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EL AIRE NEGRO

Vicente Álvarez — Thu, 25 Jun 2009 10:49:00 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 25 de junio de 2009

“¿Dónde vives?”, le preguntan a un niño en un documental. “En el aire negro. Mi casa es el cielo. Abres los ojos y ves el cielo”. El diálogo corresponde a uno de los catorce cortometrajes finalistas del Festival Internacional Actúa que organiza Intermón Oxfam. Este peculiar y necesario certamen se desarrolla cada año de forma itinerante en una treintena de ciudades españolas y busca concienciar a la gente, denunciar situaciones y abusos, ponernos a todos delante del espejo vergonzante en el que siempre evitamos mirarnos y movilizar al personal para que podamos presionar a nuestros gobiernos con el fin de que cumplan los compromisos adquiridos. En esta edición, bajo el lema ‘Sin educación, la vida es toda una película’, han querido llamar la atención sobre el hecho de que el acceso a la educación es un derecho humano fundamental (como recoge la Declaración de los Derechos Humanos de 1948) y la herramienta más poderosa para erradicar la pobreza. La Convención de los Derechos de la Infancia (1989) obligó a los gobiernos a implantar una Educación Primaria obligatoria y gratuita para todos y en la Cumbre del Milenio del año 2000 se establecieron ocho objetivos para erradicar la pobreza extrema antes del año 2015, entre ellos el de lograr la enseñanza primaria universal. Esto es la teoría. La realidad, a día de hoy, es que actualmente hay 75 millones de niños sin acceso a la educación (de los cuales, dos terceras partes son niñas).

Los problemas de la educación son muchos y los motivos por los que los niños no van a la escuela variados pero el principal es la pobreza. De todo ello hablan a la perfección los cortometrajes que nos ha regalado durante estos días el Festival Actúa. Irán, Angola, India, Bolivia, China, Kenia, Ecuador o el Sáhara son algunos de los lugares que visitamos. Suelos comanches, peligrosos y de pobreza extrema. Sitios, como dice el corto ganador, «donde la sangre se mezcla con la tierra y la infancia tiene nombre de soldado». Hemos visto a niños que, en vez de ir a la escuela, se pasan el día rebuscando en la basura, trabajando o malviviendo en la calle. Niños en edad escolar que no asisten a la escuela porque tienen que trabajar. Hemos visto a niños que tienen que elegir entre un libro y una pistola. Bueno, en realidad no tienen opciones: son niños amamantados por la violencia, niños sin estudios y sin futuro, desde críos con un rifle en la mano esperando tan sólo una bala perdida que les mate. Hemos conocido a niños ausentes que viven en la calle (algunos ya nacen en ella) y a los que las drogas les protegen del frío, del dolor y de la realidad. También hemos visto a niños que viven en la miseria, en medio de unas chabolas, y para los que acudir a la escuela es el mejor momento del día. Hemos viajado a lugares donde la llegada de un bibliobús («un pajarito que trae suerte», como lo describen alguno de los niños) se convierte en una fiesta. En la mejor de las fiestas. Hemos aprendido que la escuela funciona como referente para todos esos niños y que la educación es la puerta que abre todo: puedes leer, puedes soñar, buscar lo que quieres y luchar por ello. La educación es un derecho pero, desgraciadamente, para algunos todavía es sólo un sueño.

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LAS DOS MUERTES DE AISHA

Vicente Álvarez — Thu, 13 Nov 2008 11:42:40 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 13 de noviembre de 2008

El aleteo de una mariposa en Hong Kong puede desatar una tormenta en Nueva York. Eso dicen. Por ello resulta fundamental el enterarnos del aleteo de la mariposa. Es la manera más segura de protegernos de la tormenta. En una sociedad globalizada como la nuestra debería de ser fácil. Entonces, ¿por qué no nos enteramos a veces de ciertos aleteos? ¿A quién le interesa silenciarlos? Sólo el trabajo de denuncia de algunas admirables oenegés nos sirven como recordatorio y detonador de conciencias. Hace apenas un par de semanas murió en Somalia Aisha Ibrahim Duhulow. Lo hizo a manos de un grupo de 50 hombres que la lapidaron hasta la muerte en presencia de un millar de espectadores. Casi nadie se ha enterado. La noticia pasó de puntillas por los teletipos de medio mundo. Todos estábamos más interesados en lo que hacían Obama, Schuster o Julián Muñoz. Nos retransmiten las 24 horas de la vida de muchos personajes (importantes, interesantes o despreciables, de todo un poco) pero nos privan de ciertas noticias que parecen pasar un filtro indigno. Y eso que Naciones Unidas o Amnistía Internacional intentaron poner altavoces a la infamia. Al principio, nos dijeron que una mujer de 23 años había sido acusada de adulterio y condenada, según la ley islámica sharia, a ser lapidada. La noticia, ya de por sí brutal, era portadora de matices más terribles aún. Aisha no tenía 23 años. Aisha era una niña de 14 años que, cuando iba a visitar a su abuela, fue violada por tres hombres. La pequeña, horrorizada y asustada, acudió a denunciar el hecho a las autoridades. La justicia, en aquel infierno, se esconde bajo el brutal caudillaje de grupos insurgentes armados como Al Shahab. La niña víctima pasó a convertirse en mujer adúltera. Un ‘juicio’ rápido y una sentencia miserable. Ningún violador fue detenido pero montaron su particular auto de fe talibán. Un estadio con mil personas sedientas de sangre. Un camión cargado hasta arriba de piedras. Un agujero donde introducen a Aisha. Cincuenta bestias salvajes apedreándola hasta la muerte. En un momento dado, ordenaron detener la salvaje ejecución. No querían terminar con el sufrimiento de la niña. Simplemente deseaban saber si ya había muerto. La desenterraron, comprobaron que aún vivía, y volvieron a colocarla en el agujero para seguir con la lapidación. Algunos miembros de la familia de Aisha intentaron rebelarse y salvarla. Las milicias abrieron fuego, hiriendo a varias personas y matando a un niño.
La historia de Aisha apenas ha tenido repercusión. El Down Jones y el índice Nikkei eran más importantes. Nos inventamos guerras para asegurarnos el petróleo pero lo que le ocurra a gente como Aisha no interesa. Interesa, eso sí, lo que ello puede desencadenar. La guerra perfecta: el terrorismo y el miedo. La situación ideal para los poderosos. El aleteo de lo sucedido en Somalia, ¿qué tipo de tormenta puede desatar en la otra punta del planeta? ¿Por qué tenemos la sensación de que el que sigan sucediendo este tipo de cosas interesa a mucha gente? ¿Por qué las mayores atrocidades siempre se cometen en nombre de la religión? ¿Dios ha muerto? Y si Dios no ha muerto, ¿ha pensado alguna vez en visitar sitios como Somalia?

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VIDAS ENTERRADAS (EN VIDA)

Vicente Álvarez — Thu, 04 Oct 2007 18:59:00 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 4 de octubre de 2007
Una exposición de treinta fotografías ha pasado por Valladolid en silencio. Denunciando, precisamente, el silencio. El silencio tras el que nos escondemos con tanta asiduidad y que tan cómodo nos resulta. La admirable organización humanitaria Médicos Sin Fronteras continúa su épica lucha criticando el olvido (político y mediático) que condena a millones de personas en el mundo a vivir enterradas en vida, en condiciones de extrema precariedad y danzando cada día valses de muerte y de horror. Y es que, frente al desdén de los líderes políticos occidentales, el pasotismo de la comunidad internacional y la casi nula presencia en los medios de comunicación, MSF se vuelve a sacar de la chistera lo imposible con tal de seguir mostrándonos esa ventana hacia el horror a la que nadie nos queremos asomar. Antes fueron los documentales de ‘Invisibles’ los que nos pusieron el corazón en un puño. Ahora han echado mano de unos cuantos fotógrafos que, cámara en ristre, nos escupen lo que hay al otro lado del espejo. «Momento no fotografiado, momento olvidado», comentan algunos profesionales de la cámara. Y es verdad. Cualquiera que haya contemplado la exposición fotográfica ‘Crisis olvidadas, vidas ignoradas’, está en disposición de matar para siempre la desidia. Treinta fotografías que, como treinta balas de plata, se introducen en tu cerebro y no dejan de repiquetear dentro de él. Un aquelarre de niños desnutridos, miles de familias desplazadas y enfermos de todas las edades sin la más mínima y elemental atención sanitaria. Los lugares elegidos por los fotógrafos son Chechenia, Colombia, Somalia o el Congo, pero podían ser muchos otros. Por ejemplo, el triángulo de la ignominia (las fronteras de Darfur, Chad y la República Centroafricana) donde se suman cientos de miles de cadáveres mientras la comunidad internacional mira a otro lado. Y es cierto que los datos son fríos y no nos dicen nada. En realidad, cada vez nos dicen menos. Por ejemplo que en el Congo haya un 90% de mortalidad infantil, 0,07 médicos por mil habitantes y un 64% de población mal nutrida. O que haya 40 millones de enfermos y tres millones de muertos al año por culpa del sida. Que el 70% (mal)viva en el África Subsahariana. Que allí más de siete millones necesiten tratamiento urgente con antirretrovirales y sólo dos millones lo estén recibiendo. Todos ellos son datos gélidos. Las fotografías, en cambio, escupen fuego. Clínicas móviles donde se hacen cirugías al límite. Salas improvisadas en hospitales. Un océano de tiendas de campaña y de chabolas inmundas donde se hacinan cientos de miles de desplazados. Niños hambrientos haciendo cola con una taza naranja en sus manos suplicando algo de comida. Un crío sentado en una cama acompañando a su madre enferma de sida. En fin, un auténtico viaje al infierno que, aunque nos horrorice, está a la vuelta de la esquina. Todas las fotos fueron tomadas entre el 2001 y el 2004, excepto una desasosegante fotografía tomada por John Reardon en un Centro de Nutrición de MSF en Mogadiscio en 1992. Lo hemos dicho muchas veces: el silencio nos hace cómplices. Y el olvido nos convierte en verdaderos terroristas de la indolencia y el abandono. Que al menos estas fotografías nos recuerden la realidad del otro lado del espejo. El que nunca atravesó Alicia. El espejo del país de los olvidados.

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INVISIBLES (y 6)

Vicente Álvarez — Thu, 07 Jun 2007 18:49:00 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 7 de junio de 2007
Supongo que algunos se habrán dado cuenta de que, durante los últimos meses, han sido varias las veces en las que el tema principal del artículo ha estado protagonizado por el impactante documental, producido por Javier Bardem, ‘Invisibles’. Juro que no es debido a un momentáneo reblandecimiento de la sesera, ni siquiera al hecho de que el cabrón alzheimer haya comenzado a poner sus zarpas sobre mi cabecita de alhelí. Todo responde a una particular cruzada en la que moralmente me he sentido involucrado: la de intentar dar a conocer, de forma modesta, la tragedia diaria de millones de personas que parecen ser invisibles para el resto del planeta. Hay que recordar que esta ejemplar y necesaria propuesta de Médicos sin Fronteras nació con la idea de otorgar voz a los que nunca la han tenido y, para ello, los cinco directores que se involucraron en el proyecto escogieron cinco de los conflictos más desconocidos del planeta; tragedias que, a pesar de sus terribles consecuencias, apenas ocuparon siete minutos en los telediarios del año 2006. Para este último viaje a los infiernos recupero una grabación perteneciente a la presentación de ‘Invisibles’ en TVE no hace mucho. A ella asistía una de las protagonistas del último documental dirigido por Javier Corcuera y dedicado a la tragedia que se vive en Colombia donde más de tres millones de personas han sido desplazadas y son víctimas de los enfrentamientos entre guerrilla y ejército. Historia tremenda de desaparecidos, de torturados, de gente a la que se les baja de los autobuses y se les mata delante de sus familiares. Y todo ello para quedarse con unas tierras ricas en petróleo, esmeraldas y minerales. Desde hace muchos años, una santa compaña de campesinos sin tierra deambulan sin rumbo fijo desplazados en aplicación de la seguridad democrática de Uribe y estigmatizados por haber cometido el inmenso atrevimiento de intentar recuperar sus tierras. Veo a Luz Perdomo (31 años, cuatro hijos, y con marido, padre y hermanos asesinados) y no dejo de asombrarme de que ella y los que la acompañan sean objetivos de los paramilitares y del ejército tan solo por haberse propuesto luchar por sus tierras y regresar al sitio que les vio nacer y por el que murieron sus seres queridos. Para ello, para recordarles, dejan simbolos y pintan piedras con los nombres de los mártires de la tierra (cada piedra simboliza la ausencia de un familiar desaparecido). Les destrozaron la vida y los cuerpos pero los sueños no. La justicia del recuerdo es la mas implacable. Ellos saben mejor que nadie que el que olvida su pasado está condenado. Es una lucha tremendamente desigual pero de la que, tarde o temprano, van a salir victoriosos. Les apoyan la voz de las piedras y las metralletas del recuerdo.

Fin de la historia. Sospecho que no he conseguido nada. Nos hemos acostumbrado a la tragedia del tercer mundo y estamos ya anestesiados ante el dolor. El torrente de imágenes que nos llegan cada vez nos dicen menos. De todas formas, aunque parezca una utopía, se que estamos obligados a demandar a nuestros gobiernos y a las grandes empresas nuevos códigos éticos. Se que la solidaridad empieza por la información. Se que hay que intentar combatir el olvido. Se, en fin (y termino como empecé esta serie dedicada a ‘Invisibles’), que necesitamos a gente capaz de indignarse.

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¿PUEDE UNA FOTOGRAFÍA MATAR?

Vicente Álvarez — Thu, 03 May 2007 16:50:00 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 3 de mayo de 2007.
Probablemente muchos recuerden la foto. Fue tomada en Sudán, en mitad de una salvaje y aterradora hambruna. En ella aparece una niña pequeña, literalmente en los huesos, agotada por el hambre, sin fuerzas para levantarse, con la cara hundida en la tierra, mientras un buitre espera el momento para caer sobre ella. Es una de las fotos más espeluznantes que se recuerdan, tal vez la mejor fotografía sobre el hambre tomada nunca. La imagen misma del horror, de la terrible miseria que nos rodea, de la crueldad y monstruosidad que existe a la vuelta de la esquina. Nada más publicarse la foto, cientos de cartas colapsaron la redacción del periódico interesándose por la suerte que había corrido la niña. Al fotógrafo, el sudafricano Kevin Carter, todos le preguntaban lo mismo: ¿qué había hecho él para salvar a la niña? Carter se limitaba a balbucear y decir que, tras tirar la foto, espantó al buitre. Las críticas arreciaron cuando se supo que estuvo más de veinte minutos esperando en vano a que el buitre levantara el vuelo sobre la niña para hacer más espectacular la foto. La instantánea fue portada del ‘Times’ y premiada con el Pulitzer. Poco después Kevin Carter, incapaz de soportar las críticas y los remordimientos, se suicidó. Tenía 33 años.
Un documental recién estrenado indaga sobre las razones que le llevaron a suicidarse. Sus amigos y familiares hablan de él como de un hombre que vivió todo con gran intensidad, alguien atrapado en el inmenso contrasentido de los reporteros gráficos que fotografían tragedias durante el día mientras por la noche cenan tranquilamente en el hotel. Kevin Carter sentía vergüenza de ser un sudafricano blanco porque solo fotografiaba a sudafricanos negros muriendo. Por eso pidió trasladarse a Sudán, donde se encontró cara a cara con la niña, el buitre y la fotografía de su vida. A sus allegados les confesó que tenía pesadillas y que soñaba con sus ‘víctimas’, con la gente que había fotografiado, soñaba que de repente los muertos abrían los ojos. «He de acabar con todo. No puedo seguir viviendo. Me persiguen los recuerdos de las masacres y los cuerpos», fue la nota encontrada en el coche donde apareció asfixiado por inhalación de gases. Resulta evidente que la fotografía que le dio dinero, fama y poder acabó por asesinarle, una foto que cada noche le recordaba su execrable actitud de indiferencia ante la agonía de una niña desamparada. Carter disparó la foto, espantó al buitre y regresó a su casa a recoger premios, limitándose a poner la excusa de siempre, que había muchísimos niños en idénticas condiciones y que no podía ayudar a todos. Así que como no podía ayudar a todos no ayudó a ninguno. El buitre es Kevin Carter, se apresuraron a vociferar sus detractores. ¡Qué injusto (y fácil) es matar al mensajero! Sospecho que sin la foto de Carter, muchos seguirían sin saber dónde esta Sudán. Con toda seguridad, esta espantosa fotografía hizo mucho por millones de niños y despertó la conciencia de mucha gente. Los que criticaron desmedidamente al fotógrafo se comportaron de forma miserable, aunque tal vez fueron los primeros en darse cuenta de que todos salimos en esa fotografía. Y estamos al fondo, agazapados. Todos somos el buitre. A Carter la fotografía le mató. A nosotros nos deja con el culo al aire.

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EL ARCA DE NOÉ

Vicente Álvarez — Thu, 26 Apr 2007 13:31:00 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 26 de abril de 2007
A Fernando León de Aranoa algunos le han colgado el sambenito de paladín del cine social hispano. El hecho de haberse distinguido por retratar temas sociales y por fijar su mirada en algunos de los entornos más deprimentes de nuestro país le ha reportado un incomprensible rechazo por parte de algún sector de la crítica y del público. Alguien tendrá que explicar el motivo por el que suscita tanto repudio el cine social, aunque analizando los sectores desde los que provienen dichos prejuicios, tal vez sea más fácil encontrar sentido a tanta estúpida obcecación. Además, como extraordinario guionista que es, Aranoa maneja a la perfección los ritmos, las emociones, los sentimientos, y su cine va mucho más allá de lo social: es humano, próximo, intimista. Sospecho que sus detractores habrán afilado los cuchillos al recibir su nuevo trabajo, un documental de apenas veinte minutos que, de alguna forma, es el epicentro de ‘Invisibles’, la película apadrinada por Médicos Sin Fronteras y producida por Javier Bardem. Sin embargo, y mal que les pese, ‘Buenas noches, Ouma’ es una auténtica pepita de oro que pone los pelos de punta. Fernando León marchó tres semanas a rodar al norte de Uganda buscando los infiernos de los Night Commuters, los niños ugandeses que recorren todos los días varios kilómetros para refugiarse en ‘El arca de Noé’. Allí se encontró con la terrible realidad de una guerra que, en veinte años, ha provocado 150.000 muertos, dos millones de desplazados y miles de niños secuestrados por las tropas rebeldes del LRA. Por ello, toda una legión de críos buscan protección en refugios como ‘El arca de Noé’: saben que por la noche, fuera de las ciudades, no tienen nada que hacer ante la voracidad de unas guerrillas empeñadas en apartarlos de sus familias, llevarlos al bosque y obligarles a empuñar armas, con el obsceno razonamiento de que los niños aprenden rápido, que no saben regresar a su casa y que son increíblemente valientes en los combates porque no tienen miedo a morir. Aranoa se limita a poner la cámara delante de ellos y deja que hablen. El resto forma parte de la ignominia. «Por la noche tengo miedo. Oigo ruidos y pienso que están llegando». El documental empieza con un hermosísimo e inmenso sol poniéndose: es el comienzo de la pesadilla para los niños. Llegan desde todos los lados, devorando kilómetros, en una especie de santa compaña demencial. Allí les atiende gente como Justin, un Schindler a la africana, un voluntario que de día trabaja y se ocupa de sus cinco hijos, y por la noche vigila a los cientos de niños que duermen allí. Hace rondas y comprueba que muchos niños tienen pesadillas mientras otros permanecen con los ojos abiertos. La mayoría han visto cómo mataban a sus padres y hermanos. Algunos han tenido que asesinar a algún ser querido: «Si te niegas a matar a la persona que te dicen, te matan». Todos están traumatizados por el recuerdo, psicológicamente destruidos. «Sueño mucho con las cosas malas que he hecho», dice alguno mientras derrama lágrimas. «Buenas noches, Ouma» es un cuento gótico, un cuento de terror que todo el mundo debería de conocer. Sobre todo porque es real. Porque allí los niños crecen y envejecen con la guerra y porque les han arrebatado el único tesoro que debería ser intocable: la infancia.

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CRÍMENES INVISIBLES

Vicente Álvarez — Thu, 12 Apr 2007 21:08:00 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 12 de abril de 2007
Después de los políticos, los programadores de televisión son los tipos que más desconfianza me provocan. Esta noche, en principio, anuncian la emisión del imprescindible documental ‘Invisibles’, una joya perturbadora apadrinada por Médicos Sin Fronteras, producida por Javier Bardem y dirigida por Isabel Coixet, Wim Wenders, Fernando León de Aranoa, Mariano Barroso y Javier Corcuera. Como en esto de las televisiones también hay clases, nos encomendaremos a La 2, casi la única cadena que se merece un voto de confianza. Llevo enganchado a ‘Invisibles’ desde que asistí a su estreno y vuelvo a ella periódicamente. Es como una necesidad, como un tributo a pagar, como una forma de intentar hacer visibles a gente completamente invisible: la urgencia de gritar y de que se oigan las voces de los que no tienen voz. Hoy me he detenido en la angustiosa y terrible propuesta de Wim Wenders, un director con el que muchos hemos soñado en películas como ‘París, Texas'” o ‘Cielo sobre Berlín’. Para la ocasión, el director alemán se trasladó a la República Democrática del Congo y recogió los dramáticos relatos de varias mujeres violadas (aunque idénticos testimonios se podrían haber reunido en otros países en conflicto donde las mujeres son víctimas de sistemáticos abusos). Él sólo tuvo que poner su cámara delante de ellas. Sospecho que jamás se encontró con interpretaciones más sobrecogedoras. El problema es que todo lo que estas mujeres cuentan forma parte de la realidad más pura y dura, de la más bochornosa e indignante de las realidades: la violación convertida en arma de guerra. Es el relato, en fin, de mujeres invisibles para el resto de la gente (una metáfora usada muy acertadamente por Wenders). Mujeres cuya vida no tiene ningún valor: son mujeres de usar y tirar; vaginas andantes utilizadas tanto por las tropas rebeldes de los Maï-Maï, como por los soldados del ejército y la policía. En un mundo desangrado que se desmorona, los más débiles (los niños y las mujeres) son los más miserablemente explotados. El detonador de este infierno cotidiano no es otro que la extrema pobreza, algo que obliga a estas mujeres a tener que ir lejos a buscar comida para sus hijos. Las carreteras son peligrosas y el resultado final obsceno: mujeres crucificadas en el suelo y violadas en cadena, con sus niños y sus maridos como testigos alucinados. «Ya no podría vivir con un hombre», dice una. «No sé cuántas veces me violaron», dice otra. «Siento como si un insecto se moviera en mi vagina», dice una tercera. Casi todas mueven las manos de forma compulsiva, maquinal, desquiciada. En su mirada se trasluce un sereno odio y, sobre todo, un inmenso miedo y una vergüenza infinita. Por ello siempre buscan una excusa y, de alguna forma, se culpan de todo lo ocurrido: ustedes qué hubieran hecho, eran fuertes, iban armados, eran muchos. «No te avergüences, no fue culpa tuya», les dicen otras mujeres pertenecientes a una asociación que intenta ayudarlas. Aun así, muchas víctimas de violación son abandonadas por sus maridos. A veces a uno sólo le queda abochornarse por pertenecer al género humano (y más concretamente al masculino). Lo dice MSF: «Necesitamos personas capaces de indignarse». Que el silencio mata, no lo olviden. Vean ‘Invisibles’, por favor.

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EL CHAGAS LE ROMPIÓ EL CORAZÓN

Vicente Álvarez — Thu, 29 Mar 2007 19:59:00 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 29 de marzo de 2007
La cantante canadiense Lhasa de Sela, con corazoncito franco-anglo-español, con poesía inquietante, con voz íntima y profunda, nos susurra casi al oído: «Gracias a tu cuerpo doy por haberme esperado / tuve que perderme pa’llegar hasta tu lado». Es la banda sonora imprescindible (por emotiva, por intensa, por estremecedora) del documental de Isabel Coixet, una mujer que conoce como nadie el territorio de la sensibilidad, de la fragilidad, del silencio. Las dos nos presentan a Nora, una boliviana que trabaja de sol a sol en Barcelona con el único objetivo de mandar plata a su familia. Asistimos a su agotador trabajo diario, solo interrumpido para acudir al locutorio y hablar con su gente de Bolivia. Es lo que vemos de ella: lo sola que está en España y lo sola que está sin su hijita, a quien el Chagas le rompió el corazón. Su hermana, mientras tanto, le pone al día del infierno que están viviendo, con la puta vinchuca rondándoles el alma: «Siento que esta enfermedad maldita que no se ve, que va por dentro y un día te mata, nos va haciendo a los que somos pobres, más y más invisibles, y a nadie le preocupa lo que nos pase. Nora, no es que no nos vean, es que no quieren vernos». Esa es la mayor preocupación de Médicos Sin Frontera: romper el extraño pacto de silencio que hay en torno al Chagas, una enfermedad infecciosa que se transmite a través de la vinchuca, un insecto chupasangre cuyo hábitat preferente son las chabolas. A pesar de que la OMS calcula que unos 25 millones de personas sufren las consecuencias del Chagas, que más de 100 millones están en riesgo de contagio y que en algunas zonas latinoamericanas el 40% de los bebés nacen infectados, nadie, absolutamente nadie, parece hacer nada al respecto. Al ser una enfermedad que afecta casi exclusivamente a la población pobre, en su día no se le dio trascendencia alguna. Con el paso de los años, las cosas apenas han cambiado. Solo existen dos medicamentos capaces de frenar la infección, y uno de ellos ha dejado de fabricarse al no ser rentable mientras que el otro tiene efectos secundarios muy graves. Aun así, como el mercado no resulta atractivo por la extrema pobreza de los afectados, a las compañías farmacéuticas no les interesa investigar. De hecho, hoy en día, ningún laboratorio lo está haciendo aunque, eso sí, hay 1.800 medicamentos para adelgazar pendientes de patente. «Papá está en el cielo con la prima Sarita, que murieron de lo mismo», le cuenta su sobrino a Nora. Y ella, cuando llega agotada a casa, tan solo tiene fuerzas para tumbarse en el colchón, sacar una vieja fotografía de una caja de lata y volver a chocar su mirada con la de su hija muerta por el maldito Chagas. «Tuve que quemarme pa’llegar hasta tu lado», vuelve a susurrar Lhasa, con un piano doliente, nocturno y solitario. ‘Cartas a Nora’, una pequeña pieza de orfebrería, es el único de los documentales de ‘Invisibles’ rodado en España. No ha necesitado la Coixet salir de aquí para transmitirnos tanta angustia («yo sé y tú sabes lo que puede ser: y me estoy volviendo loca del dolor»). Además, como ella recalca, en España hay millones de inmigrantes que cuidan a nuestros hijos, a nuestros ancianos o nos construyen nuestras casas, y no sabemos absolutamente nada de ellos. Ellos también son invisibles. Sin necesidad de que el Chagas les rompa el corazón.

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INVISIBLES

Vicente Álvarez — Thu, 22 Mar 2007 17:11:00 +0000

Publicado en El Norte de Castilla el 22 de marzo de 2007
“Necesitamos a personas capaces de indignarse”, reza la última campaña de Médicos Sin Fronteras, personas que se subleven ante hechos tan escandalosos como que 35.000 personas mueran de hambre al día o que haya 300.000 niños-soldados en guerras atroces (y en muchos casos desconocidas) que desangran el planeta. Para paliar la ignorancia generalizada y para intentar desactivar este grandioso e indecente volcán de pasotismo, cinismo y escepticismo crónico que nos ahoga, la gente de MSF da a conocer todos los años un ‘ranking’ de las diez tragedias más olvidadas del mundo. Este año, coincidiendo con el 20 aniversario de sus actividades en España, propusieron a Javier Bardem producir una película que abordara cinco de esas tragedias, apuntándose al festín solidario directores de la talla de Fernando León de Aranoa, Wim Wenders, Mariano Barroso, Javier Corcuera e Isabel Coixet. El resultado, a pesar de la lógica irregularidad, es una de las películas más impactantes, tremendas y necesarias que ha parido el cine español en los últimos años.

Llevo tiempo sosteniendo la teoría de que el mundo del cine es, tal vez, el vehículo de comunicación más poderoso e influyente que existe. Su capacidad para llegar a todos los rincones del planeta y el hecho de que las estrellas se movilicen y den a conocer historias que de otro modo permanecerían en el anonimato hace del cine un arma de incalculable valor. Evidentemente, una película no puede hacer nada ante la catarata de miseria, hambre, violencia e intereses bastardos de todo tipo que hay en el mundo, pero sí puede hacernos pensar, enseñarnos historias que permanecían ocultas y convertirnos en un momento dado en bombas de presión social. El no hacer las películas sí que sería un crimen. Como dice el director de MSF en España, «el silencio mata». Gracias a ‘Invisibles’ sabemos más de la mortal enfermedad del Chagas, de las víctimas de conflictos armados y los desplazados en Colombia, de las mujeres sistemáticamente violadas en la guerra del Congo, de la enfermedad del sueño que mata a miles de personas en África y de la situación pavorosa que viven los niños en Uganda por culpa de la guerra, tragedias todas ellas que no ocuparon en las televisiones más de siete minutos durante todo el año pasado. El hacer visibles a estas víctimas invisibles, el trabajar para que esta película sea casi de obligada visión, el denunciar las atrocidades que sufren gentes anónimas, forma parte ya del currículum de Javier Bardem para quien producir cine social da sentido a toda la «parafernalia, la frivolidad y lo absurdo, lo gratuito y lo pirotécnico de mi profesión». Sé que a muchos les disgusta profundamente este tipo de actividades humanitarias que algunos famosos realizan. A mí, sin embargo, me parece admirable que gente como Bardem ocupe parte de su tiempo y de su dinero en producir películas como ‘Invisibles’. Es más, creo que al criticar amargamente a los famosos que se comprometen, al desconfiar de las oenegés y al temer que el dinero pueda quedarse por el camino, lo único que intentan muchos es acallar sus conciencias y justificar el no hacer absolutamente nada. Ni siquiera indignarse ante situaciones tan sangrantes como las que denuncia Médicos Sin Fronteras.

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