aunque, mirándolo bien, en el mundo real también los monstruos nos acechan y pasan cosas aún más increíbles. Así que volvamos a la ficción, que es un sitio más cálido y agradable, y sepamos quién demonios era Keeler. Nació en 1890 en Chicago, ciudad que no abandonaría en su vida. Su padre era mago y murió cuando HSK era niño, convirtiéndose su hogar en una casa de huéspedes frecuentada sobre todo por gentes del espectáculo. A los veinte años su madre lo internó en un manicomio, algo que influiría decisivamente en su vida y literatura. Sus novelas gozaron de gran éxito al principio, aunque no tardó en perder el favor del público de su país, sin duda debido a que su estilo narrativo, cercano al surrealismo, fue incomprendido (curiosamente, y dada su amistad con el editor Rafael Reus, sus últimas novelas sólo fueron publicadas en castellano). Lo cierto es que lo que escribía HSK era una auténtica locura. A diferencia del resto de escritores de novelas de misterio, a él no le interesaba hacer creíble la intriga. Keeler se especializó en historias delirantes envueltas en la encantadora estética de los folletines clásicos de aventuras y misterio o de las películas de Serie B de los años 30-50. Unas rocambolescas, complejas, sorprendentes e inverosímiles tramas, un portentoso juego de matrioskas en el que se suceden argumentos e historias que se entrecruzan, surgen, desaparecen y se entroncan unas en otras. Harry Stephen Keeler tiene fama de ser mal escritor. Uno de sus grandes admiradores, Neil Gaiman, habla de él como “el más grande de los escritores mediocres que ha dado nunca América”. En todo caso, Keeler es fascinante. Y entretenidísimo. Y adictivo. Y mucho más complejo de lo que algunos piensan. Aunque solo sea por sus intrincadísimos argumentos, por la cantidad de personajes que entran y salen de escena, por la madeja en la que envuelve a todos y por los continuos giros de guion llenos de casualidades increíbles, situaciones imposibles y un sinfín de hilos argumentales. Sus novelas son un verdadero festín de originalidad, deslumbramiento y portentosa imaginación en forma de fantástica maquinaria de precisión suiza. Novelas tan bizarras que resultan fascinantes. Novelas que nos regalan un espectáculo pirotécnico increíble. Ya están tardando en conocer al extravagante lunático de Chicago.

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Vamos a contar mentiras, tralará. Por lo que se ve, el nuevo orden mundial se vestirá con los ropajes de los bulos o no se vestirá. Goebbels al poder, o sea. Decía el ministro de Propaganda del Tercer Reich que una mentira mil veces repetida se transforma en verdad y ese parece ser el paradigma de la posverdad que han hecho suyo los nuevos amos del planeta. La última coz la ha dado Zuckerberg al anunciar el cierre de su programa de verificación de hechos en Estados Unidos. Renuncia a controlar las noticias falsas y se sube al carro ganador de los grandes embusteros del planeta. El gurú de Meta, la empresa matriz de Facebook, Instagram y WhatsApp, ha perdido el culo para alinearse con Trump y Elon Musk. Es decir que, con los cambios que va a aplicar Meta en sus redes, cualquiera podrá decir y, convertir en viral, salvajadas como que los migrantes se comen nuestros perros, o imitar los eructos de Elon Musk acusando, por ejemplo, al Primer Ministro del Reino Unido de ser cómplice de violaciones de menores a cambio de votos. Todo vale. Libertad para mentir, difamar y manipular. Barra libre en las redes a la mentira y al bulo. Es el signo de los nuevos tiempos. La mentira no te va a pasar factura. ¡Todo lo contrario! Durante su mandato presidencial Donald Trump soltó 25.000 mentiras. Lo hizo en todas las materias en las que se pronunció. Lo hizo hasta el final, hablando de fraude en las elecciones que perdió. Todo ello le ha servido para volver a la presidencia. Parece evidente que a estos hiper mega millonarios (¡billonarios del mundo, uníos!) sólo les importan sus negocios y, con el poder que tienen, gobernar el mundo como si fuese una empresa. Como si fuese, en realidad, su empresa.  Y si para conseguir lo que quieren tienen que abrir sus puertas a la ultraderecha mundial lo van a hacer. Al fin y al cabo, son de los suyos. Sin ir más lejos, Elon Musk ha afirmado recientemente que la formación de extrema derecha AfD es la única capaz de “salvar a Alemania”. Las trompetas apocalípticas del neofeudalismo digital ya resuenan por todos los lados. La libertad de los plutócratas de aplastar al más débil, el viejo salvajismo de la ley del más fuerte, las redes sociales convertidas en armas de destrucción masiva de la verdad y la formación crítica, estercoleros digitales usados como canales de propaganda y desinformación, todo eso en una época en la que la difusión de bulos influye cada vez más en la opinión pública y en los procesos democráticos. Bueno, al final eso es lo que buscan. Que la verdad y la mentira valgan lo mismo. Embrutecer a las masas. Imponer la polarización. Entre la IA, que se confunde con lo que es real, y el imperio de las fake-news que se nos viene encima nos va a quedar un mundo muy bonito. Por cierto, minutos después del anuncio de Zuckerberg, Trump afirmó no descartar el uso de la fuerza para controlar el Canal de Panamá, prometió cambiar el nombre de Golfo de México por Golfo de América y habló de sus intenciones de anexar Canadá y Groenlandia por “seguridad nacional”. Algo que sonaba a lo mismo que decía Hitler cuando hablaba del espacio vital de Alemania y tuvo la criminal ocurrencia de invadir Polonia. Y ya sabemos lo que pasó luego. En Dinamarca le han contestado al supremacista de pelo naranja como se merece, manifestando que ellos también están interesados en adquirir el territorio de los Estados Unidos y así dotar a los americanos de educación y salud gratuita entre otras muchas cosas, algo con lo que lograrían hacer grande al país otra vez. Y han añadido, echando mano de la ironía, que con la educación que tienen en la actualidad es muy probable que los estadounidenses ni siquiera sepan dónde se ubican Groenlandia y Dinamarca. En fin, el lunes toma posesión de su cargo el delincuente arrogante y trolero. Veremos si sigue con las bravuconadas. Que va a seguir contando mentiras todo el mundo lo sabe.

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En la semana grande del cine en Pucela, bueno es recordar que este año se cumplen 25 del estreno de una película mítica que, con toda seguridad, jamás formaría parte de la programación oficial de la Seminci. Una película que, pese a quien pese, cambió por completo la forma de ver y entender el cine convirtiéndose en una referencia estética y temática dentro y fuera del género de la ciencia-ficción. Por eso, hoy vamos a recordar el Evangelio según Matrix con la intención de dejarnos acariciar un poquito el alma cinéfila que todos tenemos. Vamos allá con los diez mandamientos: 1) Existe una gran diferencia entre conocer el camino y andar el camino. 2) Matrix nos rodea, está por todas partes, puedes verla si miras por la ventana o al encender la televisión, puedes sentirla cuando vas a trabajar, es el mundo que ha sido puesto ante tus ojos para ocultarte la verdad. 3) Yo sólo puedo mostrarte la puerta, tú eres quien la tiene que atravesar. 4) La esperanza es la quintaesencia de la debilidad humana. 5) Matrix no puede decirte quién eres. 6) No existen preguntas sin respuesta, solo preguntas mal formuladas. 7) La respuesta te está buscando y te encontrará siempre que lo desees. 8) Matrix te posee, tú te crees dueño de tu vida, de tus acciones, de todas esas pequeñas o grandes cosas que haces cada día, pero, ¿alguna vez has tenido un sueño que pareciese muy real?, ¿qué ocurriría si no pudieses despertar de ese sueño?, ¿cómo diferenciarías el mundo de los sueños de la realidad? 9) ¿Has tenido la sensación de no saber con seguridad si sueñas o estás despierto? 10) El futuro es nuestro mundo, el futuro es nuestra época. Estos diez mandamientos se resumen en dos según el ciber-Jesucristo llamado Neo, el Elegido que tomó la pastilla roja para acceder al país de las maravillas: Ningún recuerdo es cierto y mientras Matrix exista, la raza humana jamás será libre. Resulta lícito añadir un tercero transfigurado en duda metódica: ¿Por qué no elegí la pastilla azul? En este diálogo que uno sostiene periódicamente con el universo Matrix está siempre presente Neo, es decir, Keanu Reeves, un actor que, seguramente, nunca recibirá una Espiga de Honor en la Seminci. No será Marlon Brando ni Al Pacino, pero a la chita callando ha protagonizado películas como Mi Idaho privado, Drácula de Bram Stoker, Mucho ruido y pocas nueces, Pactar con el diablo y un largo etcétera de producciones más o menos populares. Tampoco hay que olvidar que es John Wick, un asesino a sueldo retirado que busca venganza tras la muerte de su perro. Así que no lo cabreemos, aunque sospecho que lo del cabreo no va mucho con él. Ya forma parte de la leyenda el carácter zen del actor, dicen que es un faro de bondad y humildad, un tipo atento y cercano con los fans, alguien que cae bien a todo el mundo y que se ha convertido en la estrella más querida de Hollywood. Sufrió maltratos por parte de su padre, perdió a su novia y a la niña que esperaban y poco después a River Phoenix, su mejor amigo. Al parecer donó una enorme cantidad de sus ingresos por Matrix a varios hospitales infantiles y otra buena parte de su salario al equipo de efectos especiales. Ha pagado en secreto más de una deuda a compañeros de rodaje, se ha bajado el sueldo para pagar a otros actores y aunque suele rodar las escenas de riesgo cuando utiliza dobles les hace regalos espléndidos. Viaja en metro y en autobús, se le ha visto sentado en la acera junto a un indigente escuchando su historia mientras compartían un desayuno y también celebrando su cumpleaños en un café con una magdalena e invitando a todos los clientes. Hay múltiples leyendas a su alrededor. Y lo mejor es que todo lo bueno que sabemos sobre su persona no lo ha contado él sino los que se beneficiaron de su extraordinaria humanidad. En fin, que hablar de Matrix o de Keanu Reeves tal vez no sea lo que esperaban los más cinéfilos, así que, en la próxima entrega, siguiendo la tradición, hablaremos de algo más específico de la Seminci. O no.

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En un Madrid sórdido, feo y oscuro, nido de mendigos y espadachines, de felones y busconas, de nobles y plebeyos, de pillos y ladrones, un profundo y sangriento misterio, una sombría conjura sin aparente razón ni sentido, siembra el terror y la muerte en sus callejuelas siniestras. La clave del enigma se halla, extrañamente, en los pinceles de un artista y en una pesadilla hecha de espejos rotos y de sangre.

Al pintor de la corte Diego Velázquez le han intentado asesinar dos veces, apareciendo similitudes en este hecho con el asesinato, tres años antes, del conde de Villamediana. De la investigación se encargará el magistrado del rey Felipe IV don Baltasar Gómez de Aranda. El joven Tristán Ruy-Platas, recién licenciado en Leyes, entra como escribiente a su servicio y él nos contará toda la historia…

Siempre me he preguntado qué no serían capaces de hacer algunos de aquellos escritores de bolsilibros si les hubiesen dejado tiempo para escribir con calma sus obras, corregirlas, mimarlas y pulirlas. Esta novela puede ser la respuesta. El oficio de Curtis Garland se nota desde la primera página. Sorprendentes e inteligentes giros argumentales, buena dosificación de la intriga, mucha acción, abundantes diálogos, aventuras a tutiplén, acción, humor, algo de sexo, intrigas palaciegas, escenas de terror, duelos a espada…, ¿alguien da más?

En fin, fantástica y entretenidísima novela histórica con tintes de novela negra y con una muy buena descripción del Madrid decrépito y sórdido del Siglo de Oro. Una maravilla, una más, del maestro Juan Gallardo.

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Con la celebración de la 38 edición de los Premios Goya, Valladolid se convirtió el 10 de febrero pasado y también los días anteriores (con el cabezón de Goya escondiéndose en múltiples rincones de la ciudad y con la televisión abriendo telediarios) en el centro de la cultura nacional. Tenemos que estar orgullosos de la imagen y profesionalidad de nuestra gente, y eso que no nos lo pusieron fácil. En los días previos al acto, y con los tractores de los agricultores campando a sus anchas por las ciudades, era un clamor en las redes el “reventar la fiesta de los millonarios subvencionados del cine”. Esa era la consigna. El provocador mayor del reino echó leña al fuego unas horas antes insultando como buen anfitrión a sus invitados con aquello de “los señoritos son los que viven de producir cine que nadie ve”. Así que pasó lo que nos temíamos, que unos 600 agricultores con chalecos, petardos, cencerros y lengua viperina, intentaron boicotear el acto, quizá cabreados por no haber podido, tal y como hubieran deseado, meter sus tractores de 200.000 euros hasta la mismísima alfombra magenta. El desarrollo de los acontecimientos que fueron narrando en directo los compañeros de El Norte de Castilla resultó desolador. Un grupo de agricultores corea “hijos de puta” frente a la Feria / Los agricultores siguen con sus gritos de protesta: “Pedro Sanchez hijo de puta” / Insultos y abucheos a los invitados / Gritos de “fuera parásitos” a la llegada de algunos invitados. Ni siquiera ellos, los periodistas, se libraron de los insultos de los agricultores. Uno no sabe muy bien lo que piden, seguramente tengan razón en sus protestas, pero no es de recibo que, para ello, insulten a otros colectivos. De hecho, hay que tener los huevos muy cuadrados para que los agricultores se quejen de las subvenciones al cine. El importe total de las ayudas directas de la PAC para la campaña 2023 asciende a 4.875 millones de euros. ¿Y estos son los que llaman subvencionados parásitos a la gente del cine? Pero es que el tema es más grave. Los que saben ya lo han explicado, pero no lo quieren oír. La única forma de mantener esta industria es que el Estado pueda adelantar un dinero que luego se va a devolver. De cada euro que se da en ayudas, el Estado ingresa tres en impuestos. Y que nadie sea corto de miras y se fije solo en la taquilla. Hay que hacerlo en la creación de puestos de trabajo y en las cotizaciones que estos generan. Porque sí, mira tú qué sorpresa, en la industria del cine no todos son Almodóvar o Bardem. Del cine viven (por lo general, malviven) miles de personas. Hay electricistas, carpinteros, maquilladores, peluqueros, modistas, escenógrafos, conductores y un larguísimo etcétera. Es un sector que genera miles de empleos y más de 8.000 millones de euros en facturación, pero aquí están los de siempre con el mantra nazi de las ayudas al cine español, lo malo que es, y blablablá. José Sacristán lo explicó muy bien durante la gala cuando habló de las películas y del patrimonio cultural de un país, pero para qué volver a repetirlo si no van a querer entenderlo. “No habéis hecho una película buena desde Torrente”, es todo lo que dicen, así que no hay más preguntas, señoría. Por cierto, el que países como Francia dediquen seis veces más dinero en subvenciones que España mejor no hablar. Pues eso, que, a pesar las críticas de siempre y de los de siempre, uno no puede estar por menos encantado de que el señor Goya se haya paseado por Pucela y que los Goyas nos hayan visitado. Feliz por el resultado, por el éxito y el buen trabajo de la gente de Valladolid. Orgulloso, en fin, de la vieja ciudad plateresca convertida por unos días en ciudad de las estrellas.

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Pues el circo continúa. Nadie esperaba lo contrario, claro. Los petrodólares mandan y la banca siempre gana. De los actores, poco esperábamos. Solo los alemanes amagaron con alzar la voz y ya se encargaron de fulminarlos. A los de aquí no hace falta, ya lo hacemos nosotros desde dentro. España es un caso perdido. La crítica es sana y necesaria. Las cuentas pendientes, otra cosa. El periodismo deluxe ha vencido. Su trabajo de pico y pala creando odio y echando mierda sobre el seleccionador ha funcionado. Se ha repetido la historia de Luis Aragonés, a quien masacraron al principio por cometer la osadía de no llevar a Raúl. Felicidades a los odiadores. El gran jefe blanco y sus súbditos chiringuiteros han jugado bien sus cartas. Ahora quedamos a la espera de que el siguiente lleve a Ramos (¡que hartazgo!) o, si hace falta, a Butragueño. Ya están diciendo que el nuevo seleccionador no pierde el tiempo haciendo streams. A Luis Enrique se le murió una hija de nueve años y al poco ya estaba entrenando. Semifinalista de la Eurocopa, subcampeón de la Liga de Naciones, primero en el grupo de eliminatorias y, en este Mundial, fuera por penaltis ante Marruecos, los leones del Atlas, la gran revelación, pero se le critica que haga un stream una hora al día (cuyos beneficios, por cierto, van a una fundación de oncología infantil). Luis Enrique ha tenido dos fallos: ser políticamente incorrecto y no ser del equipo blanco. Ni una cosa ni la otra le han perdonado. Yo lo que no perdono (aparte de que se siga disputando este fraude de Mundial) es que por culpa de la eliminación de España nos quedamos sin las maravillosas crónicas de Rajoy. Ya saben: Alemania es Alemania. O todo es mentira salvo alguna cosa. En el fútbol cada vez más uno piensa que todo es mentira.

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Hay una foto que me han pasado que me tiene loco. No es de ahora, pero podría serlo. Corresponde a una actuación de Patti Smith en Alemania hace justo cuatro años, cuando invitó a subir al escenario a Joan Baez para cantar juntas el clásico de Bob Dylan “A Hard Rain’s A-Gonna Fall”, quizá la canción más influyente de toda una generación, de toda una época. Tras la actuación las dos mujeres se fundieron en un abrazo. Se emocionaron. Se les escapó alguna lágrima. Momento recogido por Carmen Brandt en una icónica y muy representativa foto del panorama actual. Las dos recordarían, sin duda, los sueños, las vivencias, las luchas que habían compartido. Recordarían Bangla Desh, el amor de Dylan, el Chelsea Hotel, las marchas por los derechos humanos. Y verían a su alrededor en qué se ha convertido el mundo. Un globo desinflado donde todos aquellos hippies se han convertido en yuppies. Un mundo cada vez más egoísta, deshumanizado y materialista. Un mundo en el que la extrema derecha avanza como un monstruo imparable blandiendo todas las ideas y políticas contra las que estas dos grandes damas lucharon toda su vida. ¿Qué queda ahora de todo aquello? Las dos heroínas que lucharon contra las injusticias y los prejuicios en todas sus formas se abrazan y lloran. Tropiezan en la ladera de doce montañas nebulosas, andan entre bosques tristes, oyen las canciones de un poeta que murió en la cuneta, escuchan llorar en el callejón a un payaso, ven a un bebé recién nacido con lobos salvajes alrededor. Si estaban así de deprimidas en el 2018 supongo que ahora estarán a punto de levantarse la tapa de los sesos. Y si dos supervivientes como ellas se cansan de luchar, ¿nos queda alguna esperanza?

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El verano se va muriendo. Las noticias se enquistan. Son las mismas desde hace demasiado tiempo. El eterno coronavirus, ahora algo eclipsado por los nuevos Alibabá de la electricidad. AC/DC versión Corleone. Queda preguntarse quién es el dueño de la luz en España. Mientras tanto hemos desayunado, comido y cenado durante semanas con Mbappé. Para los que viven en otro planeta, el pelotero parisino que desde niño tiene sueños húmedos con el Real Madrid. Eso nos intentaba vender tito Floren. La táctica de siempre y el Sálvame futbolero rendido noche y día al nuevo galáctico. Todas las horas dedicadas a Mbappé son las que les han robado a los héroes paralímpicos. Cuestión de prioridades. Como la de machacarnos con la marcha de la princesita a Gales para estudiar. La polémica está servida. Hablan del fracaso de la educación pública española cuando habría que hablar del fracaso de la educación privada española incapaz de ofrecer a la Casa Real algo similar a lo de Gales. En medio de todo ello una nota de humor leída en twitter: Si la princesa de Asturias va a estudiar a Gales lo justo es que Inglaterra nos enviara al Príncipe de Gales a Asturias como rehén. O hacemos las cosas medievales bien o no las hacemos. A la Edad Media nos quiere llevar cierto partido político. Lo último es insultar a Almodóvar. El cineasta manchego triunfa en Venecia. Diez minutos de aplausos, la prensa internacional rendida a su nuevo trabajo y aquí, desprecio, críticas, insultos. Eso sin ni siquiera haber visto la película. Todo en orden. La vida sigue igual, que diría Julio Iglesias.

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