Otra Seminci que se nos va. Los labios rojos (los labios buenos, los de Manolo Sierra) se alejan definitivamente y se despiden hasta el año que viene. Nos quedamos solos, desamparados, expuestos al invierno que se acerca y al viento que lo destruye todo a su paso. Lo del viento no es una metáfora cualquiera. El viento es el dios que lo domina todo, una lección que hemos aprendido en una Seminci que cumplía este año 70 ediciones. El plato fuerte ha vuelto a ser la proyección especial de un clásico acompañado por la Orquesta Sinfónica de Castilla y León. El elegido ha sido “El viento”, una de las indiscutibles obras maestras del cine mudo, una joya maravillosa que ha brillado con luz propia en el Auditorio Miguel Delibes. Ya desde el primer momento, desde la primera escena en el tren, la obra maestra de Victor Sjöstrom consiguió que la arena del desierto se metiera en nuestros ojos, que mordiéramos polvo, que nos angustiáramos de una forma extraña, todo ello al ritmo impuesto por una música compuesta para orquesta de cuerda y percusión que, de alguna forma milagrosa, conseguía meternos la arena en los oídos. El tren luchando contra el viento, la locura que comienza a insinuarse y los inmensos ojos de la portentosa Lilian Gish. La mítica actriz interpreta en “El viento” a Letty, una cándida muchacha de Virginia que se traslada a vivir con su primo a una inhóspita región del Oeste conocida como la tierra de los vientos. Su presencia provoca los celos en la mujer de su primo y, tras ser cortejada por un hombre embaucador y mujeriego, acaba casándose con otro al que no ama. Detrás de todo ello, el viento. Siempre el viento. El viento hoy, ayer, mañana, siempre. A Letty la avisan nada más llegar: “el viento aúlla y vuelve loco a todo el mundo, en especial a las mujeres”. Una leyenda india viene a remarcar el tono espectral del relato. Según los indios, el viento del Norte es el fantasma de una bestia blanca y salvaje que da coces entre las nubes, y cuando ese caballo desbocado empieza a galopar todos los vientos se confabulan y los caballos salvajes corren como si el diablo los persiguiese. A pesar de que la película es muda, podemos sentir el golpe del viento contra las ventanas. Ayuda, y mucho, la espléndida partitura de Carl Davis compuesta específicamente para esta película con los violines desquiciados y el galopar incansable de unas contundentes percusiones. Todo, de repente, es viento. El viento como metáfora de los obstáculos que nos depara la vida. El viento como representación del mismo pueblo que acoge de manera violenta a Letty. El viento que no es otra cosa que el destino, una fuerza superior y sobrenatural a la que nadie escapa. El viento como proyección del conflicto interno de los personajes. El viento envuelto en un manto de poesía. El viento protagonizando una bella fábula oscura y melancólica, un drama sombrío y trágico. “Jamás lo pasé peor en un rodaje”, comentó en su día Lilian Gish. Un calor sofocante que no bajó nunca de 40 grados, un sol implacable y ocho hélices de avión creando vientos huracanados y lanzando toneladas de arena contra los actores. Por si fuera poco, la inolvidable actriz quedó desencantada con el final feliz que los productores obligaron rodar al director, pues no aceptaron aquel en el que Letty enloquece al ver cómo el viento desentierra el cadáver del hombre que ha asesinado y, definitivamente vencida por el viento, se adentra en el desierto para morir. A pesar de ello, el film ha pasado a la historia como una de las obras cumbres del cine mudo y del cine en general. No me olvido, por supuesto, del homenaje que esta edición de la Seminci ha dedicado a uno los acontecimientos más importantes de la historia y que tuvo como protagonista a nuestra ciudad. Se cumplen 475 años de “la controversia de Valladolid”, un debate que cambió el curso de la humanidad considerado pionero en la historia de los derechos humanos. Tampoco me olvido, en fin, de la niña Hind Rajab, la niña de seis años atrapada en un coche bombardeado por el ejército israelí, cuya terrible historia conmocionó en la Seminci y nos volvió a poner ante el espejo de nuestra ignominia.

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Ha pasado tiempo suficiente y ya hemos leído todo tipo de comentarios alrededor de la última edición de nuestra Seminci. Es lícito confesar que, por primera vez en casi cuarenta años, no ha llamado a mi puerta. Dicen que la Seminci, como el cartero, siempre llama dos veces, pero ni por esas. He quedado este año desenfocado como el protagonista de Desmontando a Harry. En esta edición, por más que he rebuscado, no había nada que me llamase la atención. Ningún ciclo o retrospectiva, ninguna exposición atractiva, ninguna actividad, nada. La nada entre las más de 200 películas repartidas en una docena de secciones. ¿Qué me pasa, doctor?, que preguntaba Bodganovich. Justo es reconocer que, con toda seguridad, el problema es mío. El caso es que la alfombra azul que domina en la nueva imagen corporativa de la ciudad es tan fría como el tiempo que nos ha tocado. Uno siempre echará en falta una alfombra (roja, por supuesto) con estrellas porque no debería de ser incompatible el apostar por un cine de autor con que las estrellas pisen las calles de nuestra ciudad y la gente las pueda ver. Leo que ha sido una cosecha irregular la de este año y que la gente ha echado en falta los cortos, la revista diaria, las traducciones cara a cara de las ruedas de prensa.  Eso sí, a uno, que es un romántico sentimental, le ha encantado el semáforo ye-ye que homenajeó a Concha Velasco. Y, por supuesto, lo que se ha convertido en una maravillosa tradición y me ha vuelto a entusiasmar ha sido la proyección especial en el Auditorio Delibes de un clásico mudo acompañado por la Orquesta Sinfónica de Castilla y León. En esta ocasión, el elegido ha sido La muchacha de Londres (Blackmail), la última película muda que rodó el gran Alfred Hitchcock. Seguir las andanzas de Alice, una joven que comete un crimen, y de su novio Frank, detective de Scotland Yard responsable de la investigación, acompañadas de la memorable banda sonora dirigida por Timothy Brock resultó una experiencia inolvidable. Mención aparte el merecidísimo homenaje que antes de la proyección la Seminci dedicó a Emiliano Allende, director del Festival de Cine de Medina del Campo. Eso sí, todo, tanto lo bueno como lo malo, ha quedado eclipsado en esta edición por la ocurrencia de jubilar a los míticos labios rojos, logotipo de estética pop diseñado por Manuel Sierra en 1984 que acabó convirtiéndose en un icono no sólo del cine sino de la propia ciudad. Repaso alguna de las crónicas escritas en estos últimos años y en ellas los labios rojos son los protagonistas. Unos labios rojos que llevan besándonos demasiados años, unos labios que nos emborrachan de besos cinéfilos, el cine convertido en esos labios rojos que te besan y la memoria sentimental de todos los pucelanos flordelisada con los labios rojos de la Seminci. Por eso cada octubre nos empapelábamos el corazón con labios rojos, porque el cine no era otra cosa que esos labios icónicos de la Seminci que te besaban. Con los nuevos labios que los sustituyen los besos no saben igual. Antes uno tenía la sensación de que te besaba Marilyn. Ahora la sensación es que te está besando Carmen de Mairena. En fin, todo esto son cosas mías y quizá esté equivocado. Habrá gente que piense todo lo contrario. En esto, como en todo, cada uno tiene su opinión. Si hay gente que sostiene, y lo hace sin sonrojarse, que Carvajal ha sido el mejor jugador del año, por qué no va a haber gente a la que le gusten los nuevos labios de la Seminci. O que le haya fascinado la programación de este año. Vuelvo a repetir que seguramente la culpa de esa desafección por la Seminci es sólo mía. Pediría, eso sí, que en ese afán por revolucionar todo no dejen de programar la proyección especial del clásico de turno acompañado por la OSCYL. En fin, leyendo aquel titular de El Norte de Castilla en el que el director de la Seminci se jactaba de que en 2023 habían vuelto los pateos y eso significaba que el festival estaba vivo, miedo me da, porque parece claro que el clásico con orquesta en directo nunca recibirá pateos. Cruzaremos los dedos.

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Arrebato: 1. Acometida repentina de un sentimiento o un estado de ánimo. 2. Furor, enajenamiento causado por una pasión. 3. Éxtasis. 4. Film de culto de Iván Zulueta. Y con un guiño a “Arrebato” hemos empezado la Seminci este año. Lo ha hecho con el concierto de Jota, de Los Planetas, y la música que ha compuesto para material fílmico del desaparecido director: pequeñas películas amateur que sobrecogen al pensar que son las mismas que veían Eusebio Poncela y Cecilia Roth en “Arrebato”, las que les mandaba Will More, unas películas que vampirizaban a los protagonistas. “Esta misma mañana te enviaré las películas reconstruidas y esta grabación… Si ocurre lo que imagino, nadie te mandará la última película. Tendrás que venir tú a por ella”. Todos quedamos impresionados con lo que nos ofrecía “Arrebato”. Cine en carne viva, alucinado, inestable, turbador. El cine convertido en droga, en obsesión, en suicidio, en muerte, en arrebato. El cine que te atrapa para siempre y que te vampiriza. Y en eso consiste cada año el sagrado ritual de la Seminci. En dejarte vampirizar, en dejarte arrebatar. Para ello, este año tenemos de todo. La Sección Oficial (bien sûr), Punto de Encuentro, la siempre interesantísima Tiempo de Historia, nuevas secciones como Alquimias o Memoria y Utopía, Proyecciones especiales, Cine Gourmet, la India como país invitado, cine de Castilla y León y un largo etcétera. Hablando del cine de casa, tenemos la nueva película de Arturo Dueñas, “Secundarias”, una especie de Aficionados 2.0 protagonizada por las mujeres que marcaron la vida de Carlos V, con las actrices que interpretaron la obra teatral “Cartas al emperador” desnudándose en bambalinas. Un nuevo juego entre realidad y ficción tan querido por el director vallisoletano. Y no me olvido claro de las Espigas de Honor a cuatro actrices extraordinarias, mención especial a la Rampling, una de mis pasiones de juventud, actriz hipnótica que ha hecho todo tipo de papeles (fue hasta Irene Adler, la Mujer), aunque la mayoría la recuerda por su papel de superviviente del holocausto nazi en “Portero de noche”. De todas formas si algo llama la atención en esta edición es el protagonismo que adquiere la música, algo de lo que nos congratulamos. Desde maridajes musicales para ambientar las salas a un programa musical completo posterior a las proyecciones bajo la etiqueta Alhambra Seminci Noche, sin olvidar la proyección de “Lucha de corazones”, una joya del cine mudo español, con la música en directo de Abel Hernández. Y, por supuesto, el clásico de los clásicos en la Seminci, la proyección especial en el Centro Cultural Miguel Delibes con música en directo interpretada por la OSCyL. En esta ocasión el clásico elegido ha sido, nada más y nada menos, “El Hermanito”, obra maestra de Harold Lloyd, ese tierno personaje de gafitas y canotier que en ocasiones (y esta película es un claro ejemplo) no tenía mucho que envidiar a Chaplin y a Keaton. Pues eso, cine más música, el cóctel perfecto, un carrusel de aventuras, amor drama y slapstick on fire amenizado por la partitura que para la ocasión compuso el prestigiosísimo (y experto en poner música a películas mudas) Carl Davis. En ello andamos, un año más paseando vampirizados por el bulevar de los labios rojos, Seminci en flor, cine on the rocks, celuloide en vena y una obsesión que a veces es vida, a veces es muerte y siempre es arrebato. Porque ya sabemos la lección: si las películas no llegan a nosotros, si ocurre lo que imaginaba Will More, seremos nosotros los que tendremos que ir a por ellas. En eso consiste el arrebato.

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Como siempre el otoño llega a Pucela con los besos de la Seminci. Los labios flordelisados de rojo escarlata aterrizan, besan y enamoran. Cortejo nupcial que, no por bien conocido, deja de ser menos palpitante, turbador y necesario. Todo eso a pesar de los aires cavernícolas que comienzan a azotar a esta comunidad y los deseos de cierto vicepersonajillo que quiere devolvernos a las cavernas. En esta edición, entre muchas propuestas interesantísimas y con la proyección de 273 películas de hasta 18 nacionalidades diferentes, me quedo con el triángulo mágico de Bigas Luna, López Vázquez y La aldea maldita. Se cumplen 30 años de Jamón, Jamón, la película que lanzó al estrellato a Penélope y a Bardem. Una exposición en Las Francesas recupera el imaginario visual de un film ya mítico: los jamones de la pelea final, la Yamaha, el calzoncillo de Bardem, el vestido rojo de Penélope. Del toro de Osborne a Goya y tiro porque me toca. Luego está López Vázquez que habría cumplido en 2022 cien años. Un necesario (e incompleto) documental nos devuelve al que sin duda es uno de los mejores actores de toda la historia del cine. Todo ello a pesar del, al parecer, vergonzante desinterés de RTVE y del ICAA. Y, en fin, la traca final de todos los años, la conjunción perfecta y mágica de cine y música. Este año le ha tocado a la obra maestra del cine mudo español. Una revisitación de La aldea maldita, que ya pasó por la Seminci bajo la batuta de José Nieto y que ahora regresa triunfal con un moderno, radical y memorable acompañamiento musical de Raül Refree. Como siempre los labios rojos nos han besado durante una semana, se han ido y nos han dejado solos y tristes. Al menos hasta la siguiente edición. Si la autoridad no lo impide.

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Como cada año, la Seminci. Contra viento y marea, la Seminci. El último refugio, la Seminci. Eso sí, otra Seminci. El beso de la Seminci con mascarilla. Un beso enmascarado que no sabe igual. En un principio el mismo ritual: estudiar la programación, buscar huecos en la agenda, conseguir entradas. Este año con miedo y respeto. Dos películas elegidas. Sobre escritores (la cabra siempre tira al monte). Para la primera, imposible lograr entradas. Para la segunda, peor todavía pues sólo podías ir con invitación. En fin. Habrá que verlas cuando se estrenen. Eso si antes no nos hemos extinguido como civilización, algo nada desdeñable viendo el comportamiento de algunos. Pues eso, los labios de la Seminci. ¿Qué sentido tienen ahora los labios detrás de la mascarilla? Se agradece, por supuesto, el entusiasmo, el esfuerzo, el haber celebrado el festival en pleno apogeo de la Covid. Aun así recordaremos esta edición como la más triste de la historia. El sábado, a la misma hora en que se daba a conocer el palmarés, la BBC anunciaba la muerte de Sean Connery. Desoladora casualidad. Es más, cuando supimos que el título de la película ganadora era “Preparativos para estar juntos durante un período de tiempo desconocido”, entonces lo vimos claro. A ello vamos. Regresamos al zulo. Ya sin el beso de la Seminci. Como colofón, un canal de televisión de pago especializado en ciencia-ficción se promociona con unos llamativos carteles que rezan lo siguiente: ¿Quién haya escrito el guion de 2020, que nos llame? Son muchos los que aseguran que el guion de 2020 lo ha escrito Stephen King.

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Se ha convertido en una tradición. En el fin de fiesta más esperado cada año en la Seminci. En la traca final perfecta. Un escenario como el Auditorio Miguel Delibes, una obra maestra del cine mudo y toda una orquesta sinfónica, la OSCyL, ejecutando la banda sonora en directo. Este año el turno ha correspondido a una de esas películas que forman parte de la historia: la mítica, icónica, indispensable y memorable “Tiempos modernos”, del gran Charles Chaplin. Una película que, tras estrenarse en Nueva York y Londres en 1936, aterrizó en el cine Capitol de Madrid aquel convulso y trágico año. Allí, como en el resto del planeta, los espectadores escucharon por primera vez la voz de Charlot cantando una canción en un idioma loco inventado. El cine sonoro, por entonces, ya estaba completamente integrado y “Tiempos modernos” constituyó la despedida triunfal de un cine, el mudo, que se batía en retirada. Era, sin duda, el final de una época y, por eso, Chaplin se despidió del personaje de Charlot. Fue, en efecto, la última vez que vimos en pantalla al entrañable vagabundo, su bombín, su bastón, sus grandes zapatos, su desgastado chaleco. Nos dejó, eso sí, una comedia única llena de gags y denuncia social. El mismo Charlot de siempre pero mucho más ácido y corrosivo. Más comprometido. Por eso a los poderosos no les gustó nada la crítica feroz que hacía de los nuevos sistemas de producción, su alegato contra la pobreza y el orden injusto impuesto por un capitalismo salvaje. La Alemania nazi y la Italia fascista prohibieron la película por considerarla propaganda comunista. En la URSS no gustó porque pensaban que se burlaba del movimiento obrero y en los EEUU les pareció antiamericana. La piel fina de los poderosos, o sea. Los demás nos quedamos con escenas memorables como la de la cinta transportadora que se traga a Charlot, la coreografía delirante en la cadena de trabajo, Charlot cogiendo una bandera del suelo y convirtiéndose, sin querer, en el supuesto líder de una revuelta, la máquina diseñada para que los obreros no pierdan tiempo a la hora de comer o Charlot patinando en unos grandes almacenes (escena que aparece, por cierto, en la aclamada “Joker”). Eso sin olvidar, claro, la escena final, una de las más hermosas de la historia del cine con Charlot y una bellísima Paulette Goddard alejándose de la mano por la larga carretera en pos de un futuro mejor. Todo un canto a la esperanza. Pues eso, bendito Charlot.

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Es como el día de la marmota pero a 24 fotogramas por segundo. De nuevo la Seminci. De nuevo los besos, el espejo pintado del cine al rescate y una Semana con más de 270 películas esperándonos en las salas oscuras. Ya son 64 ediciones. Todas con su pequeña historia. Lo podemos ver en el CC Bailarín Vicente Escudero donde se expone estos días una muestra de los carteles de la Seminci. Todos dejándonos un pellizco de nostalgia. Recuerdos perdidos que nos trasladan a algún momento especial de nuestra vida. Al principio, hasta el año 1973, la Seminci fue la Semana de Cine Religioso y de Valores Humanos, y aquellos primeros carteles supieron reflejar la peculiaridad del festival. Por ejemplo, los de las dos primeras ediciones enarbolan con orgullo unas cruces que, vistas hoy en día, dan un poco de grima, con algo de El exorcista y de Vía Crucis sangriento. En las siguientes ediciones, los carteles se olvidaron de las cruces y, ya en los últimos años de esta primera parte de la historia semincera, aparecen algunos muy interesantes, uno de ellos un ojo flanqueado por dos trozos de celuloide que recuerda el icónico ojo de El perro andaluz y preludia, sin duda, los labios de Manolo Sierra. Es el momento de algunos carteles muy op-art, muy Vértigo, muy Saul Bass. Con el nuevo nombre de la Seminci empieza otra época, con colaboraciones de pintores y cartelistas de renombre (Renau, Criado, Gaona, Cuadrado Lomas, Jorge Vidal) que otorgan categoría y prestancia al festival, hasta que en 1984 Sierra nos regala los míticos labios que se convierten, de inmediato, en el logo, imagen, santo y seña de la Seminci. Tras varios carteles con el sello inconfundible de Sierra, además de algunos otros no especialmente memorables, entramos en el nuevo siglo utilizando durante unas ediciones carteles con obras de artistas famosos. De Edward Hopper, de Miquel Barceló o de Williamm Roberts, por ejemplo. De la Tate londinense a las calles de Pucela. En los últimos años los carteles han sido elegidos en concurso abierto con desigual fortuna. En fin, toda una historia del pucelanismo vía cinematógrafo. De la cruz altiva y tétrica del primer cartel a la S gigante en plan Superman, como una explosión de colores a brochazos, del último. Una vida entera reflejada en unos carteles de cine. El ojo en el corazón de un poeta acariciándonos el alma. Cada año un nuevo soplo de vida. Que siga la fiesta.

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Dicen que Valladolid tiene cuatro estaciones: el invierno, el verano, la estación de trenes y la de autobuses. Tal vez por eso, el invierno queda inaugurado en Pucela cuando se echa el telón de la Seminci. Es ya una bendita tradición. Tras una intensa semana de labios rojos, luces quiméricas, salas oscuras y sueños en tecnicolor llega el bofetón de realidad a ritmo de cualquier ciclogénesis explosiva. Eso sí, en la Seminci saben muy bien cómo prepararnos para el viaje y, desde hace varios años, nos regalan como traca final una proyección especial con la Orquesta Sinfónica de Castilla y León poniendo música a alguna joya del cine mudo. Este año la elegida fue una de las más asombrosas, divertidas y memorables películas de toda la historia del cine, la conocida en España como “El hombre mosca”, la obra maestra de Harold Lloyd, aquel joven de sonrisa perenne, gafas redondas de carey y sombrero de paja que plantó cara a los mismísimos Chaplin y Keaton. Todo el mundo recuerda la imagen icónica de Harold Lloyd colgado de un reloj en lo alto de un edificio. Es la guinda de una película que narra las peripecias de un joven que abandona su pueblo para hacer fortuna en la gran ciudad. Desgraciadamente las cosas no salen como él espera y cuando su novia se presenta en la ciudad la locura se desata. A partir de ese momento, todo es puro frenesí. Gags antológicos, slapstick, burlesque, parodias y acrobacias enloquecidas más algunas escenas desternillantes, todo a un ritmo trepidante amenizado maravillosamente por la partitura que escribió para el film Carl Davis, una música que acompaña magistralmente todas las secuencias con una orquesta que parece más una big band y con los músicos en ocasiones emulando las acrobacias de Harold Lloyd. Para deleite absoluto la escena final con la escalada a los doce pisos de un edificio que no es otra cosa que una metáfora sobre lo difícil que es alcanzar los objetivos deseados, todo aquello del sueño americano, las piedras en el camino y la recompensa final del beso de la chica. La alegoría del ascenso social y el primer Spiderman del cine, o sea. En fin, cine en estado puro. Sala oscura, pantalla grande, música en directo, una mano que te agarra en la oscuridad, risas compartidas, una lágrima por alguien que ya no está y un actor que sale de la pantalla y te invita a escalar un edificio. Más cine, por favor.

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Volvemos, como cada octubre, a empapelarnos el corazón con labios rojos, a envenenarnos de cine, a agarrarnos con fuerza a nuestros sueños en tecnicolor. El otoño huele a cine y se llena de actores y actrices que pisan la alfombra verde. Algunos se llevan en la mochila una Espiga de Honor. Entre todos ellos, Matt Dillon, una estrella de cine que forma parte ya de la memoria sentimental de muchos de nosotros. Tal vez porque siempre nos ha parecido uno de los nuestros, un amiguete con el que salir de copas, el chico de la puerta de al lado. Todos le recordamos en La ley de la calle. Hay un antes y un después de aquella película. Los peces de colores que nos hipnotizaron en aquel film en blanco y negro. El chico de la moto. Y un jovencísimo Matt Dillon, matón callejero que se convertía, de la noche a la mañana, en ídolo de adolescentes. Antes había protagonizado Rebeldes, otra película de Coppola. Con ellas nació el “brat pack”, el hatajo de mocosos de los años ochenta que parecían llamados a revolucionar Hollywood. Allí estaban, junto a él, Patrick Swayze, Ralph Macchio, Rob Lowe, Tom Cruise, Diane Lane, Emilio Estevez, C. Thomas Howell, Mickey Rourke y Nicholas Cage. Todos ellos siguieron caminos distintos. Curiosamente todos en Los Angeles salvo Dillon que se marchó a Nueva York a estudiar en la academia de Lee Strasberg. Dillon no sólo era el mejor de ellos sino el más inteligente. Le bautizaron en su día como el más firme aspirante a nuevo Marlon Brando. Supo pasar de ídolo adolescente a icono indie y prefirió seguir una carrera de riesgo, dar calabazas a superproducciones, cambiar de registro, apostar por proyectos alternativos. En nuestra memoria burbujea el drogadicto de Drugstore Cowboy, el ambicioso y calculador asesino de Bésame antes de morir, el fantástico Bukowski de Factotum, el galán fracasado y descerebrado de Loco por Mary, el jugador de dados de Mano de oro, el solterón recalcitrante de Singles, el treintañero desorientado de Beautiful girls, el apuesto y turbio joven de Juegos salvajes o el policía amargado y racista de Crash por el que fue nominado al Oscar. A la espera de su último film a las órdenes de Von Trier, mención especial para el héroe de Wayward Pines, la serie de Night Shyamalan. Pocas estrellas quedan como Matt Dillon. El chico de la puerta de al lado.

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¿Conocéis el lugar a dónde se quedan a vivir los besos de la Seminci? Todos sabemos la respuesta. Llevamos demasiado tiempo envenenados de Seminci. Hemos crecido al calor de sus fotogramas incendiados. De hecho, nadie se imagina Valladolid en octubre sin estar empapelada de labios rojos. La ciudad plateresca es distinta durante una semana. Huele y sabe a cine. La Seminci es una mano que te agarra en la oscuridad de una sala, una lágrima por alguien que ya no está, una actriz que sale de la pantalla y te invita a pasear por el Campo Grande. La Seminci es un espejo pintado con los labios rojísimos de la Bacall sobre películas antiguas en blanco y negro, es un pastel de arándanos sobre el corazón de los poetas, es una verdad 24 besos por segundo. La Seminci es regresar cada año al lugar del crimen, es dejar volar la imaginación en un impagable viaje, es agarrarnos con fuerza a nuestros sueños en tecnicolor. La Seminci es una romería de niñas maquilladas a lo Marilyn, es un circo de locos románticos con trajes de Woody, es un inmenso decorado con bailarines cantando bajo la lluvia. Todos tenemos nuestros recuerdos de la Seminci. Me acuerdo de los nervios al pisar el escenario del teatro Calderón para ejercer de jurado de Tiempo de Historia. O de Javier Bardem sentado a mi lado antes de salir al escenario. Pero me acuerdo, sobre todo, de una edición, hace un millón de años, persiguiendo a Patricia Adriani, mi musa de los quince años. Me acuerdo de verla al fin en los soportales del Calderón. Me acuerdo de su mirada y de sus ojos turbios. Todos ellos, como tantos y tantos otros, sólo son recuerdos que forman parte de mi memoria sentimental. Porque la memoria sentimental de todos los pucelanos está flordelisada con los labios rojos de la Seminci. Allí, en nuestra memoria, se quedan a vivir los besos de la Seminci. Porque nuestra memoria pucelana está sellada con un beso cinematográfico. Porque ninguno de nosotros se imagina un Valladolid sin Seminci de igual manera que no imaginamos nuestro pasado sin recuerdos de la Seminci. ¿Quieres helado de fresa o café? El primer beso. El primer amor. La Seminci.

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