{"id":1512,"date":"2013-04-26T17:32:37","date_gmt":"2013-04-26T16:32:37","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/?p=1512"},"modified":"2013-04-26T17:32:37","modified_gmt":"2013-04-26T16:32:37","slug":"comienzos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/2013\/04\/26\/comienzos\/","title":{"rendered":"COMIENZOS"},"content":{"rendered":"<p><a href=\"\/vicentealvarez\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2013\/04\/forges.jpg\"><img loading=\"lazy\" class=\" wp-image-1513 alignleft\" title=\"forges\" src=\"\/vicentealvarez\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2013\/04\/forges.jpg\" alt=\"\" width=\"414\" height=\"277\" srcset=\"https:\/\/static-blogs.elnortedecastilla.es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2013\/04\/forges.jpg 448w, https:\/\/static-blogs.elnortedecastilla.es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2013\/04\/forges-300x201.jpg 300w\" sizes=\"(max-width: 414px) 100vw, 414px\" \/><\/a>Publicado en El Norte de Castilla el 26 de abril de 2013<br \/>\n<span style=\"color: #a724da; font-size: medium;\"><strong>Siempre he so\u00f1ado con escribir una novela que estuviera esculpida con los principios de todas las novelas que me han cautivado: la historia de una memoria sentimental forjada con la lectura de mil y una novelas. As\u00ed cada 23 de abril, conmemorando el D\u00eda del Libro, comienzo un proyecto que nunca terminar\u00e9. Esta ma\u00f1ana, por ejemplo, he escrito:<br \/>\nLlamadme Ismael y dejad que sea vuestro Dios. Dejad que os gu\u00ede en un viaje hacia los confines de la imaginaci\u00f3n. Dejad que os cuente una historia. Soy un hombre invisible que no puede olvidar la candente ma\u00f1ana de febrero en que Beatriz Viterbo muri\u00f3. Es inevitable: el olor de las almendras amargas me recuerda siempre el destino de los amores contrariados. Adem\u00e1s, todas las familias felices se parecen unas a otras, pero cada familia infeliz tiene un motivo especial para sentirse desgraciada. Yo viv\u00eda en Villa Borguese. Sin pizca de suciedad en ning\u00fan sitio, sin una silla fuera de su lugar, un lugar donde est\u00e1bamos todos solos y est\u00e1bamos todos muertos, un sitio donde era un placer quemar. La heroica ciudad dorm\u00eda la siesta y todos los ni\u00f1os crec\u00edan, excepto uno. Quer\u00eda vivir peligrosamente, ir lo m\u00e1s lejos posible y luego ver qu\u00e9 me suced\u00eda cuando llegara all\u00ed. \u00bfEncontrar\u00eda a la Maga? El caso es que so\u00f1\u00e9 que volv\u00eda a Manderlay. So\u00f1\u00e9 que hab\u00eda nacido con el don de la risa y la intuici\u00f3n de que el mundo estaba loco. Tambi\u00e9n so\u00f1\u00e9 que Gregorio Samsa, tras un sue\u00f1o intranquilo, se encontr\u00f3 sobre su cama convertido en un monstruo. So\u00f1\u00e9 que en un agujero en el suelo viv\u00eda un hobbit. So\u00f1\u00e9 que esta noche morir\u00eda y que hoy hab\u00eda muerto mam\u00e1 (o quiz\u00e1 ayer, no lo s\u00e9). Y lo peor es que, al despertar, el dinosaurio todav\u00eda estaba all\u00ed. Todo esto sucedi\u00f3, m\u00e1s o menos. Por eso he dejado de interesarme por mis sue\u00f1os. A la mierda con Freud. La \u00fanica realidad es que ella ya no est\u00e1: Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entra\u00f1as. Pecado m\u00edo, alma m\u00eda. Lo-li-ta. Los libros me han permitido vivir muchas vidas. Ella ya no aparece en ninguna de ellas. Sin embargo, seguir\u00e9 buscando y viviendo muchas m\u00e1s porque no encuentro ninguna muerte que me satisfaga.<\/strong><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Publicado en El Norte de Castilla el 26 de abril de 2013 Siempre he so\u00f1ado con escribir una novela que estuviera esculpida con los principios de todas las novelas que me han cautivado: la historia de una memoria sentimental forjada con la lectura de mil y una novelas. 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