La semana pasada se celebró el 25 aniversario de la muerte de Serge Gainsbourg. En Francia, que cuidan y miman como nadie lo suyo (ojalá aprendiéramos a hacerlo aquí también), hubo todo tipo de celebraciones para recordar al mayor revolucionario de la música francesa: reediciones discográficas, especiales radiofónicos, documentales, exposiciones, programas en la televisión y un largo etcétera. Cualquier cosa es buena para recordar a un tipo que vivía en el corazón del planeta y tenía un carnaval de confeti en la cabeza. Al cantante de voz arcillosa que tenía siempre a una belleza en su cama. Al poeta maldito que fumaba cinco cajetillas al día. Al mito y al icono. Serge Gainsbourg era pianista de cabaret y dandi, cineasta y pintor, escritor y compositor, fotógrafo y actor, pero también, y sobre todo, feo, andrajoso, prepotente, playboy imposible, decadente, rabelesiano, grosero, borrachín y coleccionista de mujeres. Un experto en sembrar las semillas de las amapolas sobre los adoquines del desamor. De Gainsbourg (el poeta que abrazó a las más bellas mujeres y les escribió tórridas canciones) a Gainsbarre (el Mr. Hyde provocador y bocazas) y tiro porque me toca. Revolucionó la chanson, escribió el primer poema sinfónico del pop, experimentó con el reggae y el rap, mezcló rock con la novena de Dvorak y El cuervo de Edgar Allan Poe, compuso inolvidables canciones y jugó con el doble y triple sentido de las frases como nadie. France Gall chupó piruletas sin ella saber lo que chupaba. Jane Birkin hizo el amor con medio planeta al ritmo impuesto por el mítico “Je t’aime moi non plus”. Se hija Charlotte (de la que hoy él se sentiría muy orgulloso) cantó con 13 años un himno incestuoso en la cama con él. Media Francia se escandalizó cuando grabó La Marsellesa a ritmo de reggae. Y una joven e ingenua Whitney Houston salió escaldada de un programa de la TV francesa cuando un pasadísimo Gainsbourg le soltó en directo que la quería follar. Y es que sólo la muerte pudo cerrarle la boca al gran Serge. Se echa de menos al yonki de los juegos de palabras que confesó que su vida era un triángulo de alcohol, gitanes y mujeres. Larga vida a l´homme à la tête de chou.

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Me fascinan las etapas crepusculares de los genios. Aquellas en las que hacen lo que les da la gana para disgusto de fans y críticos. Algunos de los mayores genios de la música publicaron sus obras más polémicas al final de su carrera. Son discos aborrecidos por la mayoría. Para los puristas constituyen un despreciable testamento de lo que había sido una carrera inmaculada. Le ocurrió a Miles Davis. También a alguien al que, no sé muy bien por qué motivo, siempre he asociado. Me refiero a Serge Gainsbourg. El que sus últimos discos se grabaran en Nueva York y el que su último trabajo editado se titulase “You’re under arrest” (como uno de los álbumes más polémicos de Miles) quizá tenga algo que ver. También puede tener algo que ver que el último álbum de los dos genios constituyese un claro flirteo con el rap….

Serge Gainsbourg publicó su decimoséptimo y último álbum de estudio el año 1987. Tras el escandaloso éxito de su anterior disco (“Love on the boat”), decidió regresar a Nueva York, inspirarse en el funk sintético y lanzarse en los brazos del rap, un movimiento musical que comenzaba su andadura por entonces. SG tenía 58 años. Los escándalos se acumulaban. Sus textos cada vez eran más provocativos y él seguía obsesionado en bucear en los sonidos de los años 80.

“You’re under arrest” es un álbum que evoca amores de un hombre maduro por las jovencitas (él las llama pisseusses), especialmente por una de nombre Samantha. Recuerda en ese sentido a los álbumes protagonizados por otras mujeres (Melody y Marilou). Como en sus últimos discos, las letras tienen un contenido altamente sexual, con multitud de juegos de palabras marca de la casa. El sonido enlaza con el electro-funk ochentero, con una poderosísima línea de bajo en la línea de los últimos trabajos de Miles con Marcus Miller al bajo. Todo el disco se presenta como un especial paseo por el Bronx, con música muy negra, funky, bastante rapeada, y como colofón una versión funk de “Mon legionnaire”, el clásico de Edith Piaf. Tal vez “You’re under arrest” no sea uno de sus mejores discos, pero resulta fascinante. Me pongo de rodillas ante este poeta obsesionado con el escándalo. Que su leyenda perdure.

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Una película estrenada recientemente, casi en secreto, nos ha devuelto la figura legendaria de Serge Gainsbourg. A las nuevas generaciones, hijas de Operación Triunfo y de radio fórmulas más o menos repugnantes, su nombre les sonará a chino. Casi mejor. En el actual panorama musical, Gainsbourg desentonaría como un cisne en medio de una piara de cerdos. Serge Gainsbourg comenzó como pianista de cabaret. En ese ambiente conoce a Boris Vian, que le enseña el secreto de las composiciones provocativas y cínicas. Sus primeros discos, en los que flirtea con la chanson francesa y el jazz, pasan desapercibidos. Decide vender su alma al diablo: “Voy a lanzarme al mercado comercial y a comprarme un Rolls”. Las estrellas del momento se disputan sus canciones. Entre ellas la virginal y modosita France Gall, con quien gana el Festival de Eurovisión. Luego canta con ella “Les sucettes”, un encubierto canto a las felaciones. Primer escándalo. Gainsbourg comprende que fabricar manzanas envenenadas es el perfecto trampolín. Comienza a escribir obras maestras, álbumes inolvidables, suspiros febriles perfumados con menta. “Histoire de Melody Nelson” es considerado el primer poema sinfónico del pop. Sus letras juegan con la sonoridad de las palabras, con los dobles y triples sentidos, con la poesía provocativa de raíz existencialista. De chansonnier tradicional pasa a compositor insurrecto. “Es más aceptable hacer rock sin pretensiones que chanson mala con pretensiones literarias”. Bebe del cáliz del vértigo de Alicia en el País de las Maravillas, la Malicia de Lewis Carroll para Gainsbourg. Se cachondea de la estética nazi, canta la Marsellesa en clave de reggae y provoca amenazas y disturbios, escandaliza a medio mundo con su “Je t’aime moi non plus”, lleno de susurros y gemidos, hace discos de rap, compone poemas pornográficos sobre los gritos orgásmicos de una de sus parejas, flirtea con el incesto junto a su hija Charlotte y se pasea por los platós de televisión montando escándalos inenarrables. Es el Gainsbourg del final del camino: sucio, borracho, grosero, un yonki de la nicotina y de las mujeres. Las más bellas pasaron por sus brazos: Juliette Greco, Brigitte Bardot, Jane Birkin y un larguísimo etcétera. El patito feo convertido en el bello Serge. Un genio de armas tomar.

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