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El verbo leer no soporta el imperativo. Lo ha dicho Pennac. Es una man\u00eda como otra cualquiera que le emparenta directamente con verbos como amar o so\u00f1ar. Y al igual que no nos es l\u00edcito imponer amores o sue\u00f1os resulta como poco temerario obligar a nadie a leer. Preceptos y ordenanzas nunca han casado con la literatura, las leyes jam\u00e1s entendieron nada de amor y los pomposos y etiquetados reglamentos no saben conjugar el verbo so\u00f1ar. Algo que s\u00ed ha sabido hacer el verano, con sus crep\u00fasculos tango ad-lib, con sus anaranjadas sombras que no dejan de hilar zafiros y con los perros de la luz ladrando a la luna. Por todo ello el verano mantiene, desde hace tiempo, una so\u00f1ada historia de amor con los libros. No es inteligente imponer la lectura. Eso ya es conocido. Lo que resulta apasionante es ense\u00f1ar el camino que lleva hasta el tesoro. Si un d\u00eda ten\u00e9is el entusiasmo y el valor de seguir ese camino, si un d\u00eda salt\u00e1is por fin al otro lado del espejo, descubrir\u00e9is un mundo fascinante como jam\u00e1s habr\u00edais imaginado. S\u00f3lo hay que dar un paso para acceder a ese m\u00e1gico mundo. All\u00ed nos encontrar\u00edamos con el capit\u00e1n Nemo viajando por Macondo junto a Lord Byron, a Valle-Incl\u00e1n retando a un duelo al agrimensor K. y al cocodrilo que se ha comido el brazo de un pirata y no deja de perseguirle para comerle el otro. El doctor Jekyll har\u00eda juegos de manos con la Maga en Par\u00eds, el conde de Montecristo desayunar\u00eda la magdalena de Proust y Georges Perec nos regalar\u00eda las instrucciones de uso de la vida. Zazie seguir\u00eda escondida en el metro, Cervantes y Dorian Gray jugar\u00edan a las cartas mientras yo te ir\u00eda a buscar a tu casa subido en el Nautilus. Don Quijote y Madame Bovary bailar\u00edan junto a Peter Pan y Moby Dick, Morel ense\u00f1ar\u00eda su \u00faltimo invento a Julio Verne y t\u00fa me regalar\u00edas \u201cEl cuarteto de Alejandr\u00eda\u201d. Gandalf y Stevenson fumar\u00edan una pipa junto al fuego, Ivanhoe ayudar\u00eda a levantar barricadas a Mart\u00edn Roma\u00f1a y Borges viajar\u00eda al interior de la noche junto al cuervo de Edgar Allan Poe. Todos los d\u00edas encontrar\u00edamos el tesoro perdido. Y ser\u00eda muy f\u00e1cil. No tardar\u00edamos en descubrir que est\u00e1 escondido dentro de un libro. Entonces comprender\u00edamos toda la vida en una d\u00e9cima de segundo y algunas ense\u00f1anzas se marcar\u00edan a fuego en nuestro coraz\u00f3n. La moraleja se antoja sencilla y excitante a partes iguales. Un libro es el balc\u00f3n donde se mecen las azules campanillas de B\u00e9cquer, un libro es el polvo enamorado de Quevedo, un libro es la inmensidad y la magia del desierto donde t\u00fa est\u00e1s desnuda bajo el cielo protector. La lectura es el viaje de los que han perdido el tren, es la org\u00eda perpetua que salvaguarda la memoria de Sherlock Holmes, la lectura, en fin, es locura, fiesta, emoci\u00f3n y saber. Literatura es la serpiente boa comi\u00e9ndose a un elefante aunque t\u00fa s\u00f3lo veas un sombrero. Literatura es rojo y negro transform\u00e1ndose en rojo sobre negro, en tus labios dentro de la noche. Literatura es, por supuesto, la resurrecci\u00f3n de Francisco Pino contra tu pubis, contra tus senos, yo corriendo como un ratoncillo, como un onagro al galope y tus manos pase\u00e1ndose como hormiguitas por mi cara. Y, claro, literatura eres t\u00fa. El verbo leer no soporta el imperativo. Lo ha dicho Pennac. Es una man\u00eda como otra cualquiera que le emparenta directamente con verbos como amar o so\u00f1ar. Y al igual que no nos es l\u00edcito imponer amores o sue\u00f1os resulta como poco temerario obligar a nadie a leer. 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