Publicado en El Norte de Castilla el 8 de julio de 2011

“Dos hombres y un destino” forma parte de nuestra educación sentimental. Aquella apasionante historia de Butch Cassidy y Sundance Kid quedó grabada para siempre en nuestros corazones. Todo el mundo recuerda el final: aquellas gotas de lluvia cayendo sobre nuestras cabezas que acababan desembocando en la lluvia de balas que abatieron para siempre a nuestros héroes en Bolivia. Pero, ¿qué hubiera pasado si aquellos bandidos jóvenes y bellos no hubiesen muerto en aquella emboscada? Un director español, Mateo Gil (conocido sobre todo por sus trabajos junto a Amenábar), se atreve con el reto. El resultado es una película hermosísima. Su título: “Blackthorn”, el alias bajo el que se escondió en Bolivia Butch Cassidy. Todo en ella es pura magia, la esencia del western en dosis milimétricamente calculadas, el regreso fascinante del género cinematográfico por excelencia y, por extensión, de la ética y la estética de unas películas que nos formaron como espectadores y como personas.

El enigmático y seductor Sam Sephard (escritor, intelectual de prestigio, actor, un tipo, en fin, que ha dormido la mitad de su vida con Jessica Lange) encarna a Butch Cassidy y recoge el testigo de Paul Newman de forma admirable. Sus miradas y silencios sobrecogen. Casi anciano, definitivamente derrotado, completamente solo (“un día me desperté y estaba solo”), consciente de haber estado toda su vida en el bando de los perdedores y demasiado mayor para ser un romántico y anticuado bandido, decide liquidar su negocio y regresar a casa. Alguien le espera: “apuesto mis mejores recuerdos a que te reconocería en mis sueños más negros”. Amistad, honor, soledad, nostalgia. Bebiendo whisky gringo, masticando coca, recordando a Sundance y a Etta Place, perdiéndose en el alucinante Salar de Uyuni y cabalgando por primera vez con un hombre elegante sin saber el peligro que eso entraña. Butch Cassidy ha vuelto porque nunca se marchó. Porque, en realidad, nadie muere nunca. Y, mucho menos, los mitos de nuestra infancia.

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“Ha muerto en Deadwood, las Montañas Negras, el 2 de agosto de 1876, como consecuencia de un disparo de revólver, J.B. Hickock (Wild Bill), natural de Cheyenne, Wyoming. Las exequias se celebrarán en el Campamento de Charlie Utter, la noche del jueves, 3 de agosto de 1876, a las 3 de la tarde. Todo el que lo desee está respetuosamente invitado a asistir”.

– El teatro de la vida de Bill le exigía que caminara por el centro de una calle enfangada en vez de hacerlo por las aceras. Había descubierto que ser Will Bill era una profesión por derecho propio.

– Baja la voz, estoy concentrado en mis cartas.

– Me gustarás mucho más cuando estés muerto así podré decir que te he querido sin dar explicaciones a nadie.

– ¿Cuándo empezó a estropearse todo?
– Los recuerdos vuelven para asustarme.
– Él piensa que todo lo que ha hecho, aunque no fuese perfecto, era justificable.
– Déjale que se mate. Lo ha estado haciendo toda su vida.

– Debería de saber que no se toca el sombrero de otro.

Como una ciudad del Antiguo Testamento, Deadwood se convirtió en un lugar de profecías y visiones. En todo el Oeste se hablaba de una ciudad en la que era muy fácil hacerse rico. Un lugar que había surgido de la nada. Deadwood era un nido de jugadores, timadores, ladrones, asesinos, matones, borrachos, macarras y putas. Allí aterrizó el mítico Will Bill Hickock, un pistolero de vuelta de todo, cansado de su leyenda y a un paso de quedarse ciego. Quizá él fuese el único que supiese que llegaba a Deadwood para morir. Ni el apasionado amor de Calamity Jane hizo cambiar la historia. El cobarde asesino esperó en la esquina agazapado. Le faltaba la tranquilidad de un héroe y la decisión de un cobarde. Pero lo hizo. Fue el final de una leyenda.

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– En el Oeste, cuando la leyenda supera a la verdad, publicamos la leyenda.
– Durante las elecciones el bar está cerrado. Échele la culpa a su amigo, el abogado. Dice que es una de las leyes fundamentales de la democracia.
– Los cactus están en flor. Usted dijo que quería ver los cactus en flor.

– Les sacaremos los corazones.

– Vivo allí donde cuelgo mi sombrero.

– Si supieras cuántas veces he soñado con eso. Este es mi lugar y también mi corazón. Sí, volveremos. Antaño era un desierto, hoy es un jardín. ¿No estás orgulloso?

Tal vez el primer western crepuscular. El final de una época en la que el caballo cede su trono al ferrocarril y el pistolero al hombre de leyes. John Ford miró a su alrededor y vio el fin del western clásico. Se puso romántico y nos regaló una desoladora historia de amor imposible: Vera Miles siempre quiso a John Wayne pero se casó con James Stewart. La flor de cactus sobre el ataúd y la pregunta final del Senador certifican este western triste, complejo y amargo. “Lo hacemos todo muy a gusto por el hombre que mató a Liberty Valance”, es la última frase de la película. Nosotros sí que sabemos quién mató a Liberty Valance.

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– Y contemplé un caballo pálido. Y el nombre de su jinete era Muerte…. Y el infierno le seguía.

– ¿Acostumbra a beber, reverendo? – Sólo después de las nueve de la mañana.
– ¿Cuánto vale tener la conciencia tranquila?

– ¿Cómo está Sacramento? – Es un paraíso: dos políticos por cada lavandería china y dos putas por cada político.

– Un hombre sin espíritu está acabado. Un predicador puede devolverles la fe.

– Si nos vendemos ahora, ¿qué precio le pondremos a nuestra dignidad la próxima vez?

– Verá, hay muchos pecadores por aquí. No querrá que me marche antes de terminar mi labor, ¿verdad?

Un jinete que llega de ninguna parte y marcha hacia ninguna parte. Un héroe sin nombre, solitario, desencantado, con barba mesiánica y varios disparos de bala en su espalda. Un pistolero de oscuro pasado, de piel pálida y delgadez cadavérica, un defensor de los débiles disfrazado de predicador. ¿Un ángel o un demonio? ¿Un hombre o un espectro? Predicador, todos te queremos.

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