Hace justo 50 años terminaba de grabar su último disco y ponía rumbo a París. Jim Morrison había engordado, se había dejado barba y ahora cantaba blues. Era un cruce de Keats y Nietzsche, una estrella de rock cabalgando por el desierto, un vampiro borracho, un chamán eléctrico. Acorralado por la justicia, decidió instalarse en París y convertirse en un poeta francés. Se afeitó la barba y, junto a Pamela, su mujer, visitó España en un viejo Renault. Se extasió en el Prado ante el Jardín de las Delicias y visitó la Alhambra. Regresó poco después a París sin saber que allí le esperaba la muerte. El 3 de julio de 1971 Pamela le encontró muerto en la bañera de su apartamento parisino de Le Marais. Llamaron a un oscuro doctor y fue enterrado en Père Lachaise. Sin autopsia. Un paro cardiaco, dijeron. Se especuló con un asesinato sobrenatural. Que le sacaron los ojos con un cuchillo para liberar su alma. Que la CIA estaba detrás de su desaparición. Que fue una sobredosis de heroína. Pronto surgió la idea de que no había muerto. Si había alguien capaz de escenificar su propia muerte y desaparecer en alguna parte del planeta ese tipo era el Rey Lagarto. Quizá Jim Morrison siga por ahí, con alas en la espalda como garras de cuervo, cantando a los jinetes en la tormenta, escuchando el grito de la mariposa, nadando hasta la luna, cabalgando la serpiente y cancelando su suscripción a la resurrección. En todo caso podría haber sido perfectamente nuestro juglar de dormitorio en estos días apocalípticos. Por eso 50 años después seguimos refugiándonos en un ataúd con discos de Jim Morrison.

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Una de las (presuntas) imbecilidades que soltó en su día el sobrevalorado James Dean fue aquello de “vive rápido, muere joven y deja un cadáver bonito”. Se trata, en realidad, de una cita atribuida erróneamente al protagonista de “Rebelde sin causa”, aunque de su boca salieron frases similares. Dicen los encargados de hacer autopsias a citas y leyendas urbanas que la citada frase corresponde a un diálogo de la película “Llamad a cualquier puerta”, de Nicholas Ray. Esos mismos encargados de desenmascarar falsedades llevan tiempo intentando desmontar la conocida leyenda según la cual Robert Johnson vendió su alma al diablo en el cruce de la autopista 61 con la 49 en Clarksdale (Mississipi) a cambio de interpretar blues mejor que nadie. Dicha leyenda está en el origen de una superstición más conocida y, en estos días, más alimentada por los medios: aquella que habla de la maldición del 27 Club, un club formado por un grupo de importantes músicos fallecidos a la edad de 27 años. Asegura esa leyenda que este famoso club mantiene, por los mismos motivos, una deuda pendiente con el diablo. A dicho club, como ya todo el mundo sabe, acaba de unirse Amy Winehouse.

La lista, en efecto, de músicos más o menos famosos que han muerto a la edad de 27 años resulta mosqueante. Aun así, puede parecer algo frívolo el relacionar la muerte de una mujer joven con una estúpida leyenda. Amy Winehouse no tendrá jamás ningún cadáver bonito, como no lo tuvieron ninguno de sus ilustres predecesores en el Club de los 27. Kurt Cobain no encontró nunca el pegamento que decía tener para pegar su corazón roto. Janis Joplin siguió exprimiendo el sueño en soledad. Jim Morrison escuchó el grito de la mariposa antes de hundirse en el gran sueño. Y, por supuesto, ningún ángel bajó del cielo para quedarse con Jimi Hendrix el tiempo suficiente para salvarle. Ni con Jimi Hendrix ni con ninguno de los del club maldito. Una pena de juguetes rotos. Un desperdicio de genialidad. La dictadura de la autodestrucción. O, tal vez, el diablo cobrándose deudas. Quién sabe.

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