Gil: ¿Le importaría leer mi libro?
Hemingway: Lo odiaré. Si no me gusta, lo odiaré, porque odio la mala literatura. Y si me gusta, tendré envidia, y también lo odiaré. Nunca dejes que otro escritor opine sobre lo que has escrito.

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Ayer estuvo muy cerca de nosotros. Paseando por las calles que pisamos todos los días, comiendo en La Criolla, tocando el clarinete en el Teatro Calderón. Es un genio, uno de los últimos genios que nos quedan. No me interesa su labor como músico, aunque babeo con su cine. Dicen que muchos fueron con enchufe a lo VPO, que se pegaron por entrar en el Calderón y ponerse sus mejores galas aunque algunos no habían visto una película de Woody Allen en su vida ni habían escuchado, siquiera, un disco de jazz. Yo hice algo mejor: vi por enésima vez “Zelig”, una de las muchas obras maestras que adornan su currículum. Un desternillante y originalísimo falso documental con todos los ingredientes para hacerlo pasar por verdadero. De hecho, comienza con Susan Sontag y Saul Bellow hablando del fabuloso Leonard Zelig, de la triste historia de un camaleón humano, alguien desesperado por ser querido y aceptado, y que acabó convertido en un monstruo de feria. Alguien cuyo único pecado fue preferir jugar al béisbol que leer a Moby Dick y cuya necesidad de ser aceptado le hacía transformarse físicamente en las personas que tenía a su alrededor. Una puritita obra maestra.

– Trabajo de psiquiatra. Actualmente estoy tratando a dos parejas de hermanos siameses que sufren de doble personalidad. Me pagan ocho personas.

– He trabajado mucho con Freud en Viena. Discrepamos de la teoría de la envidia del pene. Freud creía que sólo era aplicable a las mujeres.
– El segundo matrimonio del viejo Zelig estuvo marcado por constantes y violentas peleas, hasta el punto de que, aunque la familia viviera encima de una bolera, era la bolera la que se quejaba del ruido.
– De niño, Zelig fue tiranizado por los antisemitas. Sus padres, que nunca se ponían de acuerdo y le echaban la culpa de todo, se pusieron del lado de los antisemitas.
– No puedo, yo… yo tengo que volver a la ciudad… yo… yo tengo el seminario sobre la masturbación y, si no llego a la hora, empezarán sin mí.
– Para el Ku Klux Klan, que además de ser judío se podía transformar en negro y en indio, era una triple amenaza.

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Nos quieren vender que Valladolid es una ciudad cinéfila. Es cierto que en unos días, Seminci mediante, nos sumergiremos en una orgía de celuloide. Durará una semana. Luego volveremos a ver los cines vacíos, las películas ‘difíciles’ encerradas en el cajón del olvido y las versiones originales con subtítulos olvidadas para siempre. Nunca he sido un talibán de los subtítulos pero en algunos casos debería de estar penado con cárcel el estrenar ciertas películas dobladas. Es lo que ocurre con la última genialidad de mi adorado Woody Allen, la polémica ‘Vicky Cristina Barcelona’, una película que está siendo su mayor éxito de los últimos tiempos, sobre todo, en EE. UU. En España, sin embargo, se está convirtiendo en el film más polémico de Woody. Se veía venir. A esta película muchos le tenían ganas. Los nacionalistas de la barretina ya dieron coces durante el rodaje provocando vergüenza ajena en todo el mundillo. La polémica, durante la postproducción, no cesó. Para más inri, está protagonizada por Bardem y Penélope, una parejita a la que, por unos u otros motivos, se la tienen jurada. Conclusión: las peores críticas están llegando desde España. Yo veo ‘Vicky Cristina Barcelona’ como un viaje seductor de luz dorada, como una obra cautivadora, divertida, sarcástica, deliciosa y melancólica, que trata sobre la fugacidad y la imposibilidad del amor. Un film que nos presenta a dos turistas americanas, Vicky y Cristina, con dos formas distintas de enfrentarse a la vida y al amor, a quien dos españolitos típicos y tópicos (un ‘latin lover’ en forma de artista atormentado y una mujer racial, inestable y almodovariana) les ponen el mundo patas arriba. El cuarteto intentará ser feliz sin conseguirlo. De hecho, el final es desolador. Destaca una frágil Rebecca Hall, a medio camino de la Marie Rivière de ‘El rayo verde’ y de Diane Keaton, aunque el papel-bombón lo tiene Penélope Cruz. Necesito volver a verla en versión original. Todos hablan maravillas de las disputas bilingües de Bardem y Penélope, de esos momentos de insultos en español mezclados con desprecios en inglés. Woody, prestidigitador único, cambia el clarinete por la guitarra española y Manhattan por Barcelona. Narrada como un cuento, no le importa tirar de postal y de tópicos. Inteligentemente los desmonta y nos lleva a su terreno. Dejando a un lado todo ello, lo que queda es una de las mejores reflexiones sobre los tortuosos caminos del amor que yo recuerdo. Un Woody más Rohmer que nunca nos regala una canción de amor desesperada contada por personajes en conflicto, por parejas (o tríos) que se buscan y no se encuentran, que se unen y se separan. Una película que ves con una sonrisa cómplice y que te deja múltiples preguntas: ¿Cómo alcanzar la felicidad? ¿Podemos amar sin herir? ¿Es el amor el mejor camino o es una fuente segura de insatisfacciones? ¿La estabilidad mata el amor? ¿La única forma de ser feliz consiste en vivir el momento? ¿Se puede buscar la felicidad o llega por casualidad? ¿Es conveniente escoger el camino equivocado? También nos deja la certeza de que el amor más grande es el inalcanzable y que la verdadera pasión reside en la imposibilidad. El rostro y los silencios de Vicky así lo demuestran.

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Publicado en El Norte de Castilla el 6 de diciembre de 2007

Woody Allen no volverá a rodar en España ninguna película. Jaume Roures, el productor español con el que tiene firmado un acuerdo para tres films, ha denunciado presiones mezquinas durante el rodaje de “Vicky Cristina Barcelona” y ha comunicado que las dos películas restantes se rodarán fuera de nuestro país. Imagino que muchos se habrán quedado ya a gusto. Desde el preciso instante en el que el genio neoyorkino aterrizó en Barcelona, el show protagonizado por los populares de la boina y los nacionalistas de la barretina ha rozado el esperpento. El mismo día 9 de julio, mientras Scarlett Johansson rodaba sus primeras escenas en la Barceloneta, la concejala del PP, Ángels Esteller, recriminaba el provincianismo del Govern catalán y la excesiva publicidad otorgada a Woody Allen mientras que su presidente pedía que se hiciese pública la cantidad exacta que se había destinado a la película y criticaba el espectáculo lamentable de políticos dándose codazos por salir en la foto con el director judío. “Barcelona no da muestra de su imagen de capital abierta y cosmopolita, sino la de una ciudad provinciana”, llegaron a decir. Jaume Roures se ha limitado a declarar que la película ha tenido las mismas ayudas que cualquier otra del sector. Por su parte, el alcalde de Barcelona ha asegurado que la cantidad invertida no llega al millón de euros y que se trata de una inversión por lo que “existe la opción de recuperar parte o la totalidad”. Eso sin contar con la ocasión única para Barcelona de vender su imagen en todo el mundo. Todo esto no lo han debido de entender los políticos cazurros obsesionados con el tema de las subvenciones y, sobre todo, con el hecho de no haber podido hacerse ellos la foto junto al gran Woody. Pero es que las presiones bastardas han debido de ir mucho más lejos. Al parecer, el sector duro nacionalista intentó que el director cambiase el guión para que la protagonista, en vez de llegar a Barcelona con el fin de asistir a clases de cocina, lo hiciera para hacer cursos de catalán. La comunidad cinéfila ha asistido sonrojada a esta particular ceremonia de la confusión. La mayoría lamenta la ocasión única perdida. Hay que recordar que ésta era la primera vez, a excepción de la trilogía londinense, que Allen rodaba una película entera fuera de Nueva York. El sector crítico, el más próximo a la barretina, da coces diciendo que Woody es un desagradecido, un director petardo y un personaje patético que siempre hace la misma película. Excusas pueblerinas de un nacionalismo excluyente y senil. A mí me recuerdan las manifestaciones de los franquistas cuando criticaban a Picasso y decían que era un pintamonas y que, para pintar esos cuadros, se quedase en París. Woody Allen siempre ha sido un tipo discreto y ha preferido no hacer declaraciones aunque no quiero ni imaginarme el bochorno que habrá sentido al ver a los politicastros de turno tirándose de los pelos por estar junto a él, a la prensa del corazón escarbando en los alrededores del rodaje y a los nacionalistas intentando arañar algún voto de forma miserable. Ya lo han conseguido. Jamás podremos volver a disfrutar en nuestro país de uno de los pocos genios que quedan en el mundo. Nos conformaremos, eso sí, con esperar el estreno de “Vicky Cristina Barcelona”. Un título, por cierto, escalofriante y que parece haber sido puesto a punta de pistola. El triunfo pírrico de la barretina, vaya.

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