{"id":3274,"date":"2021-01-14T19:44:59","date_gmt":"2021-01-14T18:44:59","guid":{"rendered":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/?p=3274"},"modified":"2021-01-14T19:44:59","modified_gmt":"2021-01-14T18:44:59","slug":"ano-morrison","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/2021\/01\/14\/ano-morrison\/","title":{"rendered":"A\u00d1O MORRISON"},"content":{"rendered":"<p><span style=\"font-size: 14pt; color: #800080;\"><a href=\"https:\/\/static-blogs.elnortedecastilla.es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2021\/01\/jim-morrison1.jpg\"><img loading=\"lazy\" class=\"alignleft size-medium wp-image-3275\" src=\"https:\/\/static-blogs.elnortedecastilla.es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2021\/01\/jim-morrison1-202x300.jpg\" alt=\"\" width=\"202\" height=\"300\" srcset=\"https:\/\/static-blogs.elnortedecastilla.es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2021\/01\/jim-morrison1-202x300.jpg 202w, https:\/\/static-blogs.elnortedecastilla.es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2021\/01\/jim-morrison1-768x1138.jpg 768w, https:\/\/static-blogs.elnortedecastilla.es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2021\/01\/jim-morrison1-691x1024.jpg 691w, https:\/\/static-blogs.elnortedecastilla.es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2021\/01\/jim-morrison1.jpg 942w\" sizes=\"(max-width: 202px) 100vw, 202px\" \/><\/a>Hace justo 50 a\u00f1os terminaba de grabar su \u00faltimo disco y pon\u00eda rumbo a Par\u00eds. Jim Morrison hab\u00eda engordado, se hab\u00eda dejado barba y ahora cantaba blues. Era un cruce de Keats y Nietzsche, una estrella de rock cabalgando por el desierto, un vampiro borracho, un cham\u00e1n el\u00e9ctrico. Acorralado por la justicia, decidi\u00f3 instalarse en Par\u00eds y convertirse en un poeta franc\u00e9s. Se afeit\u00f3 la barba y, junto a Pamela, su mujer, visit\u00f3 Espa\u00f1a en un viejo Renault. Se extasi\u00f3 en el Prado ante el Jard\u00edn de las Delicias y visit\u00f3 la Alhambra. Regres\u00f3 poco despu\u00e9s a Par\u00eds sin saber que all\u00ed le esperaba la muerte. El 3 de julio de 1971 Pamela le encontr\u00f3 muerto en la ba\u00f1era de su apartamento parisino de Le Marais. Llamaron a un oscuro doctor y fue enterrado en P\u00e8re Lachaise. Sin autopsia. Un paro cardiaco, dijeron. Se especul\u00f3 con un asesinato sobrenatural. Que le sacaron los ojos con un cuchillo para liberar su alma. Que la CIA estaba detr\u00e1s de su desaparici\u00f3n. Que fue una sobredosis de hero\u00edna. Pronto surgi\u00f3 la idea de que no hab\u00eda muerto. Si hab\u00eda alguien capaz de escenificar su propia muerte y desaparecer en alguna parte del planeta ese tipo era el Rey Lagarto. Quiz\u00e1 Jim Morrison siga por ah\u00ed, con alas en la espalda como garras de cuervo, cantando a los jinetes en la tormenta, escuchando el grito de la mariposa, nadando hasta la luna, cabalgando la serpiente y cancelando su suscripci\u00f3n a la resurrecci\u00f3n. En todo caso podr\u00eda haber sido perfectamente nuestro juglar de dormitorio en estos d\u00edas apocal\u00edpticos. Por eso 50 a\u00f1os despu\u00e9s seguimos refugi\u00e1ndonos en un ata\u00fad con discos de Jim Morrison.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Hace justo 50 a\u00f1os terminaba de grabar su \u00faltimo disco y pon\u00eda rumbo a Par\u00eds. Jim Morrison hab\u00eda engordado, se hab\u00eda dejado barba y ahora cantaba blues. 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