Tenía once años. Unos meses antes había asistido a mi primer partido de fútbol en el viejo Zorrilla y quedé fascinado con un tal Cardeñosa, aunque el que se convirtió en el ídolo de mi infancia fue Alfredo Amarillo, un uruguayo de zurda exquisita que acabaría fichando por el Barcelona de Cruyff y Neeskens. Era tradición que cuando salían los jugadores al campo la chiquillada invadiese el césped para saludar a sus ídolos, pedirles un autógrafo o hacerse una foto. Aquel día vencí mi timidez, salté las vallas y eché a correr como un poseso en busca de Amarillo. Cuando llegué a su lado, le alcancé una libreta y un boli con manos temblorosas. Él sonrió, firmó y yo eché a correr de vuelta a la grada agarrando con fuerza aquel tesoro que llevaba entre las manos. Acabo de leer el capítulo que Ramón Martínez, mítico director deportivo del Real Valladolid (cuando el club tenía un director deportivo y no lo que tiene ahora), dedica a Amarillo en su imprescindible “La legión extranjera blanquivioleta”, y me he reafirmado, ahora que corren malos tiempos para el Pucela, en que la única pasión irrenunciable que existe es la del equipo de nuestra infancia. Una pasión que ni siquiera la nefasta gestión de O Fenômeno va a ser capaz de resquebrajar. Cuando llegó Ronaldo al Valladolid se le recibió como a un Mesías y todos caímos rendidos a sus pies en aquellos días de vino y rosas en los que nos prometió hacer grande al club. Años después, con un proyecto deportivo nulo, con una imagen cada vez más deteriorada y sin el más mínimo respeto a una ciudad, a un club histórico y a una afición que ha respondido como nunca con 24.000 abonados, el señor Ronaldo se ha enfurruñado al no lograr dar el pelotazo que esperaba y ha acabado pasando de su juguete. Algunos sostienen que O Fenômeno ha saneado el club. El tiempo lo dirá. Lo cierto es que Ronaldo en seis años ha ingresado de televisión más de 231 millones de euros. Lo cierto es que las ventas que ha realizado en este tiempo ascienden a 80 millones de euros. Lo cierto es que, en el último mercado de invierno, cuando el equipo necesitaba reforzarse, ha vendido por el valor de diez millones y se ha gastado uno. Parece evidente que sólo le interesa hacer caja y cuadrar números. Le da lo mismo que el equipo acabe en segunda o en novena división. O que desaparezca. Su objetivo ya no es salvar al Valladolid. El presidente ausente prioriza la venta de la entidad. Todo han sido falsas promesas y expectativas truncadas: jugar en cinco años en Europa, llegada de grandes jugadores al calor de su prestigio, hacer grande al club… No olvidamos que uno de sus asalariados llegó a decir que a Valladolid se la conoce ahora en el mundo gracias a Ronaldo. Dan ganas de enseñarles algo de historia a estos tipos, aunque lo único que apetece enseñarles es la puerta de salida y que no vuelvan por aquí. ¿Quo vadis, Fenómeno? ¿Qué va a ser lo siguiente? ¿Vender el club? Prometiste que no lo dejarías en malas manos. Todos sabemos que será otra promesa incumplida y que se lo venderás al Piterman de turno o al mismísimo Al Capone si es el que más dinero pone encima de la mesa. No desesperemos. Hay dos aspectos que deberían todavía darnos esperanza. El primero es que ya no está el psicópata del banquillo que tuvimos que soportar durante veinte meses. El segundo es que no hay hasta el final del campeonato otra ventana abierta de fichajes y Ronaldo no podrá vender ya a ningún otro jugador. Así que, puesto que pertenezco a la religión de Leonard Cohen, seguiremos esperando el milagro. Nadie, ni siquiera el tenista merengue le quitará la ilusión a aquel niño que hace 50 años saltó al césped del viejo Zorrilla a pedir un autógrafo a Amarillo.

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Hubo un día en que fuimos los reyes del mambo. Un día en el que salieron de fiesta los dioses y el arco iris. Un día en el que descubrimos el verdadero antifaz de la inmortalidad. Un día, sólo un día, en el que nos sentamos en el trono de los elegidos. Uno lo recuerda con una sonrisa en la boca y con la insultante alegría de los años jóvenes. En la calle Divina Pastora estaba la cafetería Dakota. Allí había quedado con mis padres. Les había pedido que me dejaran el coche porque quería llevar a la niña de mis ojos a ver el partido del siglo. Jugaba el Valladolid la final de la Copa de la Liga contra el Atlético de Madrid y uno sospechaba que aquella podría ser una noche inolvidable. Recuerdo la escena sucedida el 30 de junio de 1984 como si hubiese tenido lugar ayer mismo. Di un beso a mi madre (que por entonces ya andaba con problemas de salud), cogí las llaves del viejo R-12 ranchera y me marché de la mano de la niña de mis ojos. Ya dentro del coche vimos a mis padres dirigirse a la parada del autobús situada en la Plaza Madrid mientras nosotros nos encaminábamos al Nuevo Estadio José Zorrilla envueltos en enredadora euforia y optimista cascabeleo. Cuando llegamos al estadio, aquello era una olla a presión. La gente estaba expectante y la niña de mis ojos alucinada con aquel espectáculo al que asistía por primera vez. La ocasión se presentaba propicia. En el partido de ida disputado en el campo del Atleti el resultado había sido de empate a cero. El Pucela llegaba a la final en gran forma y con la moral por las nubes. Tras un muy buen final de Liga había ido dejando en la cuneta a todos sus rivales en aquella nueva competición, eliminando al Zaragoza, al Sevilla y al Betis. El Atleti, tras deshacerse del Real Madrid y del Barcelona, partía como favorito, pero tras el buen resultado del partido de ida las espadas estaban en todo lo alto. En la ciudad se respiraba una desbordante ilusión por poder jugar en Europa (uno de los grandes alicientes, además de llevarse el ansiado trofeo, era el conseguir una plaza para disputar la Copa de la UEFA). Cuando saltaron los jugadores, el estadio casi se vino abajo. Los once gladiadores que iban a disputar aquella batalla de los mil demonios sabían que podían entrar en la historia de nuestro club. Allí estaban el mítico Fenoy (mi loco preferido de los locos habidos y por haber), Aracil, García Navajas, Gail, Richard, López, Jorge, un jovencísimo Eusebio, el gran capitán Pepe Moré y en la punta de lanza dos delanteros de leyenda, el Polilla Da Silva, recién proclamado Pichichi de la Liga, y el Pato Yáñez, uno de los mejores extremos del mundo. Una alineación que aquella noche nos aprendimos de memoria. En un ambiente insuperable, llegamos al final del partido con empate a cero. Nos íbamos a la prórroga y allí llegó el éxtasis. Una jugada electrizante de Pato Yáñez supuso el primer gol, antes de los tantos de Fortes y Minguela, que habían entrado de refresco. Después del pitido final, sólo recuerdo abrazos, locura, el Zorrilla transformado en un cuento de hadas, la sangre blanquivioleta rociando la noche, un aquelarre de bufandas pucelanas y un concierto de bocinas arañando la ciudad mientras bajábamos la cuesta del estadio. Una pasión, en fin, que difícilmente podrán comprender los que no estuvieron allí. Una pasión es una pasión. Lo decían en “El secreto de sus ojos”: un hombre puede cambiar de todo, de cara, de casa, de familia, de novia, de religión, de dios, pero hay una cosa que no puede cambiar, no puede cambiar de pasión. La única pasión irrenunciable es la del equipo de tu infancia. “Miro la foto con la Copa y me alegra la vida”, decía el otro día Moré. Eso nos pasa a muchos. Por cierto, ya sabemos que los reyes del mambo tocan canciones de amor, así que no está de más añadir que aquella niña de mis ojos sigue viniendo conmigo al Zorrilla cuarenta años después.

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Pezzolano, dimisión. Ese es el grito de guerra. Sé que es muy difícil que la gente de fuera de Valladolid pueda entender que una afición que ha visto como su equipo asciende pida la destitución del entrenador. Desde fuera nos tachan, como poco, de desagradecidos. Ya saben, el deporte nacional: criticar sin tener ni puñetera idea de lo que pasa puertas adentro. Eso solo lo sabemos los que, desde el fatídico momento en que decidieron echar a Pacheta y traer a Pezzolano, hemos vivido cada semana, cada día, cada instante en el templo de Zorrilla. Con el míster uruguayo sufrimos el descenso más patético de la historia y ahora el ascenso más triste del mundo. Eso es lo que nos ha dejado. En estas mismas páginas celebramos con orgullo y felicidad los ascensos de Mendilíbar, de Djukic, de Sergio y de Pacheta. Este año, en vez de eso, tenemos que escribir para justificarnos como afición. Puedo admitir, a pesar de llevar cincuenta años de socio viendo al Pucela, que no tengo ni idea de fútbol. Que no tienen ni idea los 22.000 socios, ni los periodistas de la ciudad, ni entrenadores que colaboran en medios de comunicación, ni nadie. Aceptamos que Pezzolano sabe más que todos nosotros juntos. Al fin y al cabo, si miramos sólo los resultados y vemos que el equipo ha conseguido el objetivo de ascender, el tiempo ha acabado por darle la razón. Pero, al menos bajo mi humilde opinión, no todo vale, ni el fin tiene por qué justificar los medios. Vamos a olvidarnos de la forma en la que se descendió, con dos partidos finales en los que ni siquiera se tiró a puerta, y centrarnos en lo ocurrido esta temporada. Lo sucedido durante el año da para varias novelas de terror. Y no sólo hablo de haber tenido que soportar el fútbol más apocado, triste y rácano que uno recuerda (¡qué lejos queda aquel orgulloso “somos Valladolid” de Djukic!) o haber tenido que soportar unas alineaciones surrealistas e incendiarias o unos cambios a lo largo del partido (por supuesto, siempre a partir del minuto 60) que provocaban, como muy bien decía Javier Yepes en este mismo periódico, que el míster diese por finiquitado el tiempo del juego y declarase el tiempo del miedo. Y así todo el año. Pero eso no es lo peor, claro. Lo peor es algo que yo nunca había visto: el entrenador encarándose con su afición, haciendo gestos inadmisibles al público cuando se silbaba algún cambio (cosa que sucede en todos los campos del mundo), con faltas de respeto en cada rueda de prensa, con mentiras (reconocidas por él mismo), con desafortunadas declaraciones, victimizándose, viendo conspiraciones alrededor (“había mucha manipulación por detrás”), quejándose de que llevaban “35 partidos sin afición”. El Zorrilla, es cierto, ha sido todo el año un clamor al grito de “Pezzolano, dimisión” por todos esos desprecios y porque era vergonzosa la imagen del equipo. Y cuando todo parecía llegar a su fin y era el momento de la celebración (y quizá del olvido y del acercamiento) el míster coge el micro en el Ayuntamiento y pasa factura a toda la afición con una provocación y una payasada, además de echar testosterona al asunto (para cojones los suyos, eso dice). Y como parece que en él solo quedaba ánimo de venganza, un par de días después da una entrevista en la que tacha a toda una ciudad (“muy particular” según él) de xenófoba. Gasolina para bobos y para haters. El resultado: Fachadolid dos días trending-topic. En fin, muy agradecidos por todo. Y no valen las disculpas y arrepentimientos hechos después de que el propio club le tirase de las orejas. Lo dicho, es imposible la reconciliación. Veinte mil personas no van a cambiar de opinión ni olvidarse de lo que han vivido. Y la otra parte ya ha demostrado que es rencorosa, egocéntrica y con gusto por echar mierda y montar incendios (del tema deportivo, mejor no hablar). Si deciden mantener a este entrenador, supongo que tendrán claro que la próxima temporada el Pucela empezará con un lastre de 10 puntos menos.

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Por lo visto, cuando desde Brasil se busca Valladolid en Internet solo sale la Valladolid de México, una ciudad de 80.000 habitantes que debe su nombre al lugar de procedencia de algunos colonizadores españoles durante la conquista de Yucatán. Y es que nuestro Valladolid, según Marco Farah, director de marketing del Pucela, no existe en América Latina. El Valladolid con una de las universidades más antiguas del mundo, donde se casaron los Reyes Católicos y pasó sus últimos años de vida un tal Cristóbal Colón. La capital del imperio (y del mundo) a principios del XVII. Allí donde se pasearon por sus calles los mayores genios (Cervantes, Quevedo, Góngora). En realidad, a lo largo de la historia fueron tantísimos (desde Rubens hasta Santa Teresa, incluso Shakespeare) que la lista sería interminable. La conocida como controversia de Valladolid, en 1550, es considerada la cuna de los Derechos Humanos. Y cuna de reyes es Valladolid (Felipe II, Felipe IV, Ana de Austria). Otras cosas no tendremos, pero HISTORIA para dar y tomar. Lo suficiente para dar lecciones a todos los indocumentados que piensan que no existíamos hasta su llegada. Hay que estudiar un poco más, incluida la historia del club. Me imagino que a esta gente los nombres de Coque, Lesmes, Saso, los de primeras figuras del fútbol mundial que vistieron la blanquivioleta como Yáñez, Da Silva, Gilberto, Edu, Mágico, Caminero, Hierro y tantos otros les sonarán a chino. Dicen que no teníamos nada hasta que ellos llegaron. Aunque no lo crean, antes de llegar Ronaldo, Valladolid y el Pucela existían y cuando se vaya, seguirán existiendo. Se pueden escribir 50 artículos como este, pero para qué, si a algunos parece (al menos eso piensa mucha gente) que solo les interesa amar a Vinicius sobre todas las cosas y al lechazo como a ellos mismos. Valladolid, ciudad y afición, se merecen un respeto. De todos.

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Escucho las palabras de un psicoterapeuta. Habla de los que siempre van de víctimas quejándose de lo malos que son los demás con ellos. Un tipo de gente que solo quiere llevarte a su terreno, y los que no estén de acuerdo con sus quejas serán tachados de malvados. Esos que van de víctimas por la vida necesitan convertir a todos en culpables. No sé en quien pensaría el psicoterapeuta, pero yo al escucharle he pensado en Vinicius. Alguien que se pasa todo el partido provocando, encarándose con los contrarios, con el árbitro, con el público. Un tipo que finge estar acalambrado para perder tiempo en el minuto 90, que intenta cruzar el campo al ser sustituido, que se enfrenta al árbitro como un patibulario, que sale por el lateral dando la vuelta al ruedo, riéndose de la afición rival, provocando a todos, haciendo gestos, todo ello a la espera de que algún descerebrado salte. Una vez lograda su hazaña, se hace la víctima y dice que le insultan por ser negro. Hace falta ser muy bobo para no darse cuenta de que no le insultan por el color de su piel sino por ser un chulo provocador. Por ser un niño mimado al que se le permite todo porque si no te llama racista. Será por eso por lo que, tras encararse con el árbitro y decirle en su propia jeta que estaba loco, el árbitro decidió no expulsarle porque eso sería racismo. Vinicius se ha convertido en una mala copia de Neymar, con sus protestas, sus provocaciones, sus piscinazos, sus bailecitos de mierda. Curiosamente, los que tanto le defienden son los mismos que ponían a caldo a Neymar. Y, lo peor de todo, las palabras de Ronaldo, propietario del Pucela con corazón blanco: “Lamentable, repugnante, vergonzoso, inadmisible. Vinicius, todo mi apoyo, respeto y cariño”. Qué pena que nunca defienda así a sus jugadores y a su afición.

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Temed a la bestia que camina, entre la nube, al acecho de su presa. Temed a la niebla. Ése fue el lema elegido por el Real Valladolid en su tránsito por el infierno de la Segunda. Temed a la niebla, temed nuestros colores, temed el fuego fatuo de alma violeta. Buen lema. Hace apenas cuatro semanas daban por muerto al Pucela. Venía de lejos. Produce vergüenza recordar ahora los comentarios de tanto infausto profeta que en diciembre pedía ya la cabeza del entrenador y daba la matraca con que no se subiría (algunos, más cenizos todavía, vaticinaban incluso que éramos carne de Segunda B). Pues eso, que contra todos ellos, que contra viento y marea, que contra el VAR, que contra decisiones canallas (sanción en diferido a Sergio León), que contra ese puntito de mala suerte que parece cebarse con este equipo, que contra los que deciden que al equipo más goleador y que más pisa el área es al que menos penaltis a favor hay que pitarle, que contra todos ellos, en fin, acabamos el último día bufandeando, caracoleando, gritando y sonriendo con dentífrico blanquivioleta. Lo hacemos como marca la tradición, con el culito apretado (Leo Harlem dixit), subidos a la pacheneta y cada vez más convencidos de que la única pasión irrenunciable es la del equipo de fútbol de nuestra infancia. Como dijo Cantatore, la verdadera historia del fútbol se escribe en los equipos pequeños. Por eso, este ascenso vale más que cuarenta Champions. Y gracias, por supuesto, a Pacheta por devolvernos lo que Sergio nos robó. Vamos a beber un poco de niebla, les decía D’Artagnan a sus compañeros mosqueteros en Veinte años después. Pues, eso, bebámonos la niebla hasta emborracharnos.

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La única pasión irrenunciable es la de tu equipo de fútbol de toda la vida. Este año nos han puesto a prueba. En casi cincuenta años jamás había sentido tanta impotencia y vergüenza de ver jugar a mi equipo. Ni siquiera en los peores momentos de Segunda División. Porque este año había plantilla para salvarse tranquilamente. Algo imposible si al mando está alguien que propone un futbol rácano, mezquino, pusilánime, ramplón, bochornoso. Alguien que desquicia a sus propios jugadores con propuestas cobardes, con alineaciones surrealistas, con cambios incomprensibles y con una nefasta gestión de los partidos. Alguien que les hace jugar con el freno de mano y con una mochila de veinte kilos. Porque a él no le valen los buenos jugadores. No le valía Porro, Verde, De Frutos, Ben Arfa. No le gusta Weismann. Ni Jota. Ni Olaza. Ni Kike. Solo ha entrenado a no perder. A colgarse del larguero como táctica principal. A buscar los empatitos cobardes. Es desesperante y vomitivo ver a un equipo que tira a puerta una o dos veces por partido. En las últimas semanas, al míster solo le ha interesado reírse del aficionado. Alineaciones provocadoras y ruedas de prensa más provocadoras todavía hablando de sinergias, de frecuencias y de que el fútbol no está siendo justo. Ha pasado de ser un héroe tras un ascenso milagroso y un primer año muy meritorio a quedar como un apestado en esta ciudad. No es el único culpable. El Titanic se hundía y O Fenómeno mandó seguir tocando a la orquesta. Qué manera más triste de irse a Segunda. No sabíamos que a los enemigos los teníamos dentro.

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A falta de que 50 páginas del sumario del caso Oikos se hagan públicas y, aunque solo sea por irnos de vacaciones tranquilos, no está de más hablar de ello. Hoy hace un mes saltó el escándalo. Un mes de acoso y derribo mediáticos centrado en difamar, calumniar, dañar la imagen y mancillar el honor del Real Valladolid. Tras el levantamiento del sumario el pasado día 14 parece quedar claro que ha habido una línea editorial empeñada en manipular informaciones y en filtrar datos de manera sesgada. Resultaba llamativo, de todas formas, que alguien que no fuese lerdo mental pudiera dar verosimilitud a los datos que iban saliendo. Y, sin embargo, el juicio paralelo en prensa y redes sociales no tardó en señalar culpables saltándose el sagrado principio de presunción de inocencia. Porque, claro, era evidente que Borja iba a pactar la compra de un partido en una terraza bajo su casa, con su pareja y su hija de testigos. O que los siete jugadores presuntamente implicados iban a celebrarlo en una barbacoa con sus mujeres e hijos subiendo fotografías a las redes sociales. ¡Y todo por la miseria de 7.000 euros! Solo los que vimos aquel partido sabemos con absoluta certeza que era imposible que estuviera amañado. 19 tiros del Pucela, dos disparos a los palos, un clamoroso penalti no pitado. ¡Y eso que no podía meter ningún gol! ¡Pero es que los que supuestamente habían comprado el partido perdieron la apuesta! En fin, ahora se sabe que las acusaciones policiales, a lo Mortadelo y Filemón, confundían a Carlos Aranda con Carlos Suárez o se limitaban a aportar recortes de prensa como prueba. Esos mínimos indicios fueron suficientes para sacar a un hombre esposado de su casa, delante de familia y vecinos (y, claro, con un fotógrafo en la puerta) y tenerle en el calabozo tres días. Da miedo solo pensarlo. Se ha sabido con posterioridad que algunos que se creían Woodward y Bernstein publicaron informaciones sesgadas, manipulando conversaciones (por ejemplo obviando una en la que se hablaba del encuentro Getafe y Villarreal), señalando a siete jugadores del Pucela sin ninguna prueba (¡tres de ellos ni siquiera jugaron el partido!) y dando por sagradas las escuchas de un par de mangantes (hasta Tebas declaró que sólo eran fanfarronerías). Pues eso, ahora solo esperar que el Valladolid se tire todo el verano en el juzgado. Pero solo para poner denuncias a diestro y siniestro. Especialmente a algún siniestro.

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El pesimista es incapaz de ver la luz al final del túnel. El optimista siempre ve la luz al final del túnel. El realista ve la luz de lejos y sabe que es un tren. Y el maquinista se pregunta cómo es que hay tres gilipollas en mitad de la vía. Así fueron algunos de los momentos vividos a lo largo de la última temporada liguera. Lo más importante: el Pucela se queda un año más en Primera. ¿Eso es bueno? Tras lo sucedido, uno no sabe. Tanto desfibrilador a mano no puede ser sano. Tampoco el sentirse ninguneado y estafado. Eso que llaman fútbol y cada vez es menos fútbol. Quizá el VAR no sea el problema sino la mierda de uso que están haciendo de él pero lo ocurrido este año ha sido masacrar a nivel futbolístico al equipo más débil y, de paso, humillarle a nivel social. En las últimas jornadas ya era un clamor a escala nacional. “Si el Real Valladolid se salva será una hazaña nunca vista. ¡Qué escándalo! Uno detrás de otro” (Tomás Guasch, tras el robo del Wanda Metropolitano). Hace unos días en La Vanguardia hablaban del mérito de la permanencia del Pucela. Según ellos, habría perdido hasta 15 puntos por culpa de los árbitros y del VAR. Da lo mismo. Se han superado todas las adversidades. El presupuesto más bajo, el equipo con menos tiempo para confeccionar la plantilla, jugadores de menor calidad y debutantes en su mayoría, lesiones… Es cierto que ha habido fallos, malos partidos, errores infantiles. Pero, al final, entre todos hemos sacado el orgullo y con la afición siempre al lado del equipo. Todos menos unos pocos parapetados tras redes sociales y foros. Pocos pero ruidosos y deprimentes. La forma de ser del castellano, dicen. Eso de llevar el ADN agorero tatuado en el alma, de bajarse del autobús a la mínima, de verlo todo negro. Produce vergüenza ver ahora los comentarios de tanto infausto profeta que ya en enero daba la matraca con que estábamos en segunda, que no ha parado de pedir la cabeza del entrenador, que se ha hartado de insultar a nuestros jugadores. Son los mismos que el año pasado también los insultaba y hablaba de descenso a Segunda B. Los mismos que decían que Mata no valía ni para jugar en la liga chipriota. Los mismos que, a nada que se tuerza la cosa, escupirán su bilis el próximo año. Pues nada. Que se tomen una tilita. Todos somos gilipollas y todos estamos en mitad de la vía pero los pesimistas (inclementes e insultantes a mayores) no tienen perdón.

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El futuro nos atropella sin darnos cuenta. Es el signo de los tiempos. La realidad está a punto de desaparecer consumida por pantallas que todo lo controlan y vigilan, dice Juan Villoro. Habla del VAR, ese invento que venía a hacer justicia en el fútbol, ahora convertido en videojuego. El escritor mexicano, en un fantástico artículo titulado “La felicidad interrumpida”, sostiene que lo peor del VAR es que interrumpe el juego y se queja de que van a cargarse el éxtasis de la celebración de los goles. Ahora, efectivamente, la felicidad se ve suspendida durante un minuto hasta que los tipos de las televisiones dan el OK. Hay, sin embargo, algo todavía mucho peor. Habíamos asumido ya que los árbitros son humanos y se equivocan. Eso a pesar de comprobar que casi siempre se confundían a favor del equipo grande. Ahora la cosa es más grave. Villoro incide también en ello: “Si el sudoroso juez llega tarde a la jugada y comete una pifia, nos acordamos de su madre y de la falible condición humana. Si un invisible tribunal electrónico hace lo mismo, pensamos en la mafia rusa”. Dicho de otra forma, preferimos que no nos piten un penalti porque el árbitro se equivoca antes de que no nos lo piten porque los que están en la sala del VAR (con ese nombre seguro que acompañados de unas cañas y unas tapitas) no lo quieran pitar. Es evidente que se multiplica por mil la felonía. Al final, Mendilíbar tenía razón. Él fue el primero que se opuso a este invento. Compara el VAR con el circo, se queja amargamente de que no se enseñan las imágenes que ven los tipos que controlan todo desde Las Rozas y recuerda que en el Mundial las veíamos todos, incluso escuchando las conversaciones entre los árbitros. ¿Qué tienen que ocultar? Visto lo visto, o son unos inútiles los del VAR o no son imparciales. El fin de semana pasado lo sufrimos. En realidad, todo el año. Llevamos 16 jornadas y ni una sola revisión de jugadas que nos podían favorecer (algunas escandalosas como las de Balaídos). En contra, sin embargo, han revisado todo lo revisable. La mayoría de los que estábamos a favor del VAR hemos cambiado de opinión en estos meses. Nos hemos dado cuenta de que una misma jugada la juzgan de forma diferente dependiendo de la categoría de los equipos y nos hemos cansado de que, visto lo visto, sólo sepan roVAR. Ahora, además, con alevosía y Windows.

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