Era un perfecto caballero, era cortés, educado, culto, refinado, didáctico y siempre dispuesto y generoso. Era una figura cultural única en Valladolid. Un ciudadano del mundo, un amigo de la palabra, un animador de utopías, un soñador. Poeta, gestor cultural, dramaturgo, periodista. Un histórico de El Norte de Castilla con todos los premios y distinciones del mundo. Nació casi respirando la tinta del viejo periódico de las inmensas letras góticas. Vivía en la tercera planta del edificio de El Norte de Castilla y, desde pequeño, revoloteaba por la redacción. Allí estaban Delibes y Julián Merino que firmaba sus crónicas de ciclismo como Lapize (en homenaje a Octave Lapize, ganador del Tour de Francia de 1910). Ojeando revistas francesas de ciclismo que tenía Lapize descubrió las gestas de los esforzados de la ruta. Cuando falleció Lapize le encargaron hacer la crónica del Trofeo Virgen del Carmen. Tenía 14 años. Desde entonces el ciclismo quedó cosido a su piel. Porque si Ángel María de Pablos forma parte de la memoria colectiva de millones de españoles, sobre todo los que amamos el ciclismo, es porque él fue la voz de la Vuelta en TVE en los años 80. Coincidió con el boom del deporte de los pedales. Los gloriosos 80, los del ciclismo sin pinganillos, sin casco, sin cambios automáticos, un ciclismo con rastrales y cables encima del manillar. La de 1983 fue la primera edición de la Vuelta cuyos finales de etapa fueron retransmitidos íntegramente en directo por televisión y constituyó un bombazo, el resurgimiento del ciclismo, el nacimiento de una pasión. La Vuelta del Alfa Lum de Lejarreta, del Kelme de Belda, del Renault de Hinault, del Reynolds de Arroyo, del Teka de Dietzen, del Zor de Alberto Fernández. La música de Azul y Negro, el descubrimiento de los Lagos de Covadonga y un Lejarreta con alas, la exhibición de Hinault camino a Serranillos y la aparición de nuevos ídolos como Gorospe. Y allí estaba Ángel María de Pablos, con su verbo florido, pariendo joyas y metáforas como la tan exitosa de la serpiente multicolor, llenando huecos con poesía, con cultura, con enseñanzas variadas, con descripciones paisajísticas y de patrimonio. En una época en la que no existía internet ni repartían libros de ruta con información de monumentos y paisajes a recorrer, él se fabricaba apuntes y daba clases magistrales tras el micrófono, llevando hasta todos los hogares el sonido de la gente (de la pasión de la gente) a pie de carretera y poniendo imaginación a la retransmisión, hablando de la caravana de fantasías y colores que acompañaba a la Vuelta y echando mano del lado poético y teatral de un deporte con un escenario único, el de la naturaleza, el del arte, porque una montaña con una iglesia románica a sus pies tiene un millón de veces más valor que cien maracanás juntos. Juntar poesía y ciclismo, puesto que no hay nada más lírico que el esfuerzo y el sufrimiento de un ciclista mientras sube una montaña. Los gerifaltes de TVE, que no sabían nada de ciclismo y mucho menos de poesía, le acabaron abroncando Demasiado tarde. A muchos ya nos había metido el veneno del ciclismo (y de la poesía) en la sangre. Ángel María ha dejado una profunda huella en mi corazón y en mi memoria. Fue, a mayores, un perfecto anfitrión en el Premio Ateneo de Novela de Valladolid y el mejor de los presentadores para mi novela “El Tour de Francia y las magnolias del doctor Jekyll”. Le vamos a echar mucho de menos ahora que se ha marchado a otra aurora, allá donde la sombra encenderá el arrebol. Nos quedamos mientras tanto aquí atados a su sueño, el de su voz narrando las épicas gestas de los ciclistas escalando las montañas más altas. La serpiente multicolor está triste. ¿Qué tendrá la serpiente multicolor?

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En julio el mundo explota en bicicletas. Julio es el mes del Tour de Francia. El mes en el que los ciclistas sobrevuelan las cumbres con sus alas quemadas. En un Tour siempre épico, la lírica asoma con descaro. Tal vez porque nos atrae más la figura del perdedor. Roglic herido. Froome en el infierno. Thomas en horas bajas. Junto a ellos, extraterrestres como Van der Poel, Van Aert o Pogacar que a veces parecen humanos. Ciclistas de otra época. Y también está el ciclista filósofo. Se llama Guillaume Martin, un menudo escalador normando que entrena escuchando los debates radiofónicos en France Culture. Tiene un Máster en Filosofía, una novela publicada y una obra de teatro estrenada. Un tipo socrático, esclavo del raciocinio, que bebe de Nietzsche. El filósofo alemán desarrolló muchos conceptos relacionados con el deporte: el superhombre, el eterno retorno, la voluntad, la potencia. “Nietzsche y el deporte” fue su trabajo fin de Máster. Zaratustra subiendo y bajando montañas. “No os aconsejo la paz, sino la victoria” frente a “lo importante es participar”. Hinault en vena, ya que el objetivo será siempre terminar el primero. Con su fantasía ciclosófica, “Sócrates en bicicleta”, acerca la filosofía a un público amplio y muestra a los intelectuales la riqueza del mundo del deporte. Un Tour de Francia en el que ilustres filósofos escalan las montañas junto a los grandes campeones. El deporte entendido como un objeto filosófico. Mientras tanto, seguimos viendo el Tour de Francia. Guillaume Martin escalando ligero como un eccehomo sin los clavos de la Pasión.

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Empieza (milagrosamente) el Tour de Francia y para celebrarlo leo “La libertad, la bicicleta” de mi admirado Paco Ignacio Taibo II. Se trata de un delicioso libro en el que el Tour de Francia aparece como sinónimo de libertad para un periodista que, durante unos días, consigue escaparse de la inmensa cárcel que era la España franquista, a la par que se enamora de ese absurdo instrumento de dos ruedas que unos tipos llamados ciclistas convierten en una máquina voladora. Emotivo homenaje de Paco Taibo a su padre, el protagonista que sigue las carreras y que cuenta la crónica de las etapas de una manera muy peculiar recreándose no en el jubiloso elogio del vencedor sino en la patética carrera de un hombre destruido y envuelto en barro que llega a la meta cuando las flores, las muchachas y los jueces ya se han retirado. El Tour 2020 es otra historia. Un Tour atípico, distinto y triste. Julio ya no es el mes del Tour, la gente ya no abarrota las cunetas, las mascarillas imponen su ley y la guadaña del Covid sobrevuela continuamente las carreteras galas. Ciclistas rezando con la cruz al revés y con el corazón durmiendo en el cráter de un volcán. Así fue el día de descanso para todos los corredores. Ese día se hicieron las pruebas PCR y hubo más tensión que en todas las etapas de la primera semana juntas. El coronavirus podía decidir el ganador del Tour. Quizás lo haga sabiendo que con dos positivos expulsan a todo el equipo. Empieza (milagrosamente) el Tour de Francia y no sabemos si terminará. Si la serpiente multicolor llega a París será la mejor de las noticias.

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Era 23 de abril. Hace tres meses. El mundo entero estaba en pleno ojo del huracán. El coronavirus campaba a sus anchas. Todo era negro. Fue ese día, sin embargo, cuando en mitad de la pandemia se anunció que la Strade Bianche sería la encargada de reanudar el calendario ciclista. El COVID había provocado (o estaba a punto de hacerlo) la suspensión de todos los grandes eventos deportivos. El ciclismo no era una excepción. Pero ahí estaba la Strade Bianche, convertida en la niña bonita de las clásicas en estos últimos años, para dar un paso adelante. La preciosa carrera italiana, con los famosos y durísimos tramos de caminos de tierra blanca, con los adoquines de la ciudad de Siena y con la dureza de las colinas de la Toscana, se erigía como la heroína que nos devolvía a los esforzados de la ruta. No contaron entonces con la Vuelta a Burgos. La carrera castellana no es World Tour, quizá no tenga tanto renombre ni disfrute de un elenco de participantes tan prestigioso pero presume, eso no se lo puede negar nadie, de una historia intachable de cuarenta años a sus espaldas, incluidos los nombres de algunos de los más grandes en su palmarés (entre sus ganadores figuran Marino Lejarreta, Pedro Delgado, Alex Zulle, Tony Rominger, Alejandro Valverde, Nairo Quintana o Alberto Contador). Y la Vuelta a Burgos dio el paso adelante. No se suspendió. Ahora está a punto de protagonizar el regreso de la competición ciclista al más alto nivel. El próximo 28 de junio vuelve el ciclismo y lo hace en Burgos. Todo el mundo del deporte estará pendiente de lo que ocurra en las carreteras burgalesas. El milagro está a punto de suceder. A nadie se le escapa la increíble trascendencia que tiene la disputa de esta prueba convertida, de pronto, en el banco de pruebas en el que se mirarán carreras como el Tour, el Giro o la Vuelta. En realidad, todo el universo ciclista va a estar pendiente de cómo se gestionen las circunstancias excepcionales que nos ha tocado vivir. La organización de la prueba no ha escatimado esfuerzos y, conscientes de la trascendencia de ser los primeros en dar el pistoletazo de salida para este nuevo ciclismo, ha publicado un protocolo y 17 anexos centrados en crear burbujas independientes entre los nueve colectivos que integran la carrera. Hablamos de un deporte complejísimo a nivel de seguridad en el que los ciclistas compiten juntos durante varios días y la caravana ciclista se desplaza de ciudad en ciudad como un circo ambulante. Por ello es necesario aplicar unas estrictas medidas de seguridad que la organización ha consensuado con la UCI, el CSD, la Junta de Castilla y León y las autoridades sanitarias. Todo está preparado y existirá un protocolo de seguridad de obligado cumplimiento. Los ciclistas deberán mantener la burbuja protectora en el hotel, llevarán mascarillas en el control de firmas, respetarán los horarios de toma de temperatura y evitarán el contacto con el público y corredores de otros equipos. Se harán aforos controlados de público tanto en las salidas como en las llegadas. En las llegadas en alto solo se podrá subir a meta a pie o en bici teniendo que superar un control de aforo a 500 metros de la meta. Habrá un protocolo de no contacto en el podio. Se guardarán las distancias. Se utilizarán mascarillas. Las salidas y llegadas serán desinfectadas por los propios ayuntamientos. Y muchas más medidas de seguridad. Las que hagan falta. El ciclismo se juega mucho. Y se lo juega en Burgos. La Vuelta a Burgos tiene que ser la Vuelta de la concienciación. Y va a ser un éxito. Los que amamos el ciclismo lo necesitamos. Al éxito de seguridad y compromiso se va a unir el histórico elenco que participará en la prueba además de un recorrido único que saldrá de la catedral de Burgos, dispuesta a convertirse en la vieja catedral del ciclismo, en la piedra angular de su resurrección. Una catedral de Burgos que, además, el año que viene celebrará los 800 años de la colocación de su primera piedra. Habrá dos llegadas para sprinters y dos finales de etapa espectaculares, uno en el Picón Blanco y el otro el ya clásico final en las Lagunas de Neila. Al espectáculo del recorrido se unirá el de la participación. La organización ha recibido peticiones de hasta 36 equipos, por lo que ha decidido aumentar el pelotón de los dieciocho previstos a veintidós. Es curioso e indicativo de la expectación inusitada que ha levantado esta edición. La Vuelta a Burgos ha llegado a salir con cuatro equipos World Tour y este año tendrá catorce, el máximo que autoriza el reglamento de la UCI al ostentar la categoría Pro Series (habrá que esperar, por cierto, a que la UCI tenga un reconocimiento con la Vuelta a Burgos después de esto y la suba de categoría). Todos quieren venir. Se van confirmando nombres. Rafal Majka liderará el Bora, Arnaud Demare el Groupama-FDJ, George Bennet el Jumbo-Visma, el Emirates vendrá con un equipo potentísimo encabezado por David de la Cruz, Fabio Aru, Fernando Gaviria y Alexander Kristoff, al igual que el Ineos que defenderá el triunfo del año pasado con Iván Ramiro Sosa al que escoltarán primeras espadas como Richard Carapaz o Sebastián Henao. El Astaná, el Gazprom, el Euskadi y el Burgos-BH también han confirmado sus equipos. En su momento ya se aseguró que el Movistar vendría con Alejandro Valverde, Enric Mas y Marc Soler. También está previsto que el nuevo niño prodigio del ciclismo mundial, el sucesor de Eddy Mercks, el nuevo Rey Midas que todo lo que corre lo gana, el jovencísimo Remco Evenepoel también regrese a la competición en Burgos para preparar el Giro de Italia. Su presencia será el aldabonazo definitivo para el éxito total de la 42 edición de la Vuelta a Burgos. Habrá que estar pendientes, en fin, de la lista de inscritos definitiva. Por ahora, aunque sabemos que casi todos quieren venir a Burgos (sólo la coincidencia de la última etapa con la celebración de la Strade Bianche impide que la participación sea estratosférica a un nivel únicamente comparable con el Tour de Francia) la lista de inscritos va cayendo como cuentagotas. Las circunstancias son excepcionales y habrá que esperar hasta el último segundo. Sea lo que sea, la celebración de esta Vuelta a Burgos va a resultar histórica. El Tour de Francia se había erigido en la vieja catedral gótica sobre la que se sustentaba el ciclismo. Y más en el mes de julio. La catedral de Burgos llega para poner las cosas en su sitio. En julio sustituimos el Tour de Francia por la Vuelta a Burgos. ¿Alguien da más? Y nos lo vamos a pasar mejor. Aunque sólo sea por lo mucho que añoramos el ciclismo. Aunque sólo sea porque queremos volver ya a la normalidad.  Alguien dijo: “Cuando me pregunten a qué religión pertenezco, diré: a la del col de Marie Blanque”. Los resucitados post-COVID, nuevos Lázaros de dos ruedas, diremos que pertenecemos, al menos desde este año de dolor, incertidumbre y bicho rampante, a la religión de la Vuelta a Burgos. De la catedral de Burgos al cielo. O sea.

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Era un crío y mi ídolo era Luis Ocaña. Tele en blanco y negro, Montjuich y un sprint largo y agónico al que llegan cuatro ciclistas de leyenda. El oro se lo queda Gimondi y Ocaña tiene que conformarse con el bronce para disgusto de aquel niño. 45 años después se repite la historia. Cuatro ciclistas disputando otro sprint largo y agónico. En esta ocasión, el niño que fui recupera la sonrisa. Dos platas y cuatro bronces después, Alejandro Valverde se convierte en el nuevo campeón del mundo de ciclismo. Con 38 tacos y 15 mundiales después de ganar su primera medalla, el Bala honrará el maillot arco iris durante todo un año. Nadie mejor que él para hacerlo. No era justo que el mayor medallista de la historia se retirara sin un oro. De hecho, nadie ha ganado nunca un mundial con un merecimiento previo tan abrumadoramente incontestable. Que a sus 38 años grite, se emocione y llore como si fuera un juvenil dice todo de él. Ha ganado una Vuelta, ha subido al podio del Giro y del Tour, se ha llevado cuatro Liejas y cinco Flechas además de etapas en todas las pruebas que puedan imaginarse, hasta un total de 122 victorias. Si hubieran llevado su carrera con cabeza, su palmarés sería todavía mucho más estratosférico. Ojalá ahora, con la sagrada casaca arco iris, los capos de su equipo planifiquen la temporada con inteligencia. Olvidarse de las generales de las grandes vueltas (si acaso ir a ganar etapas y lucir maillot) y centrarse en los Monumentos con el fin de intentar ganar alguno de  los que le quedan. En fin, ya podemos decir orgullosos “yo vi ganar un Mundial a Alejandro Valverde”. Un corredor único, con talento innato y amor inquebrantable por su oficio. Cualquier otro, tras el accidente del año pasado y su rodilla destrozada, habría colgado la bici. Valverde regresó con la ilusión de un niño y en un escenario mítico, en Innsbruck, allí donde la liturgia del ciclismo se convierte en religión (Ares dixit), consiguió la victoria más especial de su carrera. Nunca olvidaremos al Bala escalando ligero como un eccehomo sin los clavos de Cristo en la rampa final imposible (ese 28% con advertencia de “Bienvenidos al infierno”). Alejandro con el corazón durmiendo en el cráter de un volcán. Alejandro Corazón de León. Alejandro Corazón de Arco Iris. Tal vez el ciclismo español vuelva a tener otro Contador. Quizá pueda haber otro Induráin. Se me antoja imposible que volvamos a tener otro Valverde.

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Aprovechando la jornada en la que, por un día, dejan reinar a la bicicleta, no podemos olvidarnos de la despedida del último ciclista, el último inconformista, el último enamorado de la bicicleta. Pues eso, Alberto Contador ha dejado el ciclismo. En la penúltima etapa, la del mítico Angliru, presenciamos una despedida que perdurará en el imaginario colectivo con miles de personas vociferando a su lado y dándole alas. En la montaña del diablo todo el mundo supo que estaba asistiendo a una despedida de leyenda. Alguno fue más allá y asegura haber visto a Dios vestido de ciclista. En la cima del Angliru, Contador se golpeó el pecho y soltó su último disparo. El último disparo del pistolero. Como dice el maestro Gómez Peña, Contador se va pero deja un legado: los niños ya no quieren ser ciclistas, quieren ser Alberto Contador.

El pinteño nunca lo tuvo fácil y eso, sin duda, forjó su carácter indomable. Desde el cavernoma cerebral que a punto estuvo de truncar su carrera hasta los famosos 50 picogramos por mililitro de clembuterol que provocaron un injusto y terrible linchamiento. Da igual. La UCI podrá eliminar de su palmarés lo que quiera pero los aficionados sabemos que Contador ganó 3 Tours, 3 Vueltas y 3 Giros. El primer y único ciclista español en conseguir ganar las tres grandes, una hazaña que sólo han logrado seis ciclistas en toda la historia. Pero más allá de su palmarés lo que queda es el carácter rebelde de Contador. En un deporte en el que, desde la llegada de los equipos anglosajones, lo que cuenta son los potenciómetros, los pinganillos, el conservadurismo y el ciclismo youtube con ataques a un kilómetro de meta, Contador representaba el ciclismo de otro tiempo, el de Merckx, Hinault, Ocaña o Fuente. Contador era el lobo que intentaba comerse al rebaño de ovejas pastoreadas por el Sky. A él sólo le valía ganar. Y, si no, morir matando. Por ello ostenta el record de haber ganado 9 grandes vueltas y no haber sido podio en ninguna de ellas. Lo dicho, o todo o nada. Echaremos de menos su peculiar balanceo sobre la bicicleta en las altas cumbres, su forma de celebrar las victorias, sus ataques suicidas. Con la retirada de Alberto Contador se va una forma de entender el ciclismo. Tiempos oscuros se avecinan. Ya le echamos de menos.

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Muchos dicen que el viejo periodismo se terminó y que ahora los periodistas están vendidos a los grandes grupos de comunicación. En el mundo del deporte la cosa a veces resulta exasperante, sobre todo en las televisiones. Para ellas sólo existe el Barça y el Real Madrid más el deporte que su cadena tiene en exclusiva, obviando vergonzosamente noticias de auténtica actualidad e importancia. Cuando ocurre algo así y para amortiguar la furia que me invade pienso en algo que me reconcilia con los periodistas deportivos de raza. En la presentación de “El Tour de Francia y las magnolias del doctor Jekyll” comenté que mucha de la mejor literatura que se hace la encontramos en las crónicas de algunos periodistas. Pensaba, y así lo dije, en Jesús Gómez Peña. Conozco a poca gente que escriba tan maravillosamente bien como él y lo hace narrando como nadie las crónicas de las etapas sazonándolas de paso con viejas y épicas historias de ciclismo. Cada poco recupero alguno de sus textos y me dejo acariciar por la hipnótica e impactante prosa de Gómez Peña, un poeta del ciclismo que escribe con frases cortas que suben y bajan en intensidad como los piñones de una bicicleta, sintagmas llenos de sudor que parecen pedaladas, metáforas que surgen a la velocidad de un sprint. La belleza del ciclismo enseñoreada en la belleza de un lirismo perturbador al servicio de la épica ciclista. Con él aprendimos que el Mont Ventoux es el monte con forma de calavera, que la pisada del Tour es higiénica y su sello queda más abajo del asfalto, que siempre se oye el latido de las historias épicas cuando la serpiente multicolor vuelve a pisar la misma carretera, que para captar la amplitud del ciclismo es mejor apagar la luz y dejar que la luna se sume al festejo, como ocurre todos los años en el Alpe d’Huez, que el apocalipsis tiene la forma de sierra mecánica y se parece al perfil de la etapa que enlaza los colosos de Aubisque, Tourmalet, Aspin y Pereysourde. Seguro que Gómez Peña bendeciría la famosa frase del poeta escocés Kenneth White: “Cuando me pregunten a qué religión pertenezco, diré: a la del Col de Marie Blanque”. Amén.

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Fue hace menos de tres años. La Vuelta llegaba a Valladolid y, tras un ‘sprint’ cerrado, vencía el desconocido Wouter Weylandt. En sus siempre apasionantes crónicas, J. Gómez Peña le describía como «un chico de estampa rockera, de pendiente y maxilar poderoso». A pesar de la victoria, se quejó de su mala suerte: «Entre lesiones y caídas llevo un año de mierda». Poco podía sospechar el velocista belga que acabaría convirtiéndose en el cuarto ciclista en formar parte del particular martirologio del Giro de Italia, junto a Ponsin, Santisteban y Ravasio. Fue el lunes pasado. Lunes negro para los que amamos el ciclismo. Ese día regresaron las imágenes pavorosas de un ciclista tendido en el suelo con el cráneo abierto. El descenso del Passo del Bocco convertido para siempre en altar de sangre. La leyenda manchada de sangre. Otra vez.

Ya sabía yo que esta vez sí que se iba a hablar del Giro. Poco importaba que el recorrido de esta edición fuese el más excesivo de los últimos tiempos: siete llegadas en alto, recorridos llenos de emboscadas y los puertos míticos de siempre junto a otros nuevos, como el Monte Crostis, con el ADN del Infierno cosido en sus pendientes imposibles. Poco importaba que la participación fuese superlativa, encabezada por Contador. Para los medios de comunicación, el ciclismo está muerto. Solo interesa cuando estalla un caso de ‘doping’ o cuando la tragedia muerde la yugular de algún ciclista. Ha sido repugnante comprobar cómo todos los medios que han despreciado e insultado al ciclismo, se han puesto estos días tan serios, con tertulianos futboleros convertidos por un día en ‘expertos’ en el tema. Con la tragedia se les ablanda el corazón pero cuando sale algo de ‘doping’ todos se tiran al cuello. Hipocresía de salón. Ya sabemos que en otros deportes también existe el ‘doping’ pero eso no interesa removerlo. Y cuando sale algún caso, no se criminaliza a nadie. Antes al contrario. Resulta asqueroso, en fin, comprobar que el ciclismo solo es portada en estos casos. D.E.P. Wouter Weylandt, el ‘sprinter’ que pasó como una bala por Valladolid.

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Mientras escribo estas líneas, dos pueblos de la provincia de Valladolid aparecen en todos los medios de comunicación. En uno de ellos ha tenido lugar la atrocidad anual camuflada como tradición cultural consistente en clavarle lanzas a un toro hasta que muere. En el otro, la caravana ciclista vela armas y nos conduce mágicamente a nuestra infancia. La Vuelta regresa a Valladolid y lo hace con una decisiva contrarreloj en Peñafiel. Todos recordamos aquellos años en los que la visita de la Vuelta Ciclista constituía una auténtica fiesta y hasta los colegios cerraban sus puertas para llevarnos a pie de carretera a ver la llegada de los ‘esforzados de la ruta’. El deporte tiene algo mágico y estimulante. La receta sanadora: triunfo, euforia, prozac y deporte. A nivel local somos líderes en fútbol, rugby y balonmano. Buenas vibraciones en tiempos oscuros. Emborrachados de gloria. Todavía con la resaca de la Roja, bailamos al ritmo que imponen los triunfos de Contador, de Alonso, de Nadal y de decenas de deportistas más. El éxito nos pone guapos y tontorrones. Y con tanta hazaña deportiva estamos más contentos que el espejo de Sophie Marceau. De la casta política estamos avergonzados, pero de los deportistas, no. Todo lo contrario. Aunque a veces la tortilla se dé la vuelta y aparezcan cosas desagradables. El fin de semana pasado fue la fea entrada de Gurpegui al Kun Agüero. Las críticas han incendiado el patio. En Bilbao se quejan de que son desproporcionadas. Quizá tengan razón. Lo que olvidan es que hace un año, en un choque fortuito entre Nivaldo y Llorente, se armó un tremendo escándalo avivado desde muchos frentes. El jugador bilbaíno no admitiendo el lance del juego, su querido papá amenazando con poner una denuncia al jugador pucelano y un gurú de las ondas pidiendo lapidación pública para el defensa vallisoletano. La vida (y el deporte no deja de ser un espejo fantasioso de la propia vida) da muchas vueltas. Hoy, héroe; mañana, villano. Hasta entonces, que nos quiten lo bailao. Llevamos una racha que lo ganamos todo. Incluso en Facebook han creado una página llamada ‘Soy español, ¿a qué quieres que te gane?’. Así que tiembla, Brad Pitt: Angelina Jolie será mía. Y ahora me voy a ver a mis nuevos héroes de infancia a Peñafiel. Como un chaval con zapatos nuevos.

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En 1983 surgió de la nada un ciclista de 22 años. Se llamaba Fignon. Era rubio, con el pelo largo (a veces recogido en coleta) y llevaba unas gafas redondas. Hinault ganó aquella mítica Vuelta a costa de destrozarse la rodilla así que el Tour quedó huérfano de favorito. Nadie confiaba en el joven parisino. Fue su primer Tour. El año siguiente se llevó el segundo tras una exhibición inolvidable. Su futuro era esplendoroso pero las lesiones interrumpieron su carrera. No impidieron, sin embargo, que se labrara un palmarés único y que fuese protagonista de uno de los momentos más emotivos, tristes y sorprendentes de la historia del ciclismo. Corría el año 89 y se disputaba la última etapa del Tour. Una contrarreloj por las calles de París. Fignon tenía 50 segundos de margen sobre Lemond. Estaba a un paso de su tercer Tour. Pero el ciclismo, como la vida, es caprichoso. Por ocho míseros segundos, la menor diferencia entre el primero y el segundo en toda la historia del Tour, la gloria le dio la espalda a Fignon. Fue cruel: sucedió en su ciudad natal y frente a su gran enemigo. Además, Fignon siempre mantuvo que Lemond había hecho trampas al utilizar soportes lumbares y manillar con apoyos prohibidos. Ocho segundos malditos. Hace poco reconoció que aquel Tour le perseguía: “me lo recuerda alguien todas las semanas desde hace 20 años”. En España la gente se alegró de que el robot americano ganara al indomable francés. El famoso escupitajo a la cámara de TVE y su agrio carácter le pasaron factura. “Éramos jóvenes y despreocupados” se titulan las memorias de Fignon. Las terminó justo cuando se enteró de que tenía cáncer. Hasta el final estuvo dando la cara. Como comentarista de France 2 acudió al último Tour. Apenas podía ya hablar. Subió al pódium a dar un trofeo y nos emocionó a todos, incluido Hinault. Hoy, mientras los ciclistas ascienden las rampas al 25% de Valdepeñas nos enteramos de la muerte de un genio, de una leyenda, de un rebelde. Ciclistas de su carácter son necesarios más que nunca. Sin Fignon se apaga un poco más la luz del ciclismo. Hasta TVE ha decidido trasmitir las etapas desde el estudio. Da pena. Aunque nada comparado con aquellos malditos ocho segundos. A partir de hoy, Fignon descansa en paz sin que nadie le recuerde aquella bofetada del destino.

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