A veces, leer ciertos poemas me da miedo. Me da miedo porque creo haberlos escrito yo. Y s\u00e9 que no es as\u00ed. El poeta me arrebata mis fantasmas, mis miedos, mis nostalgias. Eso ocurre, por ejemplo, con este grandioso poema (que a m\u00ed me recuerda a Leonard Cohen) y que, recitado por la actriz Yvonne Connors, se escucha durante los 22 minutos de \u201cI trawl the Megahertz\u201d, una de las canciones m\u00e1s hipn\u00f3ticas que jam\u00e1s he escuchado. Merece la pena perder unos minutos en leer esta maravilla. Que conste que lo ideal es hacerlo acompa\u00f1ado por la m\u00fasica de Paddy McAloon. Agosto es largo y se merece unos versos. BUSCO EN LAS ONDAS RADIALES Me estoy contando la historia de mi vida. El avi\u00f3n cae tras las l\u00edneas enemigas Doce d\u00edas en Par\u00eds, Al principio no te vi, Puedes estar acurrucado en una entrada Pronto te convertir\u00e1s en mi conspiradora: Ayer hicieron un censo. Repite despu\u00e9s de mi: la felicidad es s\u00f3lo un h\u00e1bito. Hay dos maneras de ver esto. Existe, por supuesto, De d\u00eda y de noche, sofisticadas antenas electr\u00f3nicas As\u00ed que … barro el cielo. Aun as\u00ed, mis ojos est\u00e1n fijos sobre <\/EM><\/SPAN> A veces, leer ciertos poemas me da miedo. Me da miedo porque creo haberlos escrito yo. Y s\u00e9 que no es as\u00ed. El poeta me arrebata mis fantasmas, mis miedos, mis nostalgias. Eso ocurre, por ejemplo, con este grandioso poema (que a m\u00ed me recuerda a Leonard Cohen) y que, recitado por la actriz Yvonne […]<\/p>\n","protected":false},"author":4,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[3],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/410"}],"collection":[{"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/users\/4"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=410"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/410\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=410"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=410"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elnortedecastilla.es\/vicentealvarez\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=410"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
\n<\/SMALL><\/SPAN>
\n
\nM\u00e1s extra\u00f1a que una canci\u00f3n o una novela.
\nEmpezamos con los misterios m\u00e1s agradables,
\nantes de que apareciera el \u00e9ter,
\ntratando de capturar lo escurridizo:
\nla granja donde se curan los caballos lisiados,
\nlos bosques donde los oto\u00f1os dan marcha atr\u00e1s,
\ny la a\u00f1oranza por el \u00e9xtasis en los brazos
\nde alguna enamorada del pasado.
\nMe dije ‘Tu papi te quiere’.
\nMe dije ‘Tu papi te quiere mucho’;
\n‘es s\u00f3lo que ya no quiere vivir con nosotros’.<\/p>\n
\ny no hablas su idioma.
\nUna chica se apiada de ti:
\nella es la Madre Teresa caminando entre los pobres.
\nSus ojos han adquirido visi\u00f3n nocturna.
\nEn un huerto, empapado en luz azul,
\nella cambia tus vendajes y te tranquiliza.
\nTodo el d\u00eda su voz es como un b\u00e1lsamo,
\nluego te lleva hacia el atardecer.
\nSus alas tienen la envergadura de un \u00e1ngel cotidiano,
\ny sus pies est\u00e1n doloridos de la peregrinaci\u00f3n
\nhacia el pozo de la bondad humana,
\npero te da un nombre y creces us\u00e1ndolo.
\nAunque sea de un vagabundo de los bajos fondos o de un pr\u00edncipe
\ncabalgando en una \u00f3pera wagneriana
\nAprendes algo, aunque no todo, del idioma.
\nY \u00e9se es el rastro que sigues:
\nlas huellas de un amor imposible.<\/p>\n
\nesperando a que empiece mi vida.
\nEn el vest\u00edbulo del Hotel Carlomagno
\nest\u00e1n colgando fotograf\u00edas
\nde artistas de rap y de realeza menor.
\nTodos los cigarrillos han sido aerografiados en las im\u00e1genes,
\nconvirtiendo a todos en mentirosos,
\nsin salvarse nadie de ese disparate.
\nTan orgulloso como Lucifer, no hago nada para esconder
\nmi vestido de queroseno y mis ojos claros
\n– con una mirada fija puedo devolver
\na esas im\u00e1genes su amenaza cancer\u00edgena.
\n\u00bfY qu\u00e9 si todo fuese una gran bravuconada?
\nS\u00f3lo llevo doce d\u00edas en Par\u00eds
\ny sigo esperando a que mi vida comience.
\nEstoy arreglando mi caseta detr\u00e1s de una s\u00e1bana de pelo oscuro,
\ny t\u00fa, reh\u00e9n de hormonas enloquecidas,
\nacabar\u00e1s declarando:
\n‘Soy el pr\u00f3ximo poeta premiado
\ny ella es la virgen de cereza,
\ny todo el verano es de ella”.<\/p>\n
\nni el color de tu pelo,
\nni tu disposici\u00f3n a re\u00edrte.
\nEstoy atando el cord\u00f3n de mis zapatos,
\nencontrando fascinante el suelo
\ncuando el cometa estremece el cielo.
\nAun siendo el alquimista m\u00e1s aburrido
\ntengo ante mi todos los elementos necesarios:
\nes la combinaci\u00f3n la que me esquiva.
\nPerd\u00f3name … estoy so\u00f1ando despierto.
\nCantando desafinadamente alguna canci\u00f3n de moda,
\nsufriendo su dulzura,
\ndisfrutando en su d\u00e9bil aproximaci\u00f3n a la luz de las estrellas.
\nMientras tanto, hay un mundo real….
\nlos trenes llegan con retraso, los doctores entregan malas noticias,
\ny yo sigo viviendo en un ensue\u00f1o.
\no s\u00f3lo pasando de largo, pero no lo veo.
\nEst\u00e1s a un paso de la gloria.
\nPronto ver\u00e9 en tu expresi\u00f3n
\ncalor, aliento, aprobaci\u00f3n.
\nA partir de una bellota de inter\u00e9s
\ncultivar\u00e9 bosques llenos de querencias.
\nAnalizar\u00e9 tus gestos
\ncomo siglos de investigadores
\nestudiando minuciosamente las palabras de Jes\u00fas.
\nCualquier cosa que no encaje en mi estrecha interpretaci\u00f3n
\nlo descartar\u00e9 despreocupadamente.
\nPorque soy imprudente … descarado … y
\n(‘Socorro, Socorro, mira a la aguja dejar el dial’)
\nsoy temerario,
\nme estoy contando la historia de mi vida.
\nsi estoy mareado dir\u00e9 que estoy extasiado;
\nsi estoy deprimido lo atribuir\u00e9 a tu ausencia,
\nnotando tu efecto impactante en mi \u00e1nimo.
\nIgnorando las opiniones de los vecinos
\nle ladrar\u00e9 a la luna como un perro.
\nEn resumen, estoy pidiendo que me hiervan.
\nEs el comienzo de la fiebre.
\nAlardeando, dije: ‘vivo a dos puertas de la alegr\u00eda’.
\nHoy, desconcertado y sarc\u00e1stico, los llam\u00e9 y les dije
\n‘\u00bfNo es obvio? Esta pocilga est\u00e1 vac\u00eda’.
\nEstoy escuchando al rostro en el espejo
\npero no creo lo que me est\u00e1 diciendo.
\nSus palabras son modernas, pero sus ojos han estado llorando
\nen jardines y grutas desde la Edad Media.
\nEste es el resultado de la fiebre.
\nEnfr\u00edo las palmas de mis manos sobre los barrotes
\nde una puerta imaginaria de hierro.
\nS\u00f3lo por un extremo acto de voluntad puedo evitar
\nconvertirme en un personaje de una canci\u00f3n country:
\n‘Se\u00f1or, no me diste nada, y luego te lo llevaste todo’.
\nEstos son los misterios m\u00e1s tristes,
\ny tengo que prestarles atenci\u00f3n.
\nEn una esquina de mi coraz\u00f3n se sienta un contador.
\nFrunce el ce\u00f1o y me lanza papel rojo.
\nMe acerco a la ventana a tomar un poco de aire.
\nAtrapo el olor de las manzanas,
\nme muero por una morder una,
\npero no puedo ver al huerto a causa de la lluvia.
\nLa primera es aceptar que te has ido,
\ny encender una vela en el santuario de la amnesia.
\n(Podr\u00eda hacer trampa).
\nEn el mundo subterr\u00e1neo de la anestesia
\nlas tristes canoas blancas navegan por siempre r\u00edo abajo
\nen las primeras horas de la ma\u00f1ana.
\nDile a las estrellas que estoy llegando,
\nhaz que dejen un espacio para mi;
\nsean huesos, polvo o cenizas,
\nuna vez que est\u00e9 entre ellas, ser\u00e9 libre.’
\nPuede que no sea una canci\u00f3n glamourosa
\npero es un oscuro tren de pensamiento
\ncon demasiados carruajes.<\/p>\n
\notra forma de verlo:
\nTu papi te quiere; me dije
\n‘Tu papi te quiere mucho;
\nes s\u00f3lo que ya no quiere vivir con nosotros’.
\nMe estoy contando la historia de mi vida.<\/p>\n
\nse ejercitan en los cielos.
\nEscuchan ecos manchados
\ndel momento de la creaci\u00f3n.
\nEscuchan algo \u00fanico
\nQue puede ayudarnos a darle sentido a qui\u00e9nes somos
\ny de d\u00f3nde venimos;
\ny, como compasivo efecto secundario,
\nnos ense\u00f1an que nada se pierde para siempre.<\/p>\n
\nEscucho con atenci\u00f3n.
\nBusco en las Ondas Radiales.
\nPero la red no es lo suficientemente fina,
\ny te echo de menos
\n– un cisne navegando entre dos continentes,
\nun fantasma inmune al radar.<\/p>\n
\nel lugar donde te vi por \u00faltima vez,
\ntu se\u00f1al sonaba urgente pero entrecortada,
\nantes de que te convirtieras en algod\u00f3n en una tormenta,
\nen un avi\u00f3n cayendo tras las l\u00edneas enemigas.<\/SPAN><\/p>\n